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En la mañana, después de esta noche, saltó Zaratustra de su lecho, se ciñó los lomos y salió de su cueva, radiante y fuerte, como un sol de la mañana que surge de oscuras montañas.

“¡Tú, gran astro —dijo, como antaño había dicho—, tú, profundo ojo de felicidad! ¿Qué sería toda tu felicidad, si no tuvieras a aquellos a quienes iluminas? Y si permanecieran en sus cámaras mientras tú ya estás despierto y vienes y regalas y repartes: ¡cómo se encolerizaría entonces tu orgullosa vergüenza!”

“¡Bien! Aún duermen estos hombres superiores, mientras yo estoy despierto: ¡no son mis verdaderos compañeros! No a ellos aguardo yo aquí en mis montañas. A mi tarea quiero ir, a mi día: pero ellos no entienden qué son los signos de mi mañana; mi paso no es para ellos un llamado a despertar. Aún duermen en mi cueva, su sueño rumia aún mis medianoches. El oído que escucha hacia mí —el oído obediente— falta en sus miembros.”

—Esto había dicho Zaratustra a su corazón, cuando el sol salió: entonces miró inquisitivamente hacia lo alto, pues oyó sobre sí el agudo grito de su águila. “¡Bien! —gritó hacia arriba—, así me agrada y me corresponde. Mis animales están despiertos, porque yo estoy despierto. Mi águila está despierta y honra, como yo, al sol. Con garras de águila busca la nueva luz. Vosotros sois mis verdaderos animales; yo os amo. ¡Pero aún me faltan mis verdaderos hombres!”—

Así habló Zaratustra; pero entonces sucedió que de pronto se sintió como rodeado por un enjambre y el aleteo de innumerables pájaros; y el batir de tantas alas y el apiñamiento en torno a su cabeza eran tan grandes, que cerró los ojos. Y en verdad, como una nube cayó sobre él, como una nube de flechas que se descarga sobre un nuevo enemigo. Pero, ¡mira!, aquí era una nube de amor, y sobre un nuevo amigo.

“¿Qué me sucede?”, pensó Zaratustra en su asombrado corazón, y se dejó caer lentamente sobre la gran piedra que yacía junto a la salida de su cueva. Pero mientras tanteaba con las manos a su alrededor y por encima y por debajo de sí, y apartaba a los tiernos pájaros, mira, le sucedió algo aún más extraño: pues metió la mano inadvertidamente en una espesa y cálida maraña de pelo; al mismo tiempo resonó ante él un rugido —un suave y prolongado rugido de león.

“El signo llega”, dijo Zaratustra, y su corazón se transformó. Y en verdad, cuando se hizo claro ante él, yacía a sus pies una amarilla y poderosa bestia, que apoyaba la cabeza en sus rodillas y no quería apartarse de él por amor, y hacía como un perro que encuentra de nuevo a su antiguo amo. Pero las palomas no eran menos fervorosas en su amor que el león; y cada vez que una paloma rozaba fugazmente la nariz del león, este sacudía la cabeza y se maravillaba y reía.

Ante todo ello, Zaratustra no dijo más que una palabra: “mis niños están cerca, mis niños” —y luego quedó completamente mudo. Su corazón se le desató, y de sus ojos caían lágrimas que descendían sobre sus manos. Y no atendía ya a nada más, sino que permanecía allí sentado, inmóvil y sin defenderse de los animales. Entonces las palomas volaban de un lado a otro y se posaban sobre su hombro, acariciaban su blanco cabello y no se cansaban de ternura y júbilo. El fuerte león, por su parte, lamía siempre las lágrimas que caían sobre las manos de Zaratustra, y rugía y gruñía tímidamente al hacerlo. Así se comportaban estos animales. —

Todo esto duró mucho tiempo o poco tiempo: pues, hablando con propiedad, para tales cosas no hay tiempo en la tierra. Entretanto, los hombres superiores en la cueva de Zaratustra habían despertado y se dispusieron en comitiva para salir al encuentro de Zaratustra y ofrecerle el saludo de la mañana: pues habían advertido, al despertar, que ya no estaba entre ellos. Pero cuando llegaron a la puerta de la cueva y el ruido de sus pasos corría delante de ellos, el león se detuvo bruscamente, se apartó de pronto de Zaratustra y, rugiendo salvajemente, se lanzó contra la cueva; los hombres superiores, al oírle rugir, gritaron todos como con una sola voz, huyeron hacia atrás y en un instante desaparecieron.

Zaratustra mismo, aturdido y como extraño a sí mismo, se levantó de su asiento, miró a su alrededor, quedó en pie asombrado, interrogó a su corazón, se recogió y quedó solo. “¿Qué oí?”, dijo por fin lentamente, “¿qué me ha sucedido?” Y ya le vino el recuerdo, y comprendió de una sola mirada todo lo que había ocurrido entre ayer y hoy. “Aquí está, en efecto, la piedra —dijo, y se pasó la mano por la barba—, sobre ella me senté ayer por la mañana; y aquí se me acercó el adivino, y aquí oí por primera vez el grito que acabo de oír, el gran grito de angustia.

“¡Oh vosotros, hombres superiores, de vuestra angustia fue, en efecto, que aquel viejo adivino me profetizó ayer por la mañana —; a vuestra angustia quiso seducirme y tentarme: ‘¡oh Zaratustra —me dijo—, vengo para seducirte hacia tu último pecado!’”

“¿A mi último pecado?”, gritó Zaratustra y rió colérico ante sus propias palabras; “¿qué me quedaba aún reservado como mi último pecado?”

—Y de nuevo Zaratustra se hundió en sí mismo y volvió a sentarse sobre la gran piedra y caviló. De pronto se levantó de un salto—: “¡Compasión! ¡La compasión con el hombre superior!”, gritó, y su rostro se volvió de bronce. “¡Bien! ¡Eso —tuvo su tiempo! ¡Mi sufrimiento y mi compasión —qué importa eso! ¿Aspiro yo acaso a la felicidad? ¡Yo aspiro a mi tarea!”

“¡Bien! El león ha venido, mis niños están cerca, Zaratustra está maduro, mi hora ha llegado: — ¡este es mi mañana, mi día comienza: arriba ahora, arriba, tú, gran mediodía!” — — Así habló Zaratustra y abandonó su cueva, radiante y fuerte, como un sol matinal que surge de oscuras montañas.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Entretanto, uno tras otro habían salido afuera, al aire libre y a la fría, pensativa noche; y el propio Zaratustra llevaba al hombre más feo de la mano, para mostrarle su mundo nocturno, la gran luna redonda y las plateadas cascadas junto a su cueva. Al fin se quedaron allí de pie, unos junto a otros, todos gente vieja, pero con el corazón consolado y valeroso, y maravillados en su interior de hallarse tan a gusto sobre la tierra; y el sigilo de la noche se les iba acercando más y más al corazón. Y de nuevo pensó Zaratustra para sí: «¡Oh, cuánto me gustan ahora estos hombres superiores!» — pero no lo dijo en voz alta, pues respetaba su felicidad y su silencio.

Pero entonces ocurrió aquello que, en aquel asombroso y largo día, fue lo más asombroso: el hombre más feo comenzó una vez más, y por última vez, a gorgotear y resollar; y cuando al fin lo hubo llevado hasta las palabras, he aquí que de su boca saltó una pregunta redonda y limpia, una buena, profunda, clara pregunta, que a todos los que la escucharon les conmovió el corazón en el pecho.

«Amigos míos todos —dijo el hombre más feo—, ¿qué os parece? Por causa de este día, por vez primera estoy satisfecho de haber vivido la vida entera. Y dar testimonio de tanto no me basta todavía. Vale la pena vivir sobre la tierra: un día, una fiesta con Zaratustra, me enseñó a amar la tierra.»

«¿Era eso — la vida?», quiero decirle a la muerte. «¡Bien! ¡Otra vez!»

«Amigos míos, ¿qué os parece? ¿No queréis decirle también vosotros, como yo, a la muerte: “¿Era eso — la vida? ¡Por amor a Zaratustra, bien! ¡Otra vez!”» — —

Así habló el hombre más feo; pero no faltaba ya mucho para la medianoche. ¿Y qué creéis, pues, que aconteció entonces? Tan pronto como los hombres superiores oyeron su pregunta, cobraron de pronto conciencia de su transformación y de su convalecencia, y de quién se la había dado; entonces se lanzaron hacia Zaratustra, dándole las gracias, venerándolo, acariciándolo, besándole las manos, según la índole propia de cada uno: de modo que unos reían y otros lloraban. Pero el viejo adivino danzaba de placer; y aunque también, según creen algunos narradores, por entonces estaba lleno de dulce vino, estaba sin duda más lleno todavía de la dulce vida, y había renunciado a todo cansancio. Hay incluso quienes cuentan que entonces danzó el asno: pues no en vano le había dado antes de beber vino el hombre más feo. Esto pudo haber sido así o de otra manera; y si en verdad aquella tarde el asno no danzó, ocurrieron, sin embargo, entonces prodigios más grandes y más extraños que el baile de un asno. En suma, como reza el proverbio de Zaratustra: «¡qué importa!»

Pero Zaratustra, cuando esto ocurrió con el hombre más feo, quedó allí de pie como ebrio: su mirada se apagó, su lengua balbució, sus pies vacilaron. ¿Y quién podría adivinar qué pensamientos corrían entonces sobre el alma de Zaratustra? Pero, al parecer, su espíritu se retiró hacia atrás y huyó hacia adelante, y estaba en remotas lejanías y, por así decirlo, «sobre altos lomos, entre dos mares, vagando como una pesada nube entre pasado y futuro», como está escrito. Poco a poco, sin embargo, mientras los hombres superiores lo sostenían en sus brazos, volvió un poco en sí y apartó con las manos el apretamiento de los reverentes y preocupados; sin embargo, no habló. Pero de pronto volvió rápidamente la cabeza, pues parecía oír algo: entonces se llevó el dedo a la boca y dijo: «¡Venid!»

Y al punto se hizo en torno silencio y sigilo; pero desde lo hondo ascendía lentamente el sonido de una campana. Zaratustra escuchó hacia él, igual que los hombres superiores; pero luego se llevó por segunda vez el dedo a la boca y dijo de nuevo: «¡Venid! ¡Venid! ¡Se acerca la medianoche!» — y su voz se había transformado. Pero aún no se movía del lugar: entonces todo se hizo todavía más silencioso y más sigiloso, y todo escuchaba, también el asno, y los animales de honor de Zaratustra, el águila y la serpiente, y asimismo la cueva de Zaratustra, y la gran luna fría, y la noche misma. Zaratustra, sin embargo, se llevó por tercera vez la mano a la boca y dijo: «¡Venid! ¡Venid! ¡Venid! ¡Caminemos ahora! ¡Es la hora: caminemos en la noche!»

«Vosotros, hombres superiores, se acerca la medianoche: quiero deciros algo al oído, como esa vieja campana me lo dice al oído a mí — — tan sigilosa, tan terrible, tan cordialmente como me habla esa campana de medianoche, que ha vivido más que un hombre: — la que ya contó los latidos de dolor del corazón de vuestros padres — ¡ay! ¡ay! cómo suspira, cómo ríe en sueños, la vieja, honda, honda medianoche!»

«¡Silencio! ¡Silencio! Ahora se oye algo que de día no debe hacerse oír; ahora, en el aire frío, cuando también todo el clamor de vuestros corazones se ha aquietado — — ahora habla, ahora se deja oír, ahora se desliza en las almas nocturnas, más que despiertas: ¡ay! ¡ay! cómo suspira, cómo ríe en sueños — — ¿no lo oyes, cómo te habla, sigilosa, terrible, cordialmente, la vieja, honda, honda medianoche? ¡Oh hombre, presta atención!»

«¡Ay de mí! ¿Adónde se ha ido el tiempo? ¿No me he hundido en hondos pozos? El mundo duerme — ¡ay! ¡ay! El perro aúlla, la luna brilla. Prefiero morir, morir, a deciros lo que ahora piensa mi corazón de medianoche.»

«Ahora ya he muerto. Todo pasó. Araña, ¿qué tejes en torno a mí? ¿Quieres sangre? ¡ay! ¡ay! El rocío cae, la hora llega — — la hora en que tirito y me hielo, la que pregunta y pregunta y pregunta: “¿quién tiene corazón bastante para ello? — ¿quién ha de ser señor de la tierra? ¿Quién quiere decir: así debéis correr, vosotros, ríos grandes y pequeños?” — la hora se acerca: ¡oh hombre, tú, hombre superior, presta atención! Este discurso es para oídos finos, para tus oídos: ¿qué dice la honda medianoche?»

«Me arrastra — mi alma danza. ¡Tarea del día! ¡Tarea del día! ¿Quién ha de ser señor de la tierra?»

«La luna está fría, el viento calla. ¡Ay! ¡Ay! ¿Habéis volado ya lo bastante alto? Vosotros danzasteis: pero una pierna no es, sin embargo, un ala. Vosotros, buenos danzantes, ahora todo gozo ha terminado, el vino se ha vuelto hez, cada copa se ha vuelto frágil, las tumbas tartamudean. No habéis volado lo bastante alto: ahora tartamudean las tumbas: “¡Redimid a los muertos! ¿Por qué es tan larga la noche? ¿No nos embriaga la luna?”»

«¡Vosotros, hombres superiores, redimid las tumbas, despertad a los cadáveres! ¡Ay! ¿Qué excava aún el gusano? Se acerca, se acerca la hora — — zumba la campana, cruje aún el corazón, excava aún el gusano de la madera, el gusano del corazón. ¡Ay! ¡Ay! El mundo es hondo!»

«¡Dulce lira! ¡Dulce lira! Amo tu sonido, tu ebrio sonido de sapo — ¡cuán lejos, cuán remoto me llega tu sonido, desde lejos, desde los estanques del amor! Tú, vieja campana, tú, dulce lira: cada dolor te desgarró el corazón, dolor de padre, dolor de padres, dolor de antepasados; tu palabra se volvió madura — — madura como dorado otoño y tarde, como mi corazón de ermitaño: ahora hablas; el mundo mismo se ha vuelto maduro, la uva se torna parda — — ahora quiere morir, morir de felicidad. Vosotros, hombres superiores, ¿no lo oléis? Brota sigiloso un olor — — un olor de eternidad — un olor, bienaventurado como de rosas, de pardo vino dorado, de antigua felicidad, — de ebria felicidad de morir a medianoche, que canta: el mundo es hondo, y más hondo de lo que el día ha pensado.»

«¡Déjame! ¡Déjame! Soy demasiado puro para ti. ¡No me toques! ¿No se ha vuelto mi mundo, ahora mismo, perfecto? Mi piel es demasiado pura para tus manos. ¡Déjame, tú, estúpido, torpe, obtuso día! ¿No es la medianoche más clara? Los más puros han de ser señores de la tierra, los más desconocidos, los más fuertes, las almas de medianoche, que son más claras y más hondas que cualquier día.»

«¡Oh día, vas a tientas tras de mí? ¿Tanteas mi felicidad? ¿Soy para ti rico, solitario, un pozo de tesoro, una cámara de oro? ¡Oh mundo, tú me quieres? ¿Soy para ti mundano? ¿Soy para ti espiritual? ¿Soy para ti divino? Pero día y mundo, sois demasiado toscos — — tened manos más hábiles, buscad una felicidad más honda, una desdicha más honda, buscad algún dios, no me busquéis a mí: — mi desdicha, mi felicidad es honda, tú, extraño día; pero no soy ningún dios, ningún infierno de dios: hondo es su dolor.»

«El dolor de dios es más hondo, tú, extraño mundo. ¡Busca el dolor de dios, no a mí! ¿Qué soy yo? Una ebria, dulce lira — — una lira de medianoche, un sapo-campana al que nadie entiende, pero que debe hablar ante sordos, vosotros, hombres superiores; pues vosotros no me entendéis.»

«¡Allá! ¡Allá! ¡Oh juventud! ¡Oh mediodía! ¡Oh tarde! Ahora llegaron el ocaso, la noche y la medianoche — el perro aúlla, el viento — — ¿no es el viento un perro? Gime, ladra, aúlla. ¡Ay! ¡Ay! cómo suspira, cómo ríe, cómo resolla y jadea la medianoche!»

«¡Cómo habla ahora sobriamente, esta ebria poetisa! ¿Bebió más allá de su ebriedad? ¿Se volvió más que despierta? ¿Rumia? — — su dolor lo rumia en sueños, la vieja, honda, honda medianoche, y más aún su gozo. Pues el gozo, si ya el dolor es hondo: el gozo es más hondo aún que el dolor del corazón.»

«¡Tú, vid! ¿Qué me alabas? ¡Yo te corté! Soy cruel, tú sangras — ¿qué quiere tu alabanza de mi ebria crueldad?»

«“Todo lo que se volvió perfecto, todo lo maduro — quiere morir”, así hablas tú. ¡Bendito, bendito sea el cuchillo del vendimiador! Pero todo lo inmaduro quiere vivir: ¡ay!»

«El dolor dice: “¡Pasa! ¡Fuera, dolor!” Pero todo lo que sufre quiere vivir, para volverse maduro y alegre y anhelante — — anhelante de lo más lejano, de lo más alto, de lo más claro. “Quiero herederos — así habla todo lo que sufre —, quiero hijos, no me quiero a mí mismo” —»

«Pero el gozo no quiere herederos, no quiere hijos — el gozo se quiere a sí mismo, quiere eternidad, quiere retorno, quiere todo-igual-a-sí-mismo eternamente.»

«El dolor dice: “¡Rómpete, sangra, corazón! ¡Camina, pierna! ¡Vuela, ala! ¡Arriba! ¡Arriba! ¡Dolor!” — ¡Ea! ¡Arriba! ¡Oh, mi viejo corazón! El dolor dice: “¡Pasa!”»

«Vosotros, hombres superiores, ¿qué os parece? ¿Soy un adivino? ¿Un soñador? ¿Un ebrio? ¿Un intérprete de sueños? ¿Una campana de medianoche? ¿Una gota de rocío? ¿Un vapor y un aroma de la eternidad? ¿No lo oís? ¿No lo oléis? Ahora mismo se ha vuelto mi mundo perfecto, medianoche es también mediodía — el dolor es también un gozo, la maldición es también una bendición, la noche es también un sol — ¡id, o aprenderéis: un sabio es también un necio!»

«¿Dijisteis alguna vez sí a un solo gozo? Oh, amigos míos, entonces dijisteis sí también a todo dolor. Todas las cosas están encadenadas, entrelazadas, enamoradas — — si quisisteis alguna vez una cosa dos veces, si dijisteis alguna vez: “¡me gustas, felicidad! ¡rápido! ¡instante!”, entonces lo quisisteis todo de vuelta. — todo de nuevo, todo eterno, todo encadenado, entrelazado, enamorado — ¡oh, entonces amasteis el mundo! — vosotros, eternos, lo amáis eternamente y en todo tiempo; y también al dolor le decís: “¡pasa, pero vuelve!” Pues todo gozo quiere — eternidad.»

«Todo gozo quiere la eternidad de todas las cosas, quiere miel, quiere hez, quiere ebria medianoche, quiere tumbas, quiere consuelo de lágrimas de tumbas, quiere dorado arrebol vespertino —»

«— ¿qué no quiere el gozo? Es más sediento, más cordial, más hambriento, más terrible, más sigiloso que todo dolor; se quiere a sí mismo, muerde en sí mismo, la voluntad del anillo pugna en él — — quiere amor, quiere odio, es sobreabundante, regala, arroja, mendiga que alguien lo tome, da gracias al que toma, querría ser odiado — — tan rico es el gozo que tiene sed de dolor, de infierno, de odio, de ignominia, de lo deforme, de mundo — pues este mundo, ¡oh, vosotros lo conocéis ya!»

«Vosotros, hombres superiores, a vosotros os anhela el gozo, el incontenible, bienaventurado — a vuestro dolor, vosotros malogrados! Lo malogrado anhela todo gozo eterno. Pues todo gozo se quiere a sí mismo — por eso quiere también dolor del corazón. ¡Oh felicidad, oh dolor! ¡Oh, rómpete, corazón! Vosotros, hombres superiores, aprendedlo: el gozo quiere eternidad — — el gozo quiere la eternidad de todas las cosas, quiere honda, honda eternidad!»

«¿Habéis aprendido ahora mi canción? ¿Adivinasteis lo que quiere? ¡Ea! ¡Arriba! Vosotros, hombres superiores, cantadme ahora mi canto circular. Cantadme ahora vosotros mismos la canción cuyo nombre es “¡Otra vez!”, cuyo sentido es “¡por toda la eternidad!”, cantad, vosotros, hombres superiores, el canto circular de Zaratustra. ¡Oh hombre! ¡Presta atención! ¿Qué dice la honda medianoche? “Dormí, dormí —, “de profundo sueño he despertado: — “el mundo es hondo, “y más hondo de lo que el día ha pensado. “Hondo es su dolor —, “gozo — más hondo aún que el dolor del corazón: “el dolor dice: ¡Pasa! “pero todo gozo quiere eternidad —, “— quiere honda, honda eternidad!”»

Pero en este punto de la letanía Zaratustra no pudo contenerse por más tiempo; gritó él mismo ¡I-A!, más alto todavía que el asno, y saltó en medio de sus huéspedes enloquecidos. “¿Pero qué hacéis ahí, vosotros hijos de los hombres?”, gritó, mientras arrancaba del suelo a los que rezaban. “¡Ay, si os hubiera visto alguien distinto de Zaratustra! Todo el mundo juzgaría que, con vuestra nueva fe, sois los peores blasfemos o las más tontas de todas las viejecitas.”

“¿Y tú mismo, tú viejo papa, cómo concuerda eso contigo mismo, que adores aquí de tal forma a un asno como Dios?”

“Oh Zaratustra —respondió el papa—, perdóname; pero en cosas de Dios soy más ilustrado aún que tú. Y así es justo. ¡Mejor adorar a Dios bajo esta forma que bajo ninguna forma en absoluto! Reflexiona sobre esta sentencia, mi elevado amigo: pronto adivinarás que en tal sentencia hay sabiduría.

Aquel que dijo “Dios es un espíritu” dio hasta ahora sobre la tierra el mayor paso y salto hacia la incredulidad. Tal palabra no es fácil de reparar sobre la tierra. Mi viejo corazón salta y brinca por ello: porque sobre la tierra todavía hay algo que adorar. Perdona esto, oh Zaratustra, al viejo y piadoso corazón de un papa.”

“¿Y tú?”, dijo Zaratustra al caminante y sombra, “¿te llamas y te crees un espíritu libre? ¿Y practicas aquí tal idolatría y servicio sacerdotal? Peor, en verdad, lo practicas aquí que con tus malas muchachas morenas, tú mal nuevo creyente.”

“Ya es bastante malo,” respondió el caminante y sombra, “tienes razón: pero ¿qué puedo hacer yo? El viejo Dios vive de nuevo, oh Zaratustra, di lo que quieras. El hombre más feo es culpable de todo: él lo ha resucitado. Y si dice que una vez lo mató, entre los dioses la muerte es siempre solo un prejuicio.”

“Y tú,” dijo Zaratustra, “tú mal viejo mago, ¿qué has hecho? ¿Quién ha de creer de ahora en adelante en ti, en este tiempo de libertad, si crees en tales asnadas divinas? Fue una estupidez lo que hiciste: ¿cómo pudiste tú, tú tan listo, hacer una estupidez así?”

“Oh Zaratustra,” respondió el astuto mago, “tienes razón, fue una estupidez — también a mí me ha resultado bastante arduo.”

“Y tú además,” dijo Zaratustra al concienzudo del espíritu, “reflexiona y pon el dedo en tu nariz. ¿No hay aquí nada que vaya contra tu conciencia? ¿No es tu espíritu demasiado pulcro para esta oración y el tufo de estos beatos?”

“Algo hay en ello,” respondió el concienzudo y puso el dedo en la nariz, “algo hay en este espectáculo que incluso hace bien a mi conciencia. Quizá no me sea lícito creer en Dios; pero es cierto que Dios, bajo esta forma, me parece aún el más digno de fe. Dios ha de ser eterno, según el testimonio de los más piadosos: quien tiene tanto tiempo se toma su tiempo. Lo más lentamente y lo más estúpidamente posible: de este modo uno así puede llegar muy lejos.”

Y quien tiene demasiado espíritu podría encapricharse con la estupidez y la necedad mismas. ¡Piensa en ti mismo, oh Zaratustra! Tú mismo — en verdad, también tú podrías, por sobreabundancia y sabiduría, volverte un asno. ¿No recorre un perfecto sabio con gusto los más torcidos caminos? La evidencia lo demuestra, oh Zaratustra — ¡tu propia evidencia!”

“Y tú mismo, por último,” dijo Zaratustra, volviéndose hacia el hombre más feo, que todavía yacía sobre el suelo, levantando el brazo hacia el asno (pues le daba a beber vino). “¡Habla, tú, indecible, qué has hecho ahí! Me pareces transformado: tu ojo brilla, el manto de lo sublime cubre tu fealdad. ¿Qué hiciste? ¿Es verdad lo que dicen, que lo resucitaste de nuevo? ¿Y para qué? ¿No fue muerto y eliminado con razón? Tú mismo me pareces despierto. ¿Qué hiciste? ¿Qué revertiste? ¿A qué te convertiste? ¡Habla, tú, indecible!”

“¡Oh Zaratustra,” respondió el hombre más feo, “eres un pícaro! Si todavía vive, o si vuelve a vivir, o si está bien muerto — ¿quién de nosotros dos sabe eso mejor? Yo te pregunto. Pero una cosa sé — de ti mismo la aprendí una vez, oh Zaratustra: quien quiere matar del todo, ríe.

“No por la ira, sino por la risa se mata” — así hablaste una vez. ¡Oh Zaratustra, tú oculto, tú destructor sin ira, tú santo peligroso — eres un pícaro!”

Pero entonces ocurrió que Zaratustra, sorprendido por todas esas pícaras respuestas, retrocedió de un salto hasta la puerta de su cueva y, vuelto hacia todos sus huéspedes, gritó con fuerte voz:

“¡Oh vosotros, pícaros locos, todos, vosotros bufones! ¿Qué disimuláis y ocultáis? ¿A vosotros de mí? ¡Cómo le brincaba a cada uno de vosotros el corazón de placer y maldad por eso, porque finalmente habéis vuelto a ser como los niños pequeños, a saber, piadosos — — porque finalmente habéis hecho de nuevo como hacen los niños, a saber, rezar, juntar las manos y decir ‘¡querido Dios!’! Pero ahora dejadme este cuarto de niños, mi propia cueva, donde hoy toda niñería está en casa. ¡Enfriad aquí fuera vuestro ardiente ímpetu infantil y clamor de corazón!”

Ciertamente: si no os volvéis como los niños pequeños, no entraréis en el reino de los cielos. (Y Zaratustra señaló con las manos hacia arriba.) Pero nosotros tampoco queremos en absoluto entrar en el reino de los cielos: nos hemos vuelto hombres, — así queremos el reino de la tierra.

Y una vez más alzó Zaratustra la voz. “¡Oh mis nuevos amigos, — dijo, — vosotros extraños, vosotros hombres superiores, qué bien me gustáis ahora, — — desde que os habéis vuelto otra vez alegres! En verdad, todos habéis florecido: me parece que a flores tales como sois vosotros les hacen falta nuevas fiestas, — — un pequeño y valeroso sinsentido, algún culto y fiesta del asno, algún viejo y alegre loco de Zaratustra, un viento impetuoso que os sople claras las almas.

¡No olvidéis esta noche y esta fiesta del asno, vosotros hombres superiores! Eso lo inventasteis junto a mí, eso lo tomo como buen signo, — ¡cosas así sólo las inventan los convalecientes!

Y si lo celebráis otra vez, esta fiesta del asno, hacedlo por amor a vosotros mismos, hacedlo también por amor a mí. ¡Y en memoria mía!”

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

1

Después de la canción del caminante y sombra quedó la cueva de repente llena de clamor y risa; y como los huéspedes reunidos hablaban todos al mismo tiempo, y tampoco el asno, con tal animación, permanecía ya en silencio, sobrevino a Zaratustra una pequeña aversión y burla contra sus visitantes, aunque se regocijaba de su alegría. Pues le parecía un signo de convalecencia. Así se escabulló afuera, al aire libre, y habló a sus animales. «¿Dónde está ahora su angustia?», dijo, y ya respiró él mismo aliviado de su pequeño hastío; «conmigo han desaprendido, como me parece, a gritar de angustia — aunque, por desgracia, aún no a gritar». Y Zaratustra se tapó los oídos, pues justo entonces el ¡iaaa! del asno se mezcló extrañamente con el clamor jubiloso de estos hombres superiores. «Están alegres», comenzó de nuevo, «y quién sabe, quizá a costa de su anfitrión; y si aprendieron de mí a reír, sin embargo no es mi risa la que aprendieron. Pero ¿qué importa? Son gente vieja: convalecen a su manera, ríen a su manera; mis oídos ya han soportado cosas peores y no se volvieron ariscos. Este día es una victoria: se retira ya, huye el espíritu de la gravedad, mi viejo archienemigo. ¡Qué bien quiere terminar este día, que empezó tan malo y grave! Y quiere terminar. Ya llega la tarde: sobre el mar cabalga hacia aquí el buen jinete. ¡Cómo se balancea el bienaventurado, el que vuelve a casa, en sus sillas de púrpura! El cielo mira claro a ello, el mundo yace profundo: ¡oh todos vosotros extraños que vinisteis a mí, ya vale la pena vivir conmigo!». Así habló Zaratustra. Y de nuevo llegó desde la cueva el griterío y la risa de los hombres superiores: entonces comenzó otra vez. «Pican, mi cebo funciona, también de ellos se retira su enemigo, el espíritu de la gravedad. Ya aprenden a reír de sí mismos: ¿escucho bien? Mi alimento de hombres funciona, mi palabra de savia y fuerza: y en verdad, no los nutrí con verduras flatulentas, sino con alimento de guerrero, con alimento de conquistador: desperté nuevos deseos. Nuevas esperanzas hay en sus brazos y piernas, su corazón se expande. Encuentran nuevas palabras, pronto su espíritu respirará malicia. Tal alimento no es ciertamente para niños, ni tampoco para mujercitas nostálgicas, viejas o jóvenes: a esas se les convence de otro modo las entrañas; de esas no soy médico ni maestro». La náusea se aleja de estos hombres superiores: ¡bien! esa es mi victoria. En mi reino se vuelven seguros, toda estúpida vergüenza echa a correr, se vacían. Vacían su corazón, buenas horas regresan a ellos, celebran y rumian de nuevo — se vuelven agradecidos. Esto lo tomo como el mejor signo: se vuelven agradecidos. No pasará mucho tiempo y se inventarán fiestas y levantarán piedras conmemorativas a sus viejas alegrías. ¡Son convalecientes!». Así habló Zaratustra alegre a su corazón y miró hacia afuera; pero sus animales se apretaron contra él y honraron su felicidad y su silencio.

2

De repente, sin embargo, se sobresaltó el oído de Zaratustra: la cueva, que hasta entonces estaba llena de clamor y risa, se volvió de pronto mortalmente silenciosa; pero su nariz percibió un humo fragante e incienso como de piñas ardiendo. «¿Qué sucede? ¿Qué hacen?», se preguntó, y se acercó sigilosamente a la entrada para poder observar a sus huéspedes sin ser advertido. Pero — ¡maravilla sobre maravilla! — ¿qué tuvo que ver allí con sus propios ojos? «¡Se han vuelto todos piadosos de nuevo, rezan, están locos!», dijo, y se maravilló más allá de toda medida. Y en verdad, todos estos hombres superiores — los dos reyes, el papa fuera de servicio, el malvado mago, el mendigo voluntario, el caminante y sombra, el viejo adivino, el concienzudo del espíritu y el hombre más feo — yacían todos como niños y como viejas mujercillas creyentes sobre las rodillas y adoraban al asno. Y justo entonces comenzó el hombre más feo a gorgotear y resollar, como si algo inexpresable quisiera salir de él; pero cuando por fin lo hubo llevado a palabras, he aquí que era una piadosa, extraña letanía en alabanza del asno adorado e incensado. Pero esta letanía sonaba así:

¡Amén! ¡Alabanza y honor y sabiduría y gracias y gloria y fortaleza haya para nuestro Dios, de eternidad a eternidad!

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Él porta nuestra carga, él adoptó forma de siervo, es paciente de corazón y jamás dice No; y quien ama a su Dios, lo castiga.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

No habla, excepto que al mundo que creó dice siempre Sí: así glorifica a su mundo. Su astucia es la que no habla: así raramente se le muestra errado.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Sin llamar la atención pasa a través del mundo. Gris es el color del cuerpo en que envuelve su virtud. Si tiene espíritu, lo esconde; pero todos creen en sus largas orejas.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

¡Qué escondida sabiduría es que porte largas orejas y diga solo Sí y jamás No! ¿No ha creado el mundo a su imagen, a saber, tan estúpido como fuera posible?

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Recorres caminos rectos y torcidos; poco te importa lo que a nosotros los hombres nos parece recto o torcido. Más allá de bien y mal está tu reino. Es tu inocencia no saber lo que es la inocencia.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Mira cómo a nadie empujas lejos de ti, ni a mendigos ni a reyes. A los niños pequeños los dejas venir a ti; y si los chicos malos te llaman, dices simplemente: ¡Ia!

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Amas a las asnas y los higos frescos, no eres despreciador de alimento. Un cardo cosquillea tu corazón cuando tienes hambre. En ello yace la sabiduría de un dios.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

1

«¡No te vayas! —dijo entonces el caminante que se llamaba a sí mismo la sombra de Zaratustra—. Quédate con nosotros: de lo contrario podría volver a acometernos la vieja y opresiva tristeza. Ya nos ha brindado ese viejo mago lo peor que lleva dentro; y mira: el buen y piadoso papa tiene lágrimas en los ojos y se ha embarcado de nuevo por entero en el mar de la melancolía. Esos reyes aún saben poner buena cara ante nosotros: eso es lo que hoy han aprendido mejor de todos nosotros. Pero si no tuvieran testigos, apuesto a que también en ellos comenzaría otra vez el mal juego — el mal juego de las nubes errantes, de la húmeda melancolía, de los cielos velados, de los soles robados, de los ululantes vientos de otoño — el mal juego de nuestro ulular y de nuestros gritos de angustia. ¡Quédate con nosotros, oh Zaratustra! Aquí hay mucho oculto sufrimiento que quiere hablar, mucho atardecer, mucha nube, mucho aire pesado. Nos has nutrido con fuerte alimento de hombres y vigorosos proverbios: no permitas que, como postre, vuelvan a acometernos los blandos y mujeriles espíritus. Tú solo haces el aire a tu alrededor fuerte y claro. ¿He encontrado alguna vez en la tierra aire tan bueno como junto a ti, en tu cueva? Muchos países he visto; mi nariz aprendió a probar y a valorar muchos aires: pero contigo saborean mis narinas su mayor placer.

«¡A menos que — a menos que —! Oh, perdona un viejo recuerdo. Perdóname una vieja canción de postre que compuse una vez entre hijas del desierto: — pues entre ellas había un aire igualmente bueno y claro del Oriente; allí estuve más lejos que nunca de la nubosa, húmeda y melancólica vieja Europa. Entonces amé a tales muchachas del Oriente y a otro azul reino del cielo sobre el cual no penden nubes ni pensamientos. No creeríais con qué gracia se sentaban cuando no bailaban: hondas, pero sin pensamientos; como pequeños secretos, como acertijos ceñidos con cintas, como nueces de postre — multicolores y extrañas, en verdad, pero sin nubes: acertijos que se dejan adivinar. Por amor a tales muchachas inventé entonces un salmo de postre.»

Así habló el caminante y sombra; y antes de que nadie le respondiera, ya había asido el arpa del viejo mago, cruzado las piernas y mirado sereno y sabio a su alrededor. Con las narinas aspiró lentamente y con curiosidad el aire, como quien en tierras nuevas prueba un aire nuevo y extranjero. Después comenzó, con una especie de rugido, a cantar.

2

El desierto crece: ¡ay de quien alberga desiertos!

¡Ja! ¡Solemne!
¡En verdad solemne!
¡Un digno comienzo!
¡Africano-solemne!
Digno de un león,
o de un mono moral aullador —
— pero nada para vosotras,
vosotras, mis más queridas amigas,
a cuyos pies me es concedido
por primera vez,
a mí, un europeo, bajo palmeras,
tomar asiento.
Sela.

¡Maravilloso, en verdad!
Aquí estoy sentado ahora,
cerca del desierto y ya
de nuevo tan lejos del desierto,
y todavía en nada devastado:
a saber, engullido hacia abajo
por este, el más pequeño oasis —
— que abrió, apenas bostezando,
su encantadora boca,
la más fragante de todas las boquitas:
y yo caí dentro,
hacia abajo, a través — bajo vosotras,
mis más queridas amigas.
Sela.

¡Salve, salve a aquella ballena,
si así trató bien a su huésped! —
¿entendéis mi erudita alusión?
¡Salve a su vientre,
si fue así
un vientre-oasis tan encantador
como este — lo cual, sin embargo, pongo en duda;
— pues de Europa vengo yo,
que es más adicta a la duda que todas
las mujercillas casadas algo entradas en años.
¡Que Dios lo mejore!
Amén.

Aquí estoy sentado ahora
en este, el más pequeño oasis,
semejante a un dátil,
pardo, dulce de parte a parte, ulcerado de oro, lujurioso
de una redonda boca de muchacha,
pero aún más de dientes de muchacha —
fríos como el hielo, blancos como la nieve, afilados —
pues tras ellos
suspira el corazón de todos los dátiles ardientes.
Sela.

Semejante a los mencionados frutos del sur,
demasiado semejante,
yazco aquí,
danzado y jugueteado por pequeños
escarabajos alados,
e igualmente por aún más pequeños,
más necios, más maliciosos
deseos y ocurrencias —
sitiado por vosotras,
vosotras mudas, vosotras presentidoras,
gatas muchacha,
Dudu y Suleika,
— rodeado como por esfinges,
para meter en una sola palabra
muchos sentimientos:
(¡Perdóname, Dios,
este pecado de lenguaje!) —
me siento aquí, olfateando el mejor aire,
aire de paraíso en verdad,
aire claro, ligero, veteado de oro,
tan buen aire como sólo alguna vez
cayó de la luna —
¿fue por azar,
o sucedió por pura desmesura?,
como cuentan los viejos poetas.
Yo, sin embargo, dudador, lo pongo
en duda — pues de Europa vengo,
que es más adicta a la duda que todas
las mujercillas casadas algo entradas en años.
¡Que Dios lo mejore!
Amén.

Bebiendo este aire bellísimo,
con las narinas hinchadas como copas,
sin futuro, sin recuerdos,
así me siento aquí,
mis más queridas amigas,
y contemplo la palmera,
cómo, semejante a una danzarina,
se dobla y se ciñe y se mece en la cadera —
uno acaba haciéndolo también, si mira largo rato.

Como una danzarina que, según me parece,
demasiado tiempo ya, peligrosamente largo,
siempre, siempre sólo sobre una pierna estuvo en pie —
¿olvidó entonces, según me parece,
la otra pierna?

En vano, al menos,
busqué, echándola en falta,
la joya gemela —
es decir, la otra pierna —
en la sagrada proximidad
de su tan querida, tan delicada
faldita de abanicos y vuelos y lentejuelas.

Sí, si vosotras, vosotras hermosas amigas,
queréis creerme del todo:
¡la ha perdido!
¡Se fue!
¡Se fue para siempre!
¡La otra pierna!

¡Oh, lástima de esa encantadora otra pierna!
¿Dónde — podrá acaso morar y llorar abandonada
la pierna solitaria?

¿Temerosa quizá ante una
fiera, amarilla, rubio-rizada
bestia-león?
¿O ya incluso
roída, mordisqueada —
miserablemente, ay, ay, mordisqueada?
Sela.

¡Oh, no me lloréis,
suaves corazones!
¡No me lloréis, vosotras,
corazones-dátil! ¡pechos de leche!
¡Vosotras, bolsitas
de corazón de regaliz!

No llores más,
pálida Dudu.
¡Sé un hombre, Suleika! ¡Valor! ¡Valor!

— ¿O debería acaso
haber aquí algo fortalecedor,
algo que fortalezca el corazón?
¿Una sentencia ungida?
¿Una exhortación solemne?

¡Ha! ¡Arriba, dignidad!
¡Dignidad-virtud! ¡Dignidad-europea!
¡Sopla, sopla de nuevo,
fuelle de la virtud!
¡Ha!

¡Rugir una vez más,
rugir moralmente!
Como león moral
ante las hijas del desierto rugir.

— Pues el aullido de la virtud,
mis más queridas doncellas,
vale más que todo fervor europeo,
hambre ardiente europea.

Y ya estoy aquí,
como europeo:
no puedo hacer otra cosa, ¡Dios me ayude!
Amén.

El desierto crece: ¡ay de quien alberga desiertos!

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Cuando Zaratustra pronunció estos discursos, estaba cerca de la entrada de su cueva; pero con las últimas palabras se escabulló de sus huéspedes y escapó por un breve rato al aire libre.

«¡Oh puros aromas en torno a mí! —gritó—, ¡oh bienaventurado silencio en torno a mí! Pero ¿dónde están mis animales? ¡Acercaos, acercaos, mi águila y mi serpiente! Decidme, pues, animales míos: esos hombres superiores, todos juntos — ¿no huelen quizá bien? ¡Oh puros aromas en torno a mí! Al presente sé y siento, por fin, cuánto os amo, animales míos.»

—Y Zaratustra dijo una vez más: «¡Os amo, animales míos!» El águila y la serpiente se apretaron contra él cuando dijo estas palabras y alzaron hacia él la vista. Así estaban los tres juntos, en silencio, y husmeaban y sorbían entre sí el buen aire. Pues el aire aquí fuera era mejor que junto a los hombres superiores.

Apenas hubo Zaratustra abandonado su cueva, se levantó el viejo mago, miró con astucia a su alrededor y dijo: «¡Se ha ido! Y ya, vosotros hombres superiores — para haceros cosquillas con este nombre de alabanza y lisonja, igual que él mismo —, ya me acomete mi maligno espíritu de engaño y hechicería, mi demonio melancólico, — el cual es adversario de este Zaratustra a fondo: ¡perdonádselo! Ahora quiere hechizar ante vosotros, tiene precisamente su hora; en vano lucho yo con este mal espíritu.
A vosotros todos, sea cuales sean los honores que os concedáis con palabras — ya os llaméis “los espíritus libres” o “los veraces” o “los penitentes del espíritu” o “los desencadenados” o “los de gran anhelo” —,— a vosotros todos, que padecéis de la gran náusea igual que yo, a quienes el viejo Dios murió y aún ningún nuevo Dios yace en cunas y pañales, — a vosotros todos os es propicio mi mal espíritu y diablo hechicero.»

Os conozco a vosotros, hombres superiores; lo conozco a él — conozco también a ese engendro, al que amo contra mi voluntad, a ese Zaratustra: él mismo me parece a menudo como una bella careta de santo, — como una nueva y extraña farsa en la que mi mal espíritu, el demonio melancólico, se complace: — amo a Zaratustra, así me parece a menudo, por causa de mi mal espíritu.

Pero ya me acomete y me obliga, ese espíritu de la melancolía, ese demonio del crepúsculo vespertino; y, en verdad, hombres superiores, le apetece —¡abrid bien los ojos! — le apetece venir desnudo; sea hombre o mujer, aún no lo sé: pero viene, me obliga, ¡ay!, ¡abrid vuestros sentidos! El día se apaga; a todas las cosas les llega ahora la tarde, también a las mejores cosas; oíd ahora y ved, hombres superiores, qué demonio — hombre o mujer — es este espíritu de la melancolía vespertina.»

Así habló el viejo mago, miró con astucia a su alrededor y tomó su arpa.

Con el aire ya aclarado,
cuando ya el consuelo del rocío
mana descendiendo a la tierra,
invisible, también inaudible: —
pues calzado delicado lleva
el consolador rocío, como todos los suaves consoladores —:

¿recuerdas entonces, recuerdas, corazón ardiente,
cómo antaño tuviste sed,
de lágrimas celestiales y goteo de rocío,
abrasado y cansado tuviste sed,
mientras por amarillos senderos de hierba
maliciosas miradas vespertinas del sol
corrían a tu alrededor entre negros árboles,
miradas ardientes del sol, cegadoras, gozosas del daño?

«¿Cortejador de la verdad? ¿Tú? — así se burlaron —
¡No! ¡Solo un poeta!
Un animal, astuto, rapaz, sigiloso,
que debe mentir,
que a sabiendas, voluntariamente debe mentir:
ávido de botín,
multicolor enmascarado,
máscara para sí mismo,
a sí mismo vuelto presa —
¿eso — cortejador de la verdad?

¡No! ¡Solo necio! ¡Solo poeta!
Solo hablando abigarrado,
gritando en colores desde máscaras de bufón,
trepando sobre puentes mentirosos de palabras,
sobre multicolores arcoíris,
entre falsos cielos
y falsas tierras,
errando, flotando —
¡Solo necio! ¡Solo poeta!»

¿Eso — cortejador de la verdad?

No silencioso, rígido, liso, frío,
hecho imagen,
hecho columna de Dios,
no erigido ante templos,
portero de la puerta de un dios:

¡No! Hostil a tales estatuas de la verdad,
en toda selva más en casa que ante templos,
lleno de capricho felino,
saltando por cada ventana —
¡Zas! — hacia todo azar,
husmeando cada selva primigenia,
husmeando con ansia y deseo,

para que tú en selvas primigenias,
entre bestias de presa moteadas,
pecadoramente sano y multicolor y bello corrieras,
con belfos lascivos,
bienaventuradamente burlón, bienaventuradamente infernal, bienaventuradamente sediento de sangre,
robando, sigiloso, mintiendo, corrieras: —

O como el águila, que largo, largo tiempo
mira fija en abismos,
en sus abismos:

¡Oh cómo aquí se enroscan hacia abajo,
abajo, adentro,
hacia profundidades cada vez más hondas!

Entonces,
de repente, en línea recta,
de vuelo desenvainado,
precipitarse sobre corderos,
de súbito hacia abajo, ardientemente hambriento,
ávido de corderos,
enemigo de todas las almas de cordero,
ferozmente hostil a todo lo que mira
como oveja, con ojos de cordero, de lana crespa,
gris, con benevolencia de cordero y oveja.

Así,
de águila, de pantera,
son los anhelos del poeta,
son tus anhelos bajo mil máscaras,
¡tú necio! ¡tú poeta!

Tú que contemplaste al hombre
como dios, como oveja —:
desgarrar al dios en el hombre
como la oveja en el hombre,
y, desgarrando, reír —

¡Eso, eso es tu bienaventuranza!
¡Bienaventuranza de pantera y de águila!
¡Bienaventuranza de poeta y de necio!» — —

Con el aire ya aclarado,
cuando ya la hoz lunar
verde entre púrpuras encendidos
envidiosa se desliza —:

hostil al día,
con cada paso secreto
segando en hamacas de rosas,
hasta que se hunden,
pálidas, hacia la noche —

Así me hundí yo mismo antaño
desde mi locura de verdad,
desde mis anhelos del día,
cansado del día, enfermo de la luz —
me hundí hacia abajo, hacia la tarde, hacia la sombra:

abrasado por una verdad
y sediento —
¿recuerdas aún, recuerdas, corazón ardiente,
cómo entonces tuviste sed? —

¡Que esté yo desterrado
de toda verdad!
¡Solo necio!
¡Solo poeta!

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

1.
Cuando vine por primera vez a los hombres, cometí la locura del ermitaño, la gran locura: me presenté en el mercado. Y cuando hablé a todos, no hablé a ninguno. Por la tarde, sin embargo, eran funámbulos mis compañeros, y cadáveres; y yo mismo casi un cadáver. Pero con la nueva mañana me llegó una nueva verdad: entonces aprendí a decir: «¿Qué se me da a mí de mercado y populacho y ruido del populacho y largas orejas del populacho?»

Vosotros, hombres superiores, aprended esto de mí: en el mercado nadie cree en hombres superiores. Y si queréis hablar allí, ¡pues bien! Pero el populacho parpadea: «Somos todos iguales».

«Vosotros, hombres superiores —así parpadea el populacho—: no hay hombres superiores, somos todos iguales, hombre es hombre, ante Dios —somos todos iguales!»

¡Ante Dios! Ahora, sin embargo, ha muerto ese Dios. Pero ante el populacho no queremos ser iguales. ¡Vosotros, hombres superiores, apartaos del mercado!

2.
¡Ante Dios! Ahora, sin embargo, ha muerto ese Dios. Vosotros, hombres superiores, ese Dios era vuestro mayor peligro. Desde que él yace en la tumba, solo entonces habéis vuelto a resucitar. Solo ahora llega el gran mediodía, solo ahora deviene el hombre superior — señor.

¿Habéis entendido esta palabra, oh hermanos míos? ¿Estáis asustados? ¿Sienten vértigo vuestros corazones? ¿Bosteza para vosotros aquí el abismo? ¿Os ladra aquí el perro del infierno? ¡Pues bien! ¡Adelante! ¡Vosotros, hombres superiores! Solo ahora gira la montaña del futuro del hombre. Dios ha muerto: ahora queremos — que el superhombre viva.

3.
Los más cuidadosos preguntan hoy: «¿cómo se conserva el hombre?» Zaratustra, en cambio, pregunta como el único y el primero: «¿cómo es superado el hombre?»

El superhombre me está en el corazón, ese es mi primero y único — y no el hombre: no el más próximo, no el más pobre, no el más sufriente, no el mejor —

Oh hermanos míos, lo que puedo amar en el hombre es que sea un tránsito y una caída. Y también en vosotros hay mucho que me hace amar y esperar. Que hayáis despreciado, vosotros hombres superiores, eso me hace esperar. Los grandes despreciadores, en efecto, son los grandes veneradores. Que hayáis desesperado, en ello hay mucho que honrar. Pues no aprendisteis a rendiros, no aprendisteis las pequeñas prudencias. Hoy, en efecto, las pequeñas gentes se han hecho señores: predican todos sumisión y modestia y prudencia y diligencia y consideración y el largo y así sucesivamente de las pequeñas virtudes.

Lo que es de índole de mujer, lo que procede de índole servil y, en especial, el revoltijo del populacho: eso quiere ahora llegar a ser señor de todo destino humano — ¡oh náusea! ¡náusea! ¡náusea! Eso pregunta y pregunta y no se cansa: «¿cómo se conserva el hombre mejor, más tiempo, más agradablemente?» Con ello son los señores de hoy.

Superadme estos señores de hoy, oh hermanos míos — a esta pequeña gente: ellos son el mayor peligro del superhombre.

Superadme, vosotros hombres superiores, las pequeñas virtudes, las pequeñas prudencias, los miramientos de grano de arena, el trajín de hormigas, el miserable bienestar, la «felicidad de la mayoría» — y antes desesperad que rendiros. Y, en verdad, os amo por ello, porque hoy no sabéis vivir, vosotros hombres superiores. Así, en efecto, vivís — ¡mejor!

4.
¿Tenéis valor, oh hermanos míos? ¿Sois valientes de corazón? No valor ante testigos, sino valor de ermitaño y de águila, al que ya ningún dios observa.

Las almas frías, las mulas, los ciegos, los borrachos no los llamo valientes de corazón. Corazón tiene quien conoce el miedo, pero somete el miedo quien ve el abismo — pero con orgullo.

Quien ve el abismo con ojos de águila, quien con garras de águila aferra el abismo: ese tiene valor.

5.
«El hombre es malo» — así me hablaron para consolarme todos los más sabios. ¡Ay, si hoy todavía fuera verdad! Pues lo malo es la mejor fuerza del hombre.

«El hombre debe volverse mejor y peor» — así enseño yo. Lo peor es necesario para lo mejor del superhombre. Eso podía estar bien para aquel predicador de la gente pequeña: el sufrir y cargar con el pecado del hombre. Yo, en cambio, me alegro de la gran culpa como de mi gran consuelo. —

Pero esto no está dicho para orejas largas. No toda palabra pertenece a toda boca. Son cosas finas y lejanas: ¡que no las toquen pezuñas de oveja!

6.
¿Vosotros, hombres superiores, pensáis que estoy aquí para enmendar lo que hicisteis mal? ¿O que querría en lo sucesivo, a vosotros, los que sufrís, haceros camas más cómodas? ¿O a vosotros, inconstantes, extraviados, encaramados en falso, mostraros nuevos senderos más fáciles?

¡No! ¡No! ¡Tres veces no! Siempre más, siempre mejores de vuestra índole han de perecer — porque habéis de tenerlo siempre peor y más duro. Así solo — así solo crece el hombre hasta la altura donde el rayo lo golpea y lo rompe: lo bastante alto para el rayo.

Hacia lo poco, hacia lo prolongado, hacia lo distante va mi sentido y mi anhelo: ¿qué se me da de vuestra pequeña, numerosa y breve miseria? ¡Aún no sufrís lo suficiente para mí! Pues sufrís por vosotros; aún no sufristeis por el hombre. ¡Mentiríais si dijerais otra cosa! No sufrís todos de aquello de lo que yo sufrí.

7.
No me basta con que el rayo ya no haga daño. No apartarlo quiero: ha de aprender a trabajar para mí.

Mi sabiduría se acumula desde hace mucho tiempo como una nube: se vuelve más quieta y más oscura. Así hace toda sabiduría que un día ha de parir rayos.

Para estos hombres de hoy no quiero ser luz, no quiero llamarme luz. A esos — quiero cegarlos: ¡rayo de mi sabiduría! ¡Sácales los ojos!

8.
No queráis nada por encima de vuestras fuerzas: hay una mala falsedad en aquellos que quieren por encima de su capacidad. Pues despiertan desconfianza contra las grandes cosas, estos sutiles monederos falsos y actores — hasta que finalmente son falsos ante sí mismos, bizcos, carcoma encalada, embozados en grandes palabras, en virtudes-anuncio, en brillantes obras falsas.

Tened aquí una buena cautela, vosotros hombres superiores: pues nada hay hoy para mí más precioso y más raro que la honestidad.

¿No es este hoy del populacho? El populacho no sabe qué es grande, qué es pequeño, qué es recto y qué es honesto: es inocentemente torcido, miente siempre.

9.
Tened hoy una buena desconfianza, vosotros hombres superiores, vosotros valientes, vosotros francos de corazón! ¡Y mantened vuestras razones en secreto! Pues este hoy es del populacho.

Lo que el populacho aprendió un día a creer sin razones, ¿quién podría derribárselo mediante razones?

Y en el mercado se convence con gestos. Pero las razones hacen desconfiado al populacho.

Y cuando alguna vez la verdad llega a la victoria, preguntaos con buena desconfianza: «¿qué poderoso error ha luchado por ella?»

¡Guardaos también de los eruditos! Os odian, pues son estériles. Tienen ojos fríos y marchitos; ante ellos yace cada pájaro desplumado.

Tales se pavonean de no mentir: pero la incapacidad para la mentira está aún muy lejos de ser amor a la verdad. ¡Guardaos!

La ausencia de fiebre está aún muy lejos de ser saber. No creo en espíritus enfriados. Quien no puede mentir, no sabe qué es la verdad.

10.
Si queréis llegar alto, necesitáis vuestras propias piernas. No os dejéis alzar, no os sentéis sobre espaldas y cabezas ajenas. ¿Pero tú montaste a caballo? ¿Cabalgas ahora velozmente hacia tu meta? ¡Bien, amigo mío! Pero tu pie cojo cabalga también contigo. Cuando estés en tu meta, cuando saltes de tu caballo — precisamente en tu altura, tú, hombre superior — tropezarás.

11.
¡Vosotros que creáis, vosotros hombres superiores! Solo se está grávido del hijo propio. ¡No dejéis que os engañen ni que os metan ideas en la cabeza! ¿Quién es entonces vuestro prójimo? Y aun cuando obréis «para el prójimo» — no creáis para él.

Desaprendedme este «para», vosotros que creáis: vuestra virtud precisamente quiere que no hagáis ninguna cosa con «para» y «por» y «porque». Contra estas pequeñas palabras falsas debéis sellar vuestros oídos. Ese «para el prójimo» es virtud solo de la gente pequeña: allí se dice «igual y igual» y «mano lava mano»; no tienen ni derecho ni fuerza para vuestro egoísmo. En vuestro egoísmo, vosotros que creáis, está la previsión y la providencia de los grávidos. Lo que nadie ha visto aún con los ojos, el fruto: eso protege, cuida y nutre todo vuestro amor. Donde está todo vuestro amor, con vuestro hijo, allí está también toda vuestra virtud. Vuestra obra, vuestra voluntad es vuestro «prójimo»: no dejéis que os impongan valores falsos.

12.
¡Vosotros que creáis, vosotros hombres superiores! Quien debe parir, ese está enfermo; pero quien ha parido, ese está impuro. Preguntad a las mujeres: no se pare porque dé placer. El dolor hace a las gallinas y a los poetas cacarear.

Vosotros que creáis, en vosotros hay mucho de impuro. Eso ocurre porque tuvisteis que ser madres.

Un nuevo niño: ¡oh, cuánta nueva suciedad vino también al mundo! ¡Apartaos! Y quien ha parido, que lave su alma.

13.
¡No seáis virtuosos por encima de vuestras fuerzas! Y no queráis nada de vosotros contra lo probable.

Caminad en las huellas por donde ya caminó la virtud de vuestros padres. ¿Cómo querríais subir alto, si no sube con vosotros la voluntad de vuestros padres?

Quien quiera ser el primero, que mire no convertirse también en el último. Y donde están los vicios de vuestros padres, allí no debéis querer haceros pasar por santos. Aquel cuyos padres trataban con mujeres, con vinos fuertes y con jabalíes: ¿qué sería si ese quisiera de sí mismo castidad? ¡Una necedad sería! Mucho, en verdad, me parece ya para uno así si es hombre de una, de dos o de tres mujeres. Y si fundara monasterios y escribiera sobre la puerta: «el camino a lo santo», yo diría sin embargo: ¿para qué? ¡Es una nueva necedad! Se ha fundado a sí mismo una casa de corrección y encierro: ¡que le aproveche! Pero yo no creo en ello.

En la soledad crece lo que uno lleva a ella, también el animal interior. Así, la soledad resulta desaconsejable para muchos. ¿Ha habido hasta ahora algo más sucio sobre la tierra que los santos del desierto? En torno a ellos no solo andaba suelto el diablo, sino también el cerdo.

14.
Tímidos, avergonzados, torpes, como un tigre al que el salto le salió mal: así, vosotros hombres superiores, os he visto a menudo deslizaros a un lado. Una tirada os salió mal. Pero vosotros, jugadores de dados, ¿qué importa eso? ¡No aprendisteis a jugar y a burlaros como se debe jugar y burlarse! ¿No estamos siempre sentados a una gran mesa de juego y de burla? Y si algo grande os salió mal, ¿salisteis por eso vosotros mismos mal? Y si vosotros mismos salisteis mal, ¿salió por eso mal el hombre? Y si el hombre salió mal — ¡bien! ¡adelante!

15.
Cuanto más alta es la índole, más raramente resulta algo bien. ¿Vosotros, hombres superiores aquí, no habéis salido todos — mal?

¡Tened buen ánimo! ¿Qué importa eso? ¡Cuánto es aún posible! Aprended a reíros de vosotros mismos como se debe reír.

¿Qué maravilla que os haya salido mal y a medias bien, vosotros medio quebrados? ¿No se empuja y se golpea en vosotros el futuro del hombre? Lo más lejano del hombre, lo más profundo, lo más alto como las estrellas, su desmesurada fuerza: ¿no espumea todo eso unos contra otros en vuestra olla? ¿Qué maravilla que más de una olla se rompa? Aprended a reíros de vosotros mismos como se debe reír. ¡Vosotros hombres superiores, oh cuánto es aún posible!

¡Y en verdad, cuánto ha salido ya bien! ¡Qué rica es esta tierra en pequeñas cosas buenas y perfectas, en cosas bien logradas!

Colocad pequeñas cosas buenas y perfectas en torno a vosotros, vosotros hombres superiores. Su dorada madurez sana el corazón. Lo perfecto enseña a esperar.

16.
¿Cuál ha sido hasta ahora aquí sobre la tierra el mayor pecado? ¿No fue la palabra de aquel que dijo: «¡Ay de aquellos que aquí ríen!»? ¿No encontró él mismo ninguna razón para reír sobre la tierra? Entonces solo supo buscar mal. Un niño encuentra aquí todavía razones. Ese — no amó lo suficiente: de otro modo nos habría amado también a nosotros, los que reímos. Pero nos odiaba y se burlaba de nosotros; nos prometía llanto y rechinar de dientes.

¿Hay que maldecir enseguida allí donde no se ama? Eso me parece de mal gusto. Pero así lo hizo él, ese incondicional. Venía del populacho. Y él mismo no amó lo suficiente: de otro modo se habría enfurecido menos porque no se le amara. Todo gran amor no quiere amor: quiere más.

Apartaos de todos esos incondicionales. Es una pobre índole enferma, una índole de populacho: miran con mala cara a esta vida, tienen la mala mirada para esta tierra. Apartaos de todos esos incondicionales. Tienen pies pesados y corazones sofocantes: no saben danzar. ¡Cómo habría de serles ligera la tierra!

17.
Curvadas llegan todas las cosas buenas a su meta. Como gatos arquean el lomo, ronronean por dentro ante su felicidad cercana — todas las cosas buenas ríen.

El paso delata si alguien ya camina por su senda: ¡así miradme andar! Pero quien se acerca a su meta, ese danza. Y en verdad, no he llegado a ser estatua, ni estoy ahí rígido, embotado, pétreo, como una columna; amo el correr veloz. Y aunque haya sobre la tierra pantano y densa tristeza: quien tiene pies ligeros corre aun sobre el fango y danza como sobre hielo barrido.

¡Elevad vuestros corazones, hermanos míos, alto! ¡más alto! ¡Y no me olvidéis tampoco las piernas! Levantad también vuestras piernas, vosotros buenos danzantes — y mejor aún: ¡ya estáis también de cabeza!

18.
Esta corona del que ríe, esta corona de rosario: yo mismo me puse esta corona, yo mismo declaré sagrada mi risa. A ningún otro encontré hoy lo bastante fuerte para ello.

Zaratustra el danzante, Zaratustra el ligero, el que hace señas con las alas, presto al vuelo, saludando a todos los pájaros, listo y preparado, un bienaventurado ligero — Zaratustra el adivino, Zaratustra el que ríe verdad, no un impaciente, no un incondicional, uno que ama los saltos y los saltos laterales; yo mismo me puse esta corona.

19.
¡Elevad vuestros corazones, hermanos míos, alto! ¡más alto! ¡Y no me olvidéis tampoco las piernas! Levantad también vuestras piernas, vosotros buenos danzantes — y mejor aún: ¡ya estáis también de cabeza!

También en la felicidad hay animal pesado, hay torpes de pies desde el principio. De modo extraño se esfuerzan, como un elefante que se empeña en ponerse de cabeza. Pero mejor aún ser necio por felicidad que necio por desgracia; mejor danzar torpemente que caminar cojo. Así que aprendedme mi sabiduría: también la peor cosa tiene dos buenos lados — también la peor cosa tiene buenas piernas de danza. Así que aprendedme, vosotros hombres superiores, a poneros sobre vuestras propias piernas. Así desaprendedme esas hinchazones de tristeza y toda tristeza de populacho. ¡Oh, qué tristes me parecen hoy los bufones del populacho! Pero este hoy es del populacho.

20.
Sed como el viento cuando se precipita desde sus cuevas de montaña: según su propia música quiere danzar, y los mares tiemblan y saltan bajo sus pisadas.

El que da alas a los asnos, el que ordeña a las leonas, alabado sea ese buen espíritu indómito que llega a todo hoy y a todo populacho como un viento de tormenta — que es enemigo de las cabezas de cardo y de las cabezas puntillosas, y de todas las hojas marchitas y malas hierbas: alabado sea ese buen, salvaje y libre espíritu de tormenta que danza sobre pantanos y tristezas como sobre praderas. Que odia a los perros tramposos del populacho y a toda la malograda y sombría ralea: alabado sea ese espíritu de todos los espíritus libres, el riente viento de tormenta que sopla polvo en los ojos de todos los que ven negro y de los melancólicos.

¡Vosotros, hombres superiores, lo peor en vosotros es que ninguno aprendió a danzar como se debe danzar — a danzar por encima de sí mismo! ¿Qué importa que os haya salido mal? ¡Cuánto es aún posible! Aprended, pues, a reíros por encima de vosotros mismos. ¡Elevad vuestros corazones, vosotros buenos danzantes, alto! ¡más alto! ¡Y no me olvidéis tampoco la buena risa! Esta corona del que ríe, esta corona de rosario — a vosotros, hermanos míos, os arrojo esta corona. Proclamé sagrada la risa: vosotros, hombres superiores, aprended a reír.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

En este punto, en efecto, interrumpió el adivino el saludo de Zaratustra y de sus huéspedes: se abrió paso hacia delante, como uno que no tiene tiempo que perder; asió la mano de Zaratustra y gritó: «¡Pero, Zaratustra! Una cosa es más necesaria que otra —así hablas tú mismo—: pues bien, una cosa es para mí ahora más necesaria que todas las otras. Una palabra a su debido tiempo: ¿no me has invitado al banquete? Y aquí hay muchos que hicieron largos caminos. ¿No quieres despacharnos con discursos? También todos vosotros pensasteis ya demasiado, para mí, en el congelamiento, el ahogamiento, el sofocamiento y otras necesidades del cuerpo; pero nadie pensó en mi necesidad —a saber: en el morir de hambre».

(Así habló el adivino; pero cuando los animales de Zaratustra oyeron estas palabras, huyeron corriendo de espanto. Pues vieron que, por mucho que hubiesen traído a casa durante el día, no sería suficiente para atiborrar a ese único adivino).

«Incluido el morir de sed —prosiguió el adivino—. Y aunque oigo aquí agua chapotear, igual que discursos de sabiduría, a saber: abundantemente e incansablemente, yo —¡quiero vino!
No todo el mundo es, como Zaratustra, un bebedor de agua nato. El agua tampoco sirve para los cansados y marchitos: a nosotros nos corresponde el vino —el que solo da repentino convalecer y salud improvisada».

En esta ocasión, cuando el adivino reclamaba vino, ocurrió que también el rey de la izquierda, el silencioso, tomó una vez la palabra. «Del vino —dijo— nos ocupamos nosotros, yo junto con mi hermano, el rey de la derecha: tenemos suficiente vino, — un asno entero cargado. Así pues, no falta nada, salvo pan».

«¿Pan? —replicó Zaratustra, y rió—. Precisamente pan es lo único que no tienen los ermitaños. Pero el hombre no vive de pan solo, sino también de la carne de buenos corderos, de los que tengo dos: —a esos hay que sacrificarlos sin demora y prepararlos con especias, con salvia: así me gusta. Y tampoco faltan raíces y frutos, lo bastante buenos incluso para golosos y sibaritas; ni nueces y otros acertijos para cascar. Así pues, haremos en breve una buena comida. Pero quien quiera comer con nosotros, debe también arrimar el hombro, incluso los reyes. Pues en casa de Zaratustra también un rey puede ser cocinero».

Con esta propuesta se habló a todos al corazón; solo que el mendigo voluntario se erizó contra carne, vino y especias.
«¡Escuchadme ahora a este glotón Zaratustra! —dijo en broma—. ¿Se va uno a cuevas y a altas cordilleras para hacer tales comidas?
Ahora, ciertamente, entiendo lo que una vez nos enseñó: “¡Alabada sea la pequeña pobreza!”. Y por qué quiere abolir a los mendigos».

«Ten buen ánimo —le respondió Zaratustra—, como yo lo tengo. Permanece en tu costumbre, tú excelente: muele tus granos, bebe tu agua, alaba tu cocina, con tal de que te haga alegre».

«Yo soy una ley solo para los míos, no soy una ley para todos. Quien pertenece a los míos debe ser de huesos fuertes, también de pies ligeros, — jovial para guerras y fiestas, no un sombrío, no un Juan-Soñador, dispuesto para lo más duro como para su fiesta, sano y entero. Lo mejor pertenece a los míos y a mí; y si no se nos da, entonces lo tomamos: — el mejor alimento, el más puro cielo, los pensamientos más fuertes, las mujeres más bellas».

Así habló Zaratustra; pero el rey de la derecha replicó: «¡Extraño! ¿Se oyeron alguna vez cosas tan inteligentes de la boca de un sabio? Y en verdad, eso es lo más extraño en un sabio: que, además de todo, sea inteligente y no un asno».

Así habló el rey de la derecha y se maravilló; el asno, en cambio, respondió a su discurso con mala intención: I-A.
Este fue, sin embargo, el comienzo de aquella larga comida que en los libros de historias es llamada «La última cena». En ella no se habló de nada más que del hombre superior.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

No fue hasta el final de la tarde cuando Zaratustra, tras largo buscar en vano y deambular, volvió a su cueva. Pero cuando se hallaba frente a ella, no a más de veinte pasos de distancia, ocurrió lo que ahora menos esperaba: oyó de nuevo el gran grito de angustia. Y —¡sorprendente!— esta vez el mismo provenía de su propia cueva. Era, sin embargo, un grito largo, múltiple, extraño, y Zaratustra distinguió claramente que se componía de muchas voces: aunque, oído desde lejos, pudiera sonar como el grito de una sola boca.

Entonces Zaratustra se lanzó a su cueva, y ¡mira!, qué espectáculo le aguardaba ahora tras aquella audición. Porque todos estaban allí sentados, uno al lado del otro, aquellos junto a los cuales había pasado durante el día: el rey de la derecha y el rey de la izquierda, el viejo mago, el papa, el mendigo voluntario, la sombra, el concienzudo del espíritu, el triste adivino y el asno; pero el hombre más feo se había impuesto una corona y ceñido dos cinturones de púrpura —pues amaba, como todos los feos, disfrazarse y darse aires de hermoso. Pero en medio de esta triste compañía estaba el águila de Zaratustra, erizada e inquieta, porque había de contestar a demasiadas cosas para las cuales su orgullo no tenía contestación; pero la sabia serpiente colgaba alrededor de su cuello.

Esto todo contempló Zaratustra con gran asombro; pero entonces examinó a cada uno de sus huéspedes con afable curiosidad, leyó sus almas y se maravilló de nuevo. Entre tanto los congregados se habían levantado de sus asientos y esperaban con reverencia a que Zaratustra hablara. Pero Zaratustra habló así:

«¡Vosotros que desesperáis! ¡Vosotros, extraños! ¿Escuché así vuestro grito de angustia? Y ahora sé yo también dónde hay que buscar al que hoy busqué en vano: el hombre superior. Se sienta en mi propia cueva, el hombre superior. ¿Pero de qué me maravillo? ¿No lo he atraído yo mismo hacia mí mediante ofrendas de miel y astutos reclamos de mi bienaventuranza?»

«Pero me parece que no servís bien para la compañía: os ponéis unos a otros el corazón de mal humor, vosotros los que gritáis de angustia, cuando os sentáis aquí juntos. Primero debe venir uno, —uno que os haga reír de nuevo, un Hanswurst, un danzante, viento y salvaje, algún viejo necio: —¿qué os parece?»

«Perdonadme, pues, vosotros que desesperáis, que ante vosotros hable con palabras tan pequeñas, indignas, en verdad, de tales huéspedes. Pero no adivináis lo que vuelve a mi corazón atrevido: —vosotros mismos lo hacéis, y vuestra sola vista; perdonádmelo. Pues todo el mundo se vuelve valeroso al contemplar a uno que desespera. Dar ánimos a un desesperado —para eso se cree cualquiera suficientemente fuerte. A mí mismo me disteis esta fuerza, —un buen don, mis altos huéspedes, un regalo de hospitalidad cabal. ¡Bien, pues! No os encolericéis porque también yo os ofrezca algo de lo mío.»

«Esto aquí es mi reino y mi dominio; pero lo que es mío, por esta tarde y esta noche ha de ser vuestro. Mis animales han de serviros; mi cueva sea vuestro lugar de descanso. En mi casa y en mi hogar nadie ha de desesperar; en mi territorio protejo a cada cual de sus bestias salvajes. Y esto es lo primero que os ofrezco: seguridad. Lo segundo, en cambio, es: mi dedo meñique. Y cuando tengáis ese primero, tomad ya la mano entera; ¡bien!, y el corazón con ella. ¡Bienvenidos aquí, bienvenidos, mis amigos huéspedes!»

Así habló Zaratustra y rió de amor y malicia. Después de este saludo, sus huéspedes se inclinaron otra vez y callaron con reverencia; pero el rey de la derecha le respondió en su nombre: «Por eso, oh Zaratustra, por cómo nos ofreciste la mano y el saludo, te reconocemos como Zaratustra. Te humillaste ante nosotros; casi hiciste daño a nuestra reverencia: —¿pero quién podría, como tú, humillarse con tal orgullo? Eso nos levanta a nosotros mismos; es un refrigerio para nuestros ojos y corazones. Sólo por contemplar eso subiríamos con gusto a montañas más altas que esta montaña. Pues como espectadores vinimos: queríamos ver qué vuelve luminosos los ojos apagados. Y mira, ya ha pasado todo nuestro grito de angustia. Ya están abiertos para nosotros el sentido y el corazón, y están arrebatados. Poco falta, y nuestro valor se vuelve travieso.»

«Nada, oh Zaratustra, crece más gozoso sobre la tierra que una voluntad alta y fuerte: ésa es su más bella planta. Un paisaje entero se reconforta con un solo árbol así. Al pino comparo a quien, como tú, oh Zaratustra, crece: largo, silencioso, duro, solitario, de la mejor y más dúctil madera, magnífico —y al final extendiéndose con fuertes ramas verdes sobre su dominio, planteando preguntas poderosas a vientos y tempestades y a todo lo que es propio de las alturas, —respondiendo con más fuerza, como quien manda, como un vencedor: oh, ¿quién no subiría a altas montañas para contemplar tales plantas? Del árbol que aquí eres, oh Zaratustra, se reconforta también el sombrío, el malogrado; a tu vista el inestable se vuelve seguro y sana su corazón. Y en verdad, hoy se dirigen muchos ojos a tu montaña y a tu árbol; un gran anhelo se ha puesto en marcha, y muchos han aprendido a preguntar: “¿Quién es Zaratustra?”»

«Y a quien alguna vez le has destilado tu canto y tu miel en el oído, todos los ocultos, los solitarios, los que viven a dos, hablaron de pronto a su corazón: “¿Vive aún Zaratustra? Ya no vale la pena vivir; todo es igual, todo es en vano: o —¡debemos vivir con Zaratustra!”»

«¿Por qué no viene, él que se anunció durante tanto tiempo? Así preguntan muchos; ¿o debemos nosotros, acaso, ir hacia él?»

Ahora ocurre que la soledad misma se vuelve quebradiza y se rompe, como una tumba que se quiebra y ya no puede retener a sus muertos. Por todas partes se ven resucitados. Ahora suben y suben las olas alrededor de tu montaña, oh Zaratustra. Y por muy alta que sea tu altura, muchos han de subir hasta ti; tu barca no ha de permanecer ya mucho tiempo en lo seco. Y el que nosotros, los que desesperábamos, hayamos venido ahora a tu cueva y ya no desesperemos: sólo una señal y un presagio es de que mejores están en camino hacia ti —pues él mismo viene hacia ti, el último resto de Dios entre los hombres, esto es: todos los hombres del gran anhelo, de la gran náusea, del gran hastío, —todos los que no quieren vivir, o bien aprenden de nuevo a esperar, o bien aprenden de ti, oh Zaratustra, la gran esperanza.»

Así habló el rey de la derecha y asió la mano de Zaratustra para besarla; pero Zaratustra se resistió a su veneración y retrocedió sobresaltado, callando y como huyendo de pronto hacia lejanas distancias. Al cabo de un breve intervalo, sin embargo, ya estaba de nuevo junto a sus huéspedes, los miró con ojos brillantes e inquisitivos y dijo: «Huéspedes míos, vosotros hombres superiores, quiero hablar con vosotros en alemán y claramente. No por vosotros esperaba yo aquí en estas montañas.»

(«¿“En alemán y claramente”? ¡Que Dios se apiade! —dijo aquí, aparte, el rey de la izquierda—. Se ve que no conoce a los queridos alemanes, este sabio del Oriente. Pero quiere decir “en alemán y a lo bruto”… ¡Bien! Ese no es hoy el peor de los gustos.»)

«Podéis, en verdad, ser todos hombres superiores —prosiguió Zaratustra—; pero para mí no sois lo bastante altos ni fuertes.
Para mí: esto es, para lo inexorable que en mí calla, pero no siempre callará. Y si pertenecéis a mí, desde luego no como mi brazo derecho. Pues quien se sostiene él mismo sobre piernas enfermas y frágiles, como vosotros, quiere ante todo —lo sepa o se lo oculte— que se le trate con miramientos. Yo, en cambio, no ahorro a mis brazos ni a mis piernas, no ahorro a mis guerreros: ¿cómo podríais, entonces, servir para mi guerra? Con vosotros me estropearía toda victoria. Y más de uno de vosotros se desplomaría ya con sólo oír el estruendo de mis tambores.»

«Tampoco sois para mí lo bastante bellos ni bien nacidos. Necesito espejos puros y lisos para mis enseñanzas; sobre vuestra superficie se distorsiona aún mi propia imagen. Sobre vuestros hombros pesan muchas cargas, más de un recuerdo; más de un enano ruin se agazapa en vuestros rincones. También hay en vosotros populacho oculto. Y aunque seáis de índole alta y superior, mucho en vosotros está torcido y deforme. No hay herrero en el mundo que os martillee rectos y derechos para mí.»

«Sois sólo puentes: ¡que los más altos pasen sobre vosotros! Sois peldaños: así pues, no guardéis rencor a quien sube por encima de vosotros hacia su altura. De vuestra semilla podría crecerme también un hijo genuino y heredero perfecto: pero eso está lejos. Vosotros mismos no sois aquellos a quienes pertenecen mi herencia y mi nombre.»

«No por vosotros espero yo aquí en estas montañas, no con vosotros puedo yo descender por última vez. Como presagio vinisteis sólo a mí de que ya más altos están en camino hacia mí, —no los hombres del gran anhelo, de la gran náusea, del gran hastío, y aquello que llamasteis el resto de Dios. ¡No! ¡No! ¡Tres veces no! Por otros espero yo aquí en estas montañas y no quiero levantar mi pie de aquí sin ellos, — por más altos, más fuertes, más victoriosos, más alegres, tales que están construidos perpendicularmente en cuerpo y alma: ¡leones rientes deben llegar!»

«¡Oh huéspedes míos, vosotros extraños! ¿No habéis oído nada aún de mis niños? ¿Y de que están en camino hacia mí? Habladme de mis jardines, de mis islas bienaventuradas, de mi nueva y bella índole: —¿por qué no me habláis de eso? Este regalo de hospitalidad me pido de vuestro amor: que me habléis de mis niños. Para esto soy rico, para esto me volví pobre: ¿qué no di, qué no daría por tener una sola cosa: ¡estos niños, esta viviente plantación, estos árboles-vida de mi voluntad y de mi más alta esperanza!»

Así habló Zaratustra y se detuvo de pronto en su discurso: pues le sobrevino su anhelo, y cerró ojos y boca ante la agitación de su corazón. Y también todos sus huéspedes callaron y permanecieron en pie, quietos y sobrecogidos: solo que el viejo adivino hacía signos con manos y gestos.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

— Y Zaratustra corrió y corrió y no encontró ya a nadie, y estuvo solo, y se encontró una y otra vez a sí mismo, y gozó y apuró su soledad y pensó en cosas buenas — durante horas. Pero hacia la hora del mediodía, cuando el sol estaba justo sobre la cabeza de Zaratustra, pasó junto a un viejo árbol, torcido y nudoso, que estaba, por el rico amor de una vid, abrazado en torno y oculto a sí mismo: de él colgaban, en abundancia, amarillas uvas hacia el caminante. Entonces le entró el deseo de apagar una pequeña sed y arrancar para sí un racimo; pero cuando ya extendía el brazo para ello, le entró todavía más el deseo de otra cosa: a saber, tenderse junto al árbol, hacia la hora del perfecto mediodía, y dormir.

Esto hizo Zaratustra; y tan pronto como yació sobre el suelo, en la quietud y el secreto de la hierba multicolor, había también ya olvidado su pequeña sed y se quedó dormido. Pues, como dice el proverbio de Zaratustra: una cosa es más necesaria que la otra. Sólo que sus ojos permanecieron abiertos: — pues no se saciaban de ver y alabar el árbol y el amor de la vid. Pero, al quedarse dormido, Zaratustra habló así a su corazón:

¡Quieto! ¡Quieto! ¿No se ha vuelto ahora el mundo perfecto? ¿Qué me sucede, pues? Como un delicado viento, invisible, danza sobre un mar entablado, ligero, pluma-ligero: así — danza el sueño sobre mí. No me cierra ojo alguno; me deja el alma despierta. Es ligero, ciertamente, pluma-ligero. Me persuade, no sé cómo; me da toques por dentro con mano halagadora, me obliga. Sí, me obliga a que mi alma se extienda: —— ¡qué larga y cansada se me vuelve, mi extraña alma! ¿Le llegó, acaso, la tarde de un séptimo día, justo a mediodía? ¿Caminó demasiado tiempo ya, bienaventurada, entre cosas buenas y maduras? Se extiende larga, larga — más larga aún; yace quieta, mi extraña alma. Demasiado bueno ha gustado ya: esta dorada tristeza la oprime, ella tuerce la boca.

— Como un barco que entró en su bahía más quieta: — ahora se apoya en la tierra, cansado de los largos viajes y de los mares inciertos. ¿No es la tierra más fiel? Como un barco tal se arrima a la tierra, se le adhiere: — basta con que una araña, desde tierra, le teja su hilo. No se necesita ahí amarra más fuerte. Como un barco tal, cansado, en la bahía más quieta: así descanso también yo ahora, cerca de la tierra, fiel, confiado, esperando, atado a ella con los hilos más sutiles.

¡Oh felicidad! ¡Oh felicidad! ¿Quieres quizá cantar, oh alma mía? Yaces en la hierba. Pero esta es la secreta, solemne hora en que ningún pastor toca su flauta. ¡Guárdate! Ardiente mediodía duerme sobre los campos. ¡No cantes! ¡Quieto! El mundo es perfecto. ¡No cantes, tú, ave de la hierba, oh alma mía! ¡Ni siquiera susurres! Mira — ¡quieto! — el viejo mediodía duerme, mueve la boca: ¿no bebe ahora mismo una gota de felicidad — — una vieja gota parda de dorada felicidad, de dorado vino? Algo pasa velozmente sobre él, su felicidad ríe. Así — ríe un Dios. ¡Quieto! —

«¡Por fortuna, qué poco basta ya para la felicidad!» Así hablé yo una vez, y me tuve por inteligente. Pero era una blasfemia: eso lo aprendí ahora. Los necios inteligentes hablan mejor. Lo más mínimo, precisamente; lo más quedo, lo más leve, lo más ligero: el crujir de una lagartija, un soplo, un husch, un parpadeo — poco hace la índole de la mejor felicidad. ¡Quieto!

— ¿Qué me sucedió?: ¡escucha! ¿Voló acaso el tiempo? ¿No caigo? ¿No caí — ¡escucha! — en el pozo de la eternidad? — ¿Qué me sucede? ¡Quieto! Me punza — ¡ay! — ¿en el corazón? ¡En el corazón! Oh, rómpete, rómpete, corazón, tras tal felicidad, tras tal punzada. — ¿Cómo? ¿No se ha vuelto ahora el mundo perfecto? ¿Redondo y maduro? ¡Oh del dorado, redondo aro — adónde vuela acaso? ¡Corro tras él! ¡Husch! ¡Quieto! — — (y aquí Zaratustra se estiró y sintió que dormía.)

«¡Arriba!», se dijo a sí mismo, «¡tú durmiente! ¡tú durmiente de mediodía! ¡Ea, arriba, viejas piernas! Es tiempo, y sobretiempo; aún os queda por detrás más de un buen trecho de camino —
ahora os habéis dormido a gusto, ¿por cuánto tiempo? ¡Media eternidad! ¡Ea, arriba ahora, mi viejo corazón! ¿En cuánto tiempo podrás, después de tal sueño — desvelarte del todo?»
(Pero entonces ya se quedó dormido de nuevo, y su alma habló contra él, y se defendió y se tendió otra vez) — «¡Déjame! ¡Quieto! ¿No se ha vuelto ahora el mundo perfecto? ¡Oh del dorado, redondo balón!» —

«¡Levántate! —dijo Zaratustra—, tú pequeña ladrona, tú ladrona del día. ¿Cómo? ¿Aún estirarse, bostezar, suspirar, caer en hondos pozos? ¿Quién eres, pues? ¡Oh alma mía!» (y aquí se asustó, pues un rayo de sol cayó del cielo sobre su rostro). «¡Oh cielo sobre mí! —dijo suspirando, y se sentó erguido—: ¿me miras? ¿escuchas atentamente a mi extraña alma? ¿Cuándo bebes esta gota de rocío, que cayó sobre todas las cosas de la tierra, — cuándo bebes esta extraña alma — — cuándo, pozo de eternidad, tú sereno y pavoroso abismo-mediodía: cuándo bebes mi alma de vuelta en ti?»

Así habló Zaratustra y se levantó de su lecho junto al árbol como de una extraña embriaguez; y he aquí que el sol estaba todavía justo sobre su cabeza. Con razón podría uno deducir de ello que Zaratustra no había dormido mucho esa vez.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Pero apenas había echado a correr el mendigo voluntario, y estaba Zaratustra de nuevo a solas consigo mismo, cuando oyó detrás de sí una nueva voz, que gritaba: «¡Alto! ¡Zaratustra! ¡Ea, espera! ¡Soy yo, oh Zaratustra, yo, tu sombra!» Pero Zaratustra no esperó, pues le sobrevino un repentino fastidio ante tanto apremio y apretujamiento en sus montañas. «¿Dónde ha ido a parar mi soledad? —dijo—. Se me hace, en verdad, demasiado; este macizo hormiguea, mi reino ya no es de este mundo, necesito nuevas montañas. ¿Mi sombra me llama? ¡Qué importa mi sombra! ¡Que corra tras de mí! Yo — huyo corriendo de ella.»

Así habló Zaratustra a su corazón y echó a correr. Pero el que venía detrás de él le siguió: de modo que al punto eran allí tres los que corrían, uno tras otro; a saber: delante el mendigo voluntario, luego Zaratustra, y como tercero y último —su sombra. No corrieron así mucho tiempo, cuando Zaratustra volvió en sí de su locura y, de un tirón, se sacudió de encima todo fastidio y hartazgo. «¡Cómo! —dijo—: ¿no nos han sucedido desde siempre las cosas más ridículas a nosotros, viejos ermitaños y santos? En verdad, mi locura creció alta en las montañas. ¡Ahora oigo seis viejas piernas de necio traquetear, una tras otra! ¿Puede acaso Zaratustra temer a una sombra? También me parece, a fin de cuentas, que ella tiene las piernas más largas que yo.»

Así habló Zaratustra; y, riendo con ojos y entrañas, se detuvo y se dio la vuelta de pronto —y he aquí que casi derribó con ello a su seguidora y sombra: tan pegada le seguía ya a los talones, y tan débil estaba también. Pues cuando la examinó con la mirada, se sobresaltó como ante un espectro repentino: tan flaca, negruzca, hueca y vivida de más parecía esa seguidora. —¿Quién eres? —preguntó Zaratustra con vehemencia—. ¿Qué haces aquí? ¿Y por qué te llamas a ti misma mi sombra? No me gustas.

—Perdóname —respondió la sombra— por ser yo; y si no te gusto, pues bien, oh Zaratustra: en eso te elogio a ti y a tu buen gusto. Un caminante soy yo, que ya ha ido mucho tras tus talones: siempre de camino, pero sin meta, también sin hogar; de modo que, en verdad, poco me falta para el Judío Errante, salvo que no soy eterno, y tampoco judío. ¿Cómo? ¿He de estar siempre de camino? ¿Arremolinada por cada viento, inconstante, empujada lejos? ¡Oh tierra, te me has vuelto demasiado redonda!

En toda superficie me he sentado ya; como polvo cansado me dormí sobre espejos y vidrios de ventana: todo toma de mí, nada da, me adelgazo, — casi me parezco a una sombra. Pero tras de ti, oh Zaratustra, seguí por más tiempo, — volando y a rastras; y aunque me he escondido de ti, he sido, pese a todo, tu mejor sombra: dondequiera que tú te has sentado, me he sentado yo también.

Contigo he andado por los mundos más remotos, más fríos, como un fantasma que voluntariamente corre por encima de tejados invernales y nieve. Contigo aspiré a todo lo prohibido, lo peor, lo más remoto: y si hay en mí siquiera algo de virtud, es que no temí prohibición alguna. Contigo hice pedazos lo que alguna vez veneró mi corazón; derribé todos los mojones y las imágenes, corrí tras los deseos más peligrosos, — en verdad, pasé una vez por encima de cada crimen. Contigo desaprendí la fe en palabras y valores y grandes nombres. Cuando el diablo muda de piel, ¿no se le cae también su nombre? Ese, en efecto, es también piel. El diablo mismo es quizá — piel.

«Nada es verdadero, todo está permitido»: así me decía yo para animarme. En las aguas más frías me precipité, con cabeza y corazón. ¡Ay, cuán a menudo estuve por ello desnudo como un rojo cangrejo! ¡Ay, adónde se me fue toda bondad y toda vergüenza y toda fe en los buenos! ¡Ay, adónde fue aquella mentirosa inocencia que una vez poseí, la inocencia de los buenos y de sus nobles mentiras!

Demasiado a menudo, en verdad, seguí a la verdad pegado a sus talones: entonces me asestó un golpe en la cabeza. A veces creí que mentía, y mira, entonces sólo entonces di — con la verdad. Demasiado se me ha aclarado: ahora ya nada me concierne. Nada vive ya que yo ame, — ¿cómo habría aún de amarme a mí misma? «Vivir, como yo tengo placer, o no vivir en absoluto»: así lo quiero, así lo quiere también el más santo. Pero, ¡ay!, ¿cómo tengo yo aún — placer? ¿Tengo — aún una meta? ¿Un puerto hacia el que corre mi vela? ¿Un buen viento? ¡Ay, sólo quien sabe adónde navega, sabe también qué viento es bueno y cuál es su viento de travesía! ¿Qué me quedó aún? Un corazón cansado y descarado; una voluntad inconstante; alas de aleteo; una columna vertebral rota. Este buscar mi hogar: oh Zaratustra, ¿sabes bien?, este buscar fue mi asedio, me devora. «¿Dónde está — mi hogar?» Por eso pregunté y busco y busqué, eso no lo encontré. ¡Oh eterno en todas partes, oh eterno en ninguna parte, oh eterno — en vano!»

Así habló la sombra, y el rostro de Zaratustra se alargó ante sus palabras. «Tú eres mi sombra» —dijo al fin, con tristeza—. Tu peligro no es pequeño, tú espíritu libre y caminante. Has tenido un mal día: mira que no te venga aún una tarde peor. A inconstantes como tú, al fin hasta una cárcel les parece bienaventurada. ¿Has visto alguna vez cómo duermen los criminales encarcelados? Duermen tranquilos, disfrutan de su nueva seguridad. Guárdate de que, a la postre, no te encarcele una fe aún más estrecha, un delirio duro y severo. Pues te seduce y te tienta ahora todo lo que es estrecho y firme.»

Has perdido la meta: ¡ay!, ¿cómo vas a malbaratar y a sobrellevar esa pérdida? Con ello — has perdido también el camino. ¡Tú pobre errante, visionario, tú cansada mariposa! ¿Quieres esta tarde tener un descanso y morada? Entonces sube a mi cueva: allá arriba conduce el camino a mi cueva.

Y al presente quiero echar a correr otra vez lejos de ti. Ya yace sobre mí como una sombra. Quiero correr solo, para que vuelva a haber claridad en torno a mí. Para eso debo estar aún largo tiempo alegre sobre las piernas. Pero por la tarde, en mi casa, — ¡se baila!»

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Cuando Zaratustra hubo dejado al hombre más feo, tuvo frío y se sintió solo: pues muchas cosas frías y solitarias le pasaron por los sentidos, así que, por ello, también sus miembros se enfriaron. Mas, conforme seguía subiendo y subiendo —arriba, abajo—, unas veces junto a verdes prados, pero también sobre salvajes lechos pedregosos, donde acaso antaño se había tendido a dormir un impaciente arroyo, se le hizo de repente otra vez más cálido y más cordial el ánimo.

«¿Qué me ha sucedido? —se preguntó—. Algo cálido y vivo me reconforta: eso tiene que estar cerca de mí. Ya estoy menos solo; compañeros y hermanos inconscientes vagan a mi alrededor, su cálido aliento roza mi alma.»

Pero cuando miró en torno a sí y buscó consuelo para su soledad: mira, eran vacas, que en una elevación del terreno estaban unas junto a otras; su proximidad y su olor habían calentado su corazón. Estas vacas, empero, parecían escuchar con ardor a alguien que hablaba, y no prestaron atención al que se acercaba. Pero cuando Zaratustra estuvo ya del todo en su proximidad, oyó claramente que una voz de hombre hablaba desde en medio de las vacas; y era evidente que todas habían vuelto sus cabezas hacia el que hablaba.

Entonces saltó Zaratustra con ardor hacia arriba y apartó a los animales, porque temía que aquí a alguien le hubiese ocurrido algún mal, al que difícilmente podría remediar la compasión de las vacas. Pero en esto se había engañado: pues mira, allí estaba sentado un hombre en el suelo y parecía hablar a los animales, para que no hubiesen de tener temor de él, un hombre pacífico y predicador de montaña, de cuyos ojos la bondad misma predicaba. «¿Qué buscas aquí?», gritó Zaratustra con extrañeza.

«¿Qué busco aquí? —respondió él—. Lo mismo que buscas tú, alborotador: a saber, la dicha en la tierra. Pero para eso querría aprender de estas vacas. Porque, ya lo sabes, media mañana llevo hablándoles, y ahora mismo querían darme respuesta. ¿Por qué, pues, las interrumpes?»

«Si no nos volvemos y nos hacemos como las vacas, no entraremos en el reino de los cielos. Pues deberíamos aprender una cosa de ellas: el rumiar. Y en verdad, aunque el hombre ganase el mundo entero y no aprendiese esa única cosa, el rumiar: ¿de qué le aprovecharía? No se libraría de su aflicción —de su gran aflicción: que hoy se llama náusea. ¿Quién no tiene hoy el corazón, la boca y los ojos llenos de náusea? ¡También tú! ¡También tú! ¡Pero mira a estas vacas!»

Así habló el predicador de la montaña y volvió entonces su propia mirada hacia Zaratustra —pues hasta entonces estaba prendida con amor a las vacas—: pero entonces se transformó. «¿Quién es aquel con quien hablo?», gritó sobresaltado, y saltó del suelo. Este es el hombre sin náusea, este es Zaratustra mismo, el superador de la gran náusea; este es el ojo, esta es la boca, este es el corazón de Zaratustra mismo. Y, mientras así hablaba, besaba las manos de aquel a quien hablaba, con los ojos desbordantes, y se comportaba por completo como uno a quien un precioso regalo y una alhaja le caen de improviso del cielo. Las vacas, empero, contemplaban todo aquello y se maravillaban.

«¡No hables de mí, tú extraño! ¡Encantador! —dijo Zaratustra, y refrenó su ternura—, ¡háblame primero de ti! ¿No eres tú el mendigo voluntario, que una vez arrojó de sí una gran riqueza, — el que se avergonzó de su riqueza y de los ricos, y huyó a los más pobres, para regalarles su plenitud y su corazón? Pero ellos no lo aceptaron.»

«Pero ellos no me aceptaron —dijo el mendigo voluntario—, tú lo sabes bien. Así que al fin me fui con los animales y con estas vacas.»

«Ahí aprendiste —interrumpió Zaratustra al que hablaba— cuán más difícil es dar bien que tomar bien, y que regalar bien es un arte: el último, el más astuto arte-maestro de la bondad.»

«Especialmente hoy —respondió el mendigo voluntario—: hoy, en efecto, cuando todo lo bajo se ha vuelto rebelde y esquivo y, a su manera, altivo: a saber, a la manera del populacho. Pues ha llegado la hora —tú lo sabes bien— de la gran, mala, larga, lenta insurrección de populacho y esclavos: ¡esa crece y crece! Ahora subleva a los bajos todo hacer el bien y todo pequeño dar; y los riquísimos harían bien en estar en guardia. Quien hoy, como botellas barrigonas, gotea por cuellos demasiado estrechos: —a esas botellas se les rompe hoy de buen grado el cuello. Codicia lasciva, envidia biliosa, amargado rencor de venganza, orgullo de populacho: todo eso me saltó a la cara. Ya no es verdad que los pobres sean bienaventurados. El reino de los cielos, empero, está con las vacas.»

«¿Y por qué no está con los ricos? —preguntó Zaratustra, a modo de prueba, mientras contenía a las vacas, que resoplaban confiadas hacia el pacífico.»

«¿Por qué me pones a prueba? —respondió este—. Tú lo sabes aún mejor que yo. ¿Qué me empujó, pues, hacia los más pobres, oh Zaratustra? ¿No fue la náusea ante nuestros más ricos? — ante los forzados de la riqueza, que se recogen su provecho de cada basura, con ojos fríos, con pensamientos lúbricos; ante esa chusma que apesta hasta el cielo, — ante ese populacho dorado y falsificado, cuyos padres fueron rateros o aves carroñeras o ropavejeros, con mujeres solícitas, lascivas, olvidadizas: —pues a todas, en efecto, les falta poco para ser putas— ¡populacho arriba, populacho abajo! ¿Qué es hoy todavía “pobre” y “rico”? Esa distinción la desaprendí; —y entonces huí de allí, más lejos, siempre más lejos, hasta que vine a estas vacas.»

Así habló el pacífico y resoplaba él mismo y sudaba al decir estas palabras, así que las vacas se maravillaron de nuevo. Pero Zaratustra lo miraba siempre a la cara, sonriendo, mientras hablaba con tanta dureza, y sacudía a la vez, en silencio, la cabeza. «Te haces violencia, tú predicador de la montaña, cuando necesitas palabras tan duras. Para tal dureza no te crecieron la boca, ni el ojo. Tampoco —según me parece— tu propio estómago: a él se le resiste todo ese encolerizarse y odiar y desbordarse. Tu estómago quiere cosas más suaves: tú no eres un carnicero. Más bien me pareces un plantador y hombre-raíz. Quizá muelas granos. Ciertamente, empero, eres reacio a los placeres de la carne y amas la miel.»

«Me adivinaste bien —respondió el mendigo voluntario, con el corazón aliviado—. Amo la miel, muelo también granos: pues busqué lo que sabe agradable y hace puro el aliento; —y también lo que necesita largo tiempo, un trabajo de día y de boca para apacibles holgazanes y ladrones del día. Más lejos, ciertamente, lo llevaron estas vacas: se inventaron el rumiar y el tenderse al sol. También se abstienen de todos los pensamientos pesados, que inflan el corazón.»

—«¡Bien! —dijo Zaratustra—: deberías ver también a mis animales, a mi águila y a mi serpiente: no existe hoy en la tierra su igual. Mira, hacia allí conduce el camino a mi cueva: sé esta noche su huésped. Y habla con mis animales de la dicha de los animales, —hasta que yo mismo vuelva a casa. Pues ahora me llama con urgencia un grito de angustia lejos de ti. También hallarás en mi casa nueva miel, miel-oro de panal, fresca como el hielo: ¡cómela! Pero ahora despídete al punto de tus vacas, tú extraño, tú encantador, aunque te cueste. Porque son tus más cálidas amigas y maestras.»

«—Con una excepción: uno al que quiero aún más —respondió el mendigo voluntario—. ¡Tú mismo eres bueno, y mejor aún que una vaca, oh Zaratustra!»

«¡Fuera, fuera contigo, tú pérfido adulador! —gritó Zaratustra con malicia—. ¿Por qué me echas a perder con tal elogio y miel de adulación?» «¡Fuera, fuera de mí!» —gritó aún una vez más, y blandió su bastón hacia el tierno mendigo; pero este echó a correr y se alejó a toda prisa.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Y otra vez corrieron los pies de Zaratustra por montañas y bosques, y sus ojos buscaban y buscaban; pero en ninguna parte se dejaba ver aquel a quien querían ver: el gran necesitado y el que gritaba de angustia. Pero a lo largo de todo el camino se regocijaba en su corazón y estaba agradecido. «¡Qué buenas cosas —dijo— me regaló este día, en recompensa de que empezó mal! ¡Qué extraños interlocutores he encontrado! De sus palabras quiero ahora masticar largo tiempo como de buenos granos; menudo ha de molerlas y machacarlas mi diente, hasta que me fluyan al alma como leche!» —

Pero cuando el camino volvió a doblar en torno a un peñasco, de golpe cambió el paisaje, y Zaratustra entró en un reino de la muerte. Aquí se alzaban rígidos acantilados negros y rojos: ni hierba, ni árbol, ni voz de pájaro. Era, en efecto, un valle que todos los animales evitaban, también las bestias de presa; salvo que una especie de feas, gruesas y verdes serpientes, cuando se hacían viejas, venían aquí a morir. Por eso los pastores llamaban a este valle: «Muerte de Serpientes».

Pero Zaratustra se hundió en un negro recuerdo, pues le era como si ya una vez hubiera estado en aquel valle. Y mucha pesadez se le echó sobre el ánimo: de tal modo que caminó lentamente, y cada vez más lentamente, hasta que al fin se detuvo y quedó inmóvil. Entonces vio —cuando abrió los ojos— algo que estaba sentado junto al camino, formado como un hombre y apenas como un hombre: algo indecible. Y de un golpe sobrevino a Zaratustra la gran vergüenza de haber mirado con sus ojos algo así: enrojeciendo hasta su blanco cabello, desvió la mirada y alzó el pie, dispuesto a abandonar aquel lugar funesto. Pero entonces el yermo muerto se hizo sonoro: desde el suelo, en efecto, borbotó algo gorgoteando y resollando, como el agua, de noche, gorgotea y resuella por cañerías atascadas; y al final aquello se volvió una voz humana y un habla humana —que decía así.

«¡Zaratustra! ¡Zaratustra! ¡Adívina mi acertijo! ¡Habla, habla! ¿Cuál es la venganza contra el testigo? Te atraigo de vuelta: aquí hay hielo liso. ¡Mira, mira si tu orgullo no se rompe aquí las piernas!Te imaginas sabio, tú orgulloso Zaratustra. ¡Pues adivina el acertijo, tú duro cascanueces: el acertijo que yo soy! Habla, pues: ¿quién soy yo?»

—Pero cuando Zaratustra oyó estas palabras —¿qué pensáis que le sucedió entonces con su alma?—, le asaltó la compasión; y de golpe se desplomó, como un roble que durante mucho tiempo ha resistido a muchos leñadores: pesado, de repente, para espanto incluso de aquellos que querían talarlo. Pero ya se alzó de nuevo del suelo, y su semblante se endureció.

«Bien te reconozco —dijo con voz de bronce—: ¡tú eres el asesino de Dios! Déjame ir. No soportabas a aquel que te veía —que te veía siempre y de parte a parte—, tú, el hombre más feo. ¡Tomaste venganza de ese testigo!»

Así habló Zaratustra y quiso irse; pero el indecible asió un extremo de su manto y comenzó de nuevo a gorgotear y a buscar palabras.
«¡Quédate! —dijo al fin—. — ¡Quédate! ¡No pases de largo! Adiviné qué hacha te derribó: ¡salud a ti, oh Zaratustra, porque de nuevo estás en pie! Adivinaste —lo sé bien— qué se le pasa por el ánimo a aquel que lo mató: el asesino de Dios. ¡Quédate! Siéntate aquí conmigo: no es en vano. ¿A quién habría de ir, si no es a ti? ¡Quédate, siéntate! Pero no me mires. Honra así —mi fealdad. Me persiguen: ahora eres mi último refugio. No con su odio, no con sus cazadores: — ¡oh, de tal persecución me burlaría y estaría orgulloso y alegre!»

¿No ha estado todo éxito hasta ahora del lado de los bien-perseguidos? Y quien persigue bien aprende con facilidad a seguir: —pues al fin y al cabo, alguna vez, está detrás! Pero es la compasión de ellos —la compasión de ellos— ante la que huyo y a ti me acojo. Oh Zaratustra, protégeme, tú mi último refugio, tú el único que me adivinaste: —tú adivinaste qué se le pasa por el ánimo a aquel que lo mató. ¡Quédate! Y si quieres irte, tú impaciente: no vayas por el camino por el que yo vine. El camino es malo. ¿Te irritas conmigo porque ya demasiado tiempo hablo—chapurreo? ¿Porque incluso te aconsejo? Pero sábelo: soy yo, el hombre más feo, —el que también tiene los pies más grandes, más pesados. Donde yo caminé, el camino es malo. Yo piso todos los caminos hasta dejarlos muertos y en ruina.

Pero que tú pasaste de largo junto a mí, callando; que enrojeciste, lo vi bien: por eso te reconocí como Zaratustra. Cualquier otro me habría arrojado su limosna, su compasión, con mirada y palabra. Pero para eso —no fui bastante mendigo, eso lo adivinaste—: — para eso fui demasiado rico, rico en lo grande, en lo terrible, en lo más feo, en lo más indecible. Tu vergüenza, oh Zaratustra, me honró. A duras penas salí del apretujón de los compasivos, para encontrar al único que hoy enseña: «la compasión es impertinente» —a ti, oh Zaratustra. Sea la compasión de un dios, sea la compasión de los hombres: la compasión va contra la vergüenza. Y no querer ayudar puede ser más noble que esa virtud que salta a socorrer.

Pero eso se llama hoy la virtud misma entre toda esa gente pequeña: la compasión: — no tienen reverencia ante el gran infortunio, ante la gran fealdad, ante el gran fracaso. Por encima de todos esos miro, como un perro mira por encima de los lomos de pululantes rebaños de ovejas. Son gentes pequeñas, lanosas, de buena voluntad, grises. Como una garza mira con desprecio por encima de someros estanques, con la cabeza echada hacia atrás: así miro yo por encima del hormigueo de pequeñas olas grises, y voluntades, y almas. Demasiado tiempo se les ha dado la razón a esas gentes pequeñas: así se les dio al fin también el poder — y ahora enseñan: «bueno es sólo lo que las gentes pequeñas llaman bueno.»

Y «verdad» se llama hoy a lo que dijo el predicador que vino él mismo de entre ellos, ese extraño santo y abogado de las gentes pequeñas, el cual dio testimonio de sí mismo: «yo — soy la verdad.» Este insolente hace ya mucho tiempo que les hincha la cresta a las gentes pequeñas —él, que no enseñó un pequeño error cuando enseñó: «yo — soy la verdad.» ¿Se respondió jamás con mayor cortesía a un insolente? — Pero tú, oh Zaratustra, pasaste de largo junto a él y dijiste: «¡No! ¡No! ¡Tres veces no!»Tú advertiste contra su error; tú advertiste como el primero contra la compasión — no a todos, no a ninguno, sino a ti y a los de tu estirpe.

Tú te avergüenzas ante la vergüenza del gran sufriente; y en verdad, cuando dices: «De la compasión viene una gran nube; ¡tened cuidado, vosotros hombres!» — cuando enseñas: «Todos los creadores son duros; todo gran amor está por encima de su compasión»; oh Zaratustra, ¡qué bien me pareces adiestrado en señales del tiempo! Pero tú mismo — ¡adviertete también a ti mismo contra tu compasión! Pues muchos van de camino hacia ti: muchos sufrientes, dudosos, desesperados, ahogándose, muriéndo de frío — Yo te advierto también contra mí. Tú adivinaste mi mejor, mi peor acertijo: a mí mismo y lo que hice. Yo conozco el hacha que te derriba.

Pero él —debía morir: él veía con ojos que lo veían todo; veía las profundidades y los fundamentos del hombre, toda su ignominia y fealdad ocultas. Su compasión no conocía la vergüenza: se arrastraba hasta mis rincones más sucios. Este curiosísimo, ultra-entrometido, ultra-compasivo debía morir. Él me veía siempre: de un testigo así quería yo vengarme —o no vivir yo mismo. El Dios que lo veía todo, también al hombre: este Dios debía morir. El hombre no soporta que viva un testigo así.»

Así habló el hombre más feo. Pero Zaratustra se levantó y se dispuso a marcharse: pues le entró un escalofrío hasta las entrañas. «Tú indecible —dijo—, me advertiste de tu camino. En agradecimiento por ello te recomiendo el mío. Mira, allá arriba está la cueva de Zaratustra. Mi cueva es grande y profunda y tiene muchos rincones: allí encuentra su escondite el más escondido. Y muy cerca de ella hay cien escondrijos y vericuetos para el bicherío que repta, aletea y salta. Tú expulsado, que tú mismo te expulsaste: ¿no quieres vivir entre los hombres y la compasión de los hombres? Bien, pues, ¡haz tú como yo! Así aprendes también de mí: sólo el que hace aprende.
¡Y habla primero y después con mis animales! El animal más orgulloso y el animal más sabio —bien podrían ser para nosotros dos los consejeros adecuados.»

Así habló Zaratustra y siguió su camino, más pensativo y aún más lento que antes: pues se preguntaba muchas cosas y no hallaba respuesta con facilidad. «¡Qué pobre es, sin embargo, el hombre! —pensó en su corazón—: ¡qué feo, qué estertoroso, qué lleno de oculta vergüenza! Se me dice que el hombre se ama a sí mismo: ¡ay, qué grande debe ser este amor de sí! ¡Cuánto desprecio tiene contra sí! También este de ahí se amaba, como se despreciaba: un gran amante es para mí y un gran despreciador. A ninguno he encontrado aún que se despreciara más profundamente: también eso es altura. ¡Ay, era él quizá el hombre superior cuyo grito escuché? Amo a los grandes despreciadores. Pero el hombre es algo que debe ser superado.»

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Pero no mucho tiempo después de que Zaratustra se hubiera zafado del mago, vio de nuevo a alguien sentado en el camino por el que caminaba, a saber, un hombre alto, vestido de negro, de rostro pálido y demacrado: éste le irritó violentamente. «¡Ay —dijo a su corazón—, ahí está sentada la tristeza embozada; eso me parece de la índole de los sacerdotes: ¿qué quieren ésos en mi reino? ¿Cómo? Apenas he escapado de aquel mago: ¿ha de cruzárseme otra vez en el camino otro hechicero negro, — algún brujo de imposición de manos, un oscuro hacedor de milagros por la gracia de Dios, un ungido calumniador del mundo, al que ojalá se lleve el diablo! Pero el diablo nunca está en el sitio donde estaría en su sitio: siempre llega demasiado tarde, ese maldito enano y pie zambo».

Así maldijo Zaratustra, impaciente, en su corazón, y pensó cómo, con la mirada apartada, se escurriría junto al hombre negro; pero mira, ocurrió de otro modo: pues en el mismo instante ya lo había visto el que estaba sentado; y no de manera distinta a uno a quien le sobreviene una fortuna inesperada, se puso en pie de un salto y se fue a por Zaratustra.

«Quienquiera que seas, tú caminante —dijo—, ayuda a un extraviado, a un buscador, a un anciano que aquí fácilmente puede sufrir daño. Este mundo de aquí me es extraño y lejano; también oí aullar a bestias salvajes; y aquel que habría podido ofrecerme amparo, ése ya no existe. Yo buscaba al último hombre piadoso, a un santo y ermitaño, que, solo en su bosque, aún no había oído nada de aquello que hoy sabe todo el mundo».

«¿Qué sabe hoy todo el mundo? —preguntó Zaratustra—. ¿Acaso esto: que el viejo Dios ya no vive, en quien todo el mundo una vez había creído?»

«Tú lo dices —respondió el anciano, afligido—. Y yo serví a ese viejo Dios hasta su última hora. Pero ahora estoy fuera de servicio, sin señor, y sin embargo no soy libre; ya ni una hora alegre, salvo en los recuerdos. Para eso subí a estas montañas: para darme por fin otra vez una fiesta, como corresponde a un viejo papa y Padre de la Iglesia; pues sábelo: ¡soy el último papa! — una fiesta de piadosos recuerdos y oficios divinos. Pero ahora está muerto él mismo, el hombre más piadoso, aquel santo en el bosque, que alababa constantemente a su Dios con cantos y murmullos. A él mismo ya no lo hallé cuando hallé su cabaña; — pero sí, dentro, dos lobos, que aullaban por su muerte — pues todos los animales lo amaban. Entonces eché a correr. ¿Vine, pues, en vano a estos bosques y montañas? Entonces decidió mi corazón que buscara a otro, al más piadoso de todos los que no creen en Dios —, ¡que buscara a Zaratustra!»

Así habló el anciano y miró, con ojos penetrantes, a aquel que estaba ante él; pero Zaratustra asió la mano del viejo papa y la contempló largo tiempo con admiración. «Mira ahí, tú venerable —dijo entonces—, qué hermosa y larga mano. ¡Ésa es la mano de uno que siempre ha repartido bendiciones! Pero ahora ella sujeta con firmeza a aquel a quien tú buscas: a mí, a Zaratustra. Yo soy, el impío Zaratustra, el que dice: “¿quién es más impío que yo, para que me regocije de su instrucción?”»

Así habló Zaratustra y horadó con la mirada los pensamientos y los pensamientos detrás de los pensamientos del viejo papa. Al fin, éste empezó: «Quien más lo amaba y lo poseía, ése es ahora también quien más lo ha perdido: — — mira, yo mismo soy quizá de nosotros dos ahora el más impío. ¡Pero quién podría regocijarse de ello!»

— «¿Le serviste hasta el final? —preguntó Zaratustra pensativo, tras un hondo silencio—. Tú sabes cómo murió. ¿Es verdad lo que se dice: que lo estranguló la compasión, — que vio cómo el hombre colgaba de la cruz, y no lo soportó, — que el amor al hombre se convirtió en su infierno y, al final, en su muerte?» — —

Pero el viejo papa no respondió, sino que miró hacia un lado, con recelo y con una expresión dolorida y sombría.

— «Déjalo ir —dijo Zaratustra, después de un largo pensar, mientras seguía mirando al anciano de frente a los ojos—. Déjalo ir: ya se fue. Y aunque te honre que de ese muerto no hables sino bien, tú sabes tan bien como yo quién era — y que iba por caminos extraños».

«Dicho entre tres ojos —dijo, alborozado, el viejo papa (pues era ciego de un ojo)—, en cosas de Dios estoy más esclarecido que el propio Zaratustra —y puedo estarlo. Mi amor le sirvió largos años; mi voluntad siguió en todo su voluntad. Pero un buen servidor lo sabe todo —y muchas cosas también que su señor se oculta a sí mismo. Era un Dios oculto, lleno de secretismo. En verdad, incluso hasta un hijo llegó no de otro modo que por sendas furtivas. A la puerta de su fe se alza el adulterio».

«Quien lo alaba como a un Dios del amor no piensa lo bastante alto del amor mismo. ¿No quiso ese Dios también ser juez? Pero el que ama, ama más allá de recompensa y desquite».

Cuando era joven, este Dios de las tierras del Oriente, entonces era duro y vengativo, y se construyó un infierno para solaz de sus favoritos. Pero al final se volvió viejo, blando y quebradizo, y compasivo, más parecido a un abuelo que a un padre; pero, más que a nada, a una vieja abuela temblorosa. Allí se sentaba, marchito, en su rincón junto al fuego, se afligía por sus débiles piernas, cansado del mundo, cansado de querer, y un día se asfixió de su demasiado grande compasión.

«Viejo papa —interrumpió aquí Zaratustra—, ¿has visto tú eso con tus propios ojos? Bien podría haber sucedido así: así, y también de otro modo. Cuando los dioses mueren, mueren siempre de muchas clases de muerte. Pero, en fin: sea como sea, así o asá — ¡ya se fue! Me iba contra el gusto a los oídos y a los ojos; nada peor quisiera yo decir de él».

Amo todo lo que mira con claridad y habla con honradez. Pero él —tú lo sabes bien, viejo sacerdote—, había algo de tu índole en él, de índole sacerdotal: era ambiguo. Era también poco claro. ¡Cómo se irritó con nosotros, ese resoplador de ira, porque lo entendiéramos mal! ¿Pero por qué no habló con más limpieza? Y si la falta estuvo en nuestros oídos, ¿por qué nos dio oídos que lo oían mal? ¿Había barro en nuestros oídos? ¡Pues bien! ¿quién lo metió ahí dentro? Demasiadas cosas le salieron mal, a este alfarero que aún no había acabado su aprendizaje. Pero que tomase venganza de sus cacharros y criaturas porque le salieron mal —eso fue un pecado contra el buen gusto. Hay buen gusto también en la piedad: éste dijo al fin: «¡Fuera con un Dios así! ¡Mejor ningún Dios, mejor hacer destino por cuenta propia, mejor ser necio, mejor ser uno mismo Dios!»

— «¿Qué oigo? —dijo aquí el viejo papa con los oídos aguzados—. Oh Zaratustra, eres más piadoso de lo que crees, con un no creer así. Algún Dios en ti te convirtió a tu impiedad. ¿No es tu piedad misma la que ya no te deja creer en un Dios? Y tu desmesurada honradez te llevará todavía más allá del bien y del mal. ¡Mira, qué te quedó reservado! Tienes ojos y mano y boca: ésos están destinados a bendecir desde la eternidad. No se bendice solo con la mano. En tu cercanía, aunque quieras ser el más impío, olfateo un secreto aroma de consagración y de bienestar, de largas bendiciones: me viene bien y mal con ello. ¡Déjame ser tu huésped, oh Zaratustra, por una sola noche! En ninguna parte de la tierra me encuentro ahora mejor que junto a ti». —

«¡Amén! ¡Así ha de ser! —dijo Zaratustra con gran sorpresa—: allí arriba conduce el camino, allí está la cueva de Zaratustra. Con gusto, en verdad, te acompañaría yo mismo hasta allí, tú venerable, pues amo a todos los hombres piadosos. Pero ahora me llama, con urgencia, un grito de angustia lejos de ti. En mi dominio nadie ha de sufrir daño; mi cueva es un buen puerto. Y más que nada querría volver a poner a todo triste sobre tierra firme y piernas firmes.

¿Pero quién te quitaría de los hombros tu melancolía? Para eso soy demasiado débil. Largo tiempo, en verdad, habríamos de esperar hasta que alguien te despertase de nuevo a tu Dios. Pues ese viejo Dios ya no vive: ése está bien muerto». —

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

[1] Pero cuando Zaratustra dobló un peñasco, vio, no muy lejos bajo él, en el mismo camino, a un hombre que sacudía los miembros como un furioso y, al fin, se desplomaba en tierra, boca abajo. «¡Alto! —dijo entonces Zaratustra a su corazón—. Ese de ahí debe de ser, sin duda, el hombre superior: de él vino aquel terrible grito de angustia; quiero ver si ahí se puede ayudar». Pero cuando corrió al lugar donde el hombre yacía en el suelo, encontró a un anciano tembloroso, de ojos fijos; y por mucho que Zaratustra se esforzó en incorporarlo y volver a ponerlo en pie, fue en vano. Tampoco parecía el desdichado advertir que alguien estuviese junto a él; antes bien, miraba una y otra vez a su alrededor con gestos conmovedores, como quien está abandonado por todo el mundo y entregado a la soledad. Al fin, tras mucho temblar, convulsionarse y encogerse sobre sí mismo, comenzó a lamentarse así:

«¿Quién me calienta, quién me ama aún?
¡Dadme manos ardientes!
¡Dadme braseros de carbón para el corazón!
Tendido, estremeciéndome,
como un semimuerto a quien le calientan los pies —
sacudido, ¡ay!, por fiebres desconocidas,
tiritando ante agudas flechas heladas de escarcha,
¡por ti acosado, pensamiento!
¡Innombrable! ¡Velado! ¡Espantoso!
¡Tú, cazador tras las nubes!
Fulminado por ti, abatido:
tú, ojo burlón que me mira desde lo oscuro: —
así yazgo yo,
me doblo, me retuerzo, torturado
por todos los eternos tormentos,
herido
por ti, el más cruel cazador,
tú, desconocido — Dios!

¡Hiere más hondo,
hiere una vez más!
¡Atraviesa, quiebra este corazón!
¿A qué viene este tormento
con flechas de dientes romos?
¿Por qué miras tú de nuevo,
no cansado del dolor del hombre,
con ojos de relámpago de dioses, gozosos del daño?
¿No quieres matar,
solo torturar, torturar?
¿Para qué — torturarme,
tú, desconocido Dios gozoso del daño? —

¡Ja, ja!
¿Te arrastras hasta aquí?
A tal medianoche,
¿qué quieres?
¡Habla!
Me empujas, me oprimes —
¡ja!, ¡ya estás demasiado cerca!
¡Fuera! ¡Fuera!
Me oyes respirar,
acechas mi corazón,
tú, celoso —
¿pero de qué, celoso?
¡Fuera! ¡Fuera! ¿Para qué la escalera?
¿Quieres entrar,
en el corazón,
subirte al corazón, a mis más secretos
pensamientos subirte?
¡Desvergonzado! ¡Desconocido — ladrón!
¿Qué quieres hurtarme,
qué quieres sonsacarme a escondidas,
qué quieres arrancarme a fuerza de tortura,
tú, torturador!
¡Tú — Dios-verdugo!
¿O he de revolcarme ante ti, como un perro,
entregado, arrebatado, fuera de mí,
y moverte el amor con la cola?

¡En vano!
¡Pincha más,
cruelísimo aguijón! ¡No,
no soy un perro — solo tu presa soy,
cruelísimo cazador!
Tu más orgulloso prisionero,
tú, ladrón tras las nubes!
¡Habla al fin!
¿Qué quieres de mí, salteador de caminos?
¡Tú, velado en el relámpago! ¡Desconocido! ¡Habla!
¿Qué quieres de mí, desconocido Dios? — —
¿Cómo? ¿Rescate?
¿Qué quieres de rescate?
Exige mucho — eso lo aconseja mi orgullo;
y habla breve — eso lo aconseja mi otro orgullo.

¡Ja, ja!
¿A mí — me quieres? ¿A mí?
¿A mí — entero?

¡Ja, ja!
¿Y me torturas, necio que eres,
me martirizas el orgullo?
¡Dame amor! — ¿quién me calienta aún?
¿Quién me ama aún? — dame manos ardientes,
dame braseros de carbón para el corazón;
dame a mí, el más solitario,
a quien el hielo, ¡ay!, un séptuple hielo
hasta por enemigos,
hasta por enemigos enseña a añorar,
dame, sí: entrégate,
cruelísimo enemigo,
a mí — ¡tú! — —

¡Lejos!
Así huyó él mismo,
mi último, único compañero,
mi gran enemigo,
mi desconocido,
mi Dios-verdugo! —

— ¡No! ¡Vuelve,
con todos tus tormentos!
¡Al último de todos los solitarios,
oh, vuelve!
Todos los ríos de mis lágrimas
corren hacia ti.
Y mi última llama del corazón —
para ti se enciende, arde en alto.
¡Oh, vuelve,
mi desconocido Dios! ¡Mi dolor! ¡Mi última dicha!»

[2]Pero aquí Zaratustra no pudo contenerse ya por más tiempo, tomó su bastón y golpeó con todas sus fuerzas al que se lamentaba. «¡Alto! —le gritó con risa enconada— ¡alto, tú comediante! ¡tú falsificador! ¡tú mentiroso de lo hondo! ¡Bien te reconozco! Yo sí que voy a calentarte las piernas, tú maldito mago: me entiendo bien en eso de —a los tales como tú— meterles calor».

«¡Basta! —dijo el viejo, y saltó del suelo—. ¡No golpees más, oh Zaratustra! Lo hice así sólo por jugar. Tal cosa pertenece a mi arte; a ti mismo quería ponerte a prueba cuando te di esta prueba. Y, en verdad, me has calado bien. Pero también tú —me diste de ti una prueba nada pequeña: eres duro, tú sabio Zaratustra. Duro golpeas con tus “verdades”; tu garrote me arranca por fuerza —esta verdad».

«No adules —respondió Zaratustra, todavía excitado y de mirada sombría—, tú comediante de lo hondo. Eres falso: ¿qué hablas tú —de verdad? Tú pavo real de los pavos reales, tú mar de vanidad, ¿qué papel representabas ante mí, tú maldito mago? ¿A quién habría yo de creer, cuando en semejante figura te lamentabas?»

«Al penitente del espíritu —dijo el viejo—, a ese representaba yo: tú mismo inventaste una vez esta palabra—: —al poeta y mago que al fin vuelve su espíritu contra sí mismo, al transformado, que se hiela en su mal saber y su mala conciencia. Y admítelo simplemente: tardó mucho, oh Zaratustra, hasta que diste con mi arte y mi mentira. Creíste en mi angustia, cuando me sostenías la cabeza con ambas manos; —yo te oí lamentarte: “se le ha amado demasiado poco, amado demasiado poco”. Que yo te engañara hasta tal punto: de eso exultaba en mi interior mi maldad».

«A más finos que a mí podrás haber engañado —dijo Zaratustra con dureza—. Yo no estoy en guardia contra embaucadores: debo estar sin cautela; así lo quiere mi suerte. Pero tú —debes engañar: ¡tan bien te conozco! Debes ser siempre de dos, de tres, de cuatro y de cinco sentidos. También lo que ahora confesaste me era desde hace tiempo ni bastante verdadero ni bastante falso. ¡Tú maldito falsificador, cómo podrías hacer otra cosa! Aun tu enfermedad la maquillarías, si desnudo te mostraras a tu médico. Así acabas de maquillar ante mí tu mentira cuando dijiste: “Lo hice así sólo por jugar.” Había también seriedad en ello: eres algo así como un penitente del espíritu. Te adivino bien: llegaste a ser el hechizador de todos; pero contra ti ya no te queda mentira ni astucia alguna, —tú mismo estás desencantado para ti. Cosechaste el asco como tu única verdad. Ninguna palabra hay ya en ti auténtica, sino tu boca: a saber, el asco que se pega a tu boca». — —

«¡Quién eres tú, pues! —gritó aquí el viejo mago con voz desafiante—. ¿Quién puede hablarme así a mí, al más grande que hoy vive?» Y un relámpago verde se disparó de su ojo hacia Zaratustra. Pero al instante se transformó y dijo, triste: «Oh Zaratustra, estoy cansado de ello; me asquean mis artes, no soy grande: ¿para qué finjo? Pero tú lo sabes bien: yo buscaba la grandeza. A un gran hombre quería yo representar y persuadí a muchos; pero esta mentira sobrepasó mis fuerzas. En ella me quiebro. Oh Zaratustra, todo es mentira en mí; pero que yo me quiebre —este mi quebrarme es auténtico».

«Te honra —dijo Zaratustra, sombrío y mirando hacia abajo, de lado—, te honra que buscaras la grandeza, pero te delata también. No eres grande. Tú, maldito viejo mago: lo mejor y más honrado que hay en ti, y lo que yo honro en ti, es que te hartaste de ti mismo y lo dijiste: “no soy grande”. En eso te honro como a un penitente del espíritu: y aunque sólo por un soplo y un tris, por ese único instante fuiste —auténtico».

«Pero di: ¿qué buscas aquí, en mis bosques y peñascos? Y cuando te me pusiste en el camino, ¿qué prueba querías de mí? — — ¿a qué me tentabas?» Así habló Zaratustra, y sus ojos centelleaban.

El viejo mago calló un momento; después dijo: «¿Que yo te tenté? Yo — busco solamente. Oh Zaratustra, busco a uno auténtico, recto, sencillo, inequívoco; a un hombre de toda honradez, un recipiente de la sabiduría, un santo del conocimiento, un gran hombre. ¿No lo sabes, pues, oh Zaratustra? Yo busco a Zaratustra».

Y aquí se hizo un largo silencio entre ambos; pero Zaratustra se hundió profundamente en sí mismo, así que cerró los ojos. Luego, volviendo a su interlocutor, asió la mano del mago y dijo, lleno de cortesía y de astucia: «¡Bien! Hacia arriba conduce el camino: allí está la cueva de Zaratustra. En ella puedes buscar a quien quieras encontrar. Y pide consejo a mis animales, a mi águila y a mi serpiente: ellos han de ayudarte a buscar. Mi cueva, además, es grande. Yo mismo, ciertamente —todavía no he visto a ningún gran hombre. Para lo que es grande, el ojo de los más finos es hoy tosco. Es el reino del populacho. A más de uno he encontrado ya que se estiraba y se hinchaba, y el pueblo gritaba: “¡Mirad ahí, un gran hombre!” Pero ¿de qué sirven todos los fuelles? Al final se escapa el viento. Al final revienta una rana que se hinchó demasiado tiempo: entonces se escapa el viento. Pincharle el vientre a un hinchado, eso lo llamo yo un bravo pasatiempo. ¡Oíd eso, muchachos!»

Este hoy es del populacho: ¿quién sabe aún qué es grande, qué es pequeño? ¿Quién buscaría ahí, con suerte, la grandeza? Un necio solamente: al necio la suerte le acompaña. ¿Tú buscas grandes hombres, tú extraño necio? ¿Quién te lo enseñó? ¿Es hoy tiempo para ello? ¡Oh tú, maldito buscador, a qué — me tentas?» — —

Así habló Zaratustra, con el corazón reconfortado, y se fue riendo, con ganas, camino adelante.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Y Zaratustra caminó pensativo más lejos y más hondo, a través de bosques y dejando atrás tierras pantanosas; pero, como le sucede a todo el que cavila sobre cosas de peso, pisó sin darse cuenta a un hombre. Y mira, de repente le saltaron al rostro un grito de dolor, dos maldiciones y veinte malas injurias; así que, en su espanto, levantó el bastón y aun golpeó también al que había pisado. Pero inmediatamente después recobró la sensatez, y su corazón rió de la necedad que acababa de cometer.

«Perdona», dijo al que había pisado, que se había levantado furioso y se había sentado; «perdona y atiende ante todo a una parábola. Como un caminante que sueña con cosas lejanas, sin darse cuenta, en un camino solitario tropieza con un perro dormido, un perro que yace al sol; como entonces ambos se levantan de golpe, se encaran, como enemigos mortales, estos dos aterrorizados a muerte: así nos ha sucedido a nosotros. ¡Y, sin embargo! ¡Y, sin embargo — qué poco faltó para que se acariciasen mutuamente, ese perro y ese solitario! ¡Pues ambos son — solitarios!»

— «Quienquiera que seas», dijo todavía furioso el pisoteado, «con tu parábola también pisas demasiado cerca, y no solo con tu pie. Mira, ¿acaso soy un perro?» Y al mismo tiempo se levantó el que estaba sentado y sacó su brazo desnudo del pantano. Pues antes había yacido tendido en el suelo, oculto e irreconocible, como quienes acechan a una fiera del pantano.

«¿Pero qué estás haciendo?», gritó Zaratustra sobresaltado, pues veía que por el brazo desnudo corría abundante sangre. «¿Qué te ha sucedido? ¿Te mordió, infeliz, una bestia maligna?»

El que sangraba rió, todavía irritado. «¿Qué te importa a ti?», dijo, y quiso seguir adelante. «Aquí estoy en casa y en mi terreno. Que me pregunte quien quiera; pero a un zopenco difícilmente le responderé».

«Yerras», dijo Zaratustra compasivo, y lo sujetó. «Aquí no estás en tu casa, sino en mi reino, y en él nadie ha de sufrir daño. Llámame, sin embargo, como quieras: yo soy el que debo ser. Yo mismo me llamo Zaratustra. ¡Bien! Por allí arriba va el camino hacia la cueva de Zaratustra; no está lejos. ¿No quieres curar tus heridas conmigo? Te ha ido mal, infortunado, en esta vida: primero te mordió la bestia, y luego — te pisó el hombre».

Pero cuando el pisoteado oyó el nombre de Zaratustra, se transformó. «¿Pero qué me ocurre!», exclamó; «¿quién me importa ya en esta vida, sino este solo hombre, a saber, Zaratustra, y ese solo animal que vive de sangre, la sanguijuela?
Por causa de la sanguijuela yacía yo aquí en este pantano, como un pescador, y ya había sido mordido diez veces mi brazo expuesto, cuando muerde aún un erizo más hermoso a por mi sangre: el propio Zaratustra. ¡Oh felicidad! ¡Oh maravilla! ¡Alabado sea este día que me atrajo a este pantano! ¡Alabada sea la mejor, la más viva ventosa que hoy vive! ¡Alabado sea el gran sanguijuela de la conciencia, Zaratustra!»

Así habló el pisoteado; y Zaratustra se regocijó por sus palabras y por su actitud refinada y reverente. «¿Quién eres?», preguntó, y le tendió la mano; «entre nosotros queda aún mucho por aclarar y por despejar: pero ya, me parece, se hace más puro y más luminoso el día».

«Yo soy el concienzudo del espíritu», respondió el preguntado; «y en cosas del espíritu nadie lo toma fácilmente con mayor severidad, estrechez y dureza que yo, salvo aquel de quien lo aprendí: el propio Zaratustra».

«¿Eres entonces quizá el conocedor de la sanguijuela?», preguntó Zaratustra; «¿y sigues a la sanguijuela hasta los últimos fundamentos, tú, concienzudo?»

«Oh Zaratustra», respondió el pisoteado, «eso sería algo desmesurado: ¿cómo podría atreverme a ello? De aquello de lo que soy maestro y conocedor, eso es del cerebro de la sanguijuela: — ese es mi mundo. ¡Y es también un mundo! Perdona, sin embargo, que aquí hable mi orgullo, pues no tengo aquí a nadie igual. Por eso dije: “aquí estoy en casa”. ¡Cuánto tiempo llevo ya siguiendo a este uno solo, al cerebro de la sanguijuela, para que la verdad resbaladiza ya no se me escape aquí! Aquí está mi reino. Por eso arrojé todo lo otro lejos; por eso todo me vino a ser igual a lo otro; y muy cerca, junto a mi saber, acampa mi negra ignorancia».

Mi conciencia del espíritu lo quiere así de mí: que sepa una sola cosa, y que fuera de eso no sepa nada. Me repugnan todas las medias tintas del espíritu, todos los brumosos, los flotantes, los visionarios.

Donde mi honestidad se detiene, allí estoy ciego y quiero también estar ciego. Pero donde quiero saber, allí quiero también ser honesto: a saber, duro, severo, estrecho, cruel, inexorable.

«Eso que una vez dijiste, oh Zaratustra: “El espíritu es la vida que se corta a sí misma en la vida”, eso me condujo y me sedujo hacia tu enseñanza. Y, en verdad, con mi propia sangre acrecenté para mí mi propio saber».

— «Como lo que se ve enseña», dejó caer Zaratustra; pues todavía fluía la sangre por el brazo desnudo del concienzudo hacia el suelo. Diez sanguijuelas, en efecto, se habían incrustado en él. «¡Oh tú, extraño compañero, cuánto me enseña ahí mismo esta evidencia, a saber, tú mismo! Y quizá no deba yo verterlo todo en tus oídos severos. ¡Bien! Así nos separamos aquí. Con gusto, sin embargo, querría encontrarte de nuevo. Allí arriba conduce el camino a mi cueva: esta noche has de ser allí mi querido huésped. Con gusto querría también resarcirte en tu propio cuerpo de que Zaratustra te pisara con los pies: sobre ello reflexiono. Pero ahora un grito de auxilio me llama con urgencia lejos de ti».

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Zaratustra no llevaba aún una hora de camino por sus montañas y bosques cuando vio, de repente, un extraño cortejo. Justo por el sendero que él quería descender venían caminando dos reyes, adornados con coronas y ceñidores de púrpura, multicolores como flamencos: empujaban delante de sí a un asno cargado. “¿Qué quieren estos reyes en mi reino?”, habló Zaratustra, sorprendido, a su corazón, y se escondió rápidamente detrás de un arbusto. Pero cuando los reyes llegaron hasta él, dijo en voz queda, como quien habla solo consigo mismo: “¡Extraño! ¡Extraño! ¿Cómo encaja eso? ¡Dos reyes veo —y solo un asno!”

Entonces los dos reyes se detuvieron, sonrieron, miraron hacia el lugar de donde venía la voz y se miraron mutuamente a la cara. “Cosas así también se piensan entre nosotros”, dijo el rey de la derecha, “pero no se dicen.” Pero el rey de la izquierda se encogió de hombros y replicó: “Eso bien puede ser un pastor de cabras. O un ermitaño que ha vivido demasiado tiempo entre rocas y árboles. Pues la completa falta de sociedad estropea también las buenas costumbres.”

“¿Las buenas costumbres?”, respondió con disgusto y amargura el otro rey. “¿A quién le salimos entonces del camino? ¿No es a las ‘buenas costumbres’? ¿A nuestra ‘buena sociedad’? Antes, en verdad, vivir entre ermitaños y pastores de cabras que con nuestro dorado, falso, pintarrajeado populacho —aunque se llame a sí mismo ‘buena sociedad’, aunque se llame a sí mismo ‘nobleza’. Pero ahí todo es falso y podrido, y lo primero, la sangre, gracias a antiguas malas enfermedades y aun peores sanadores. El mejor y más querido es aún hoy para mí un campesino sano: rudo, astuto, obstinado, duradero; esa es hoy la índole más distinguida. El campesino es hoy el mejor, y la índole campesina debería ser señora. Pero este es el reino del populacho: no dejo ya que nada me engañe. Y populacho significa: revoltijo. Populacho-revoltijo: en él todo está mezclado con todo, santo y bribón y barón y judío y cada animal del arca de Noé. ¡Buenas costumbres! Entre nosotros todo es falso y podrido. Nadie sabe ya reverenciar: a eso precisamente le salimos del camino. Son perros dulzarrones e importunos: doran hojas de palmera.”

Este asco me estrangula: que nosotros, los reyes, nos hayamos vuelto falsos, cubiertos y disfrazados con el viejo, amarillento boato de los abuelos, monedas falsas para los más estúpidos y los más astutos, y para quien hoy todo lo trafica con el poder. No somos los primeros —y, sin embargo, debemos significarlo: de este fraude estamos por fin hartos y asqueados. A la chusma le salimos del camino, a todos esos gritones y moscas inmundas de la escritura, al hedor de los tenderos, al temblor de la ambición, al mal aliento —¡Puaf, vivir entre la chusma!— ¡Puaf, entre la chusma significar los primeros! ¡Ay! ¡Asco! ¡Asco! ¡Asco! ¿Qué importamos ya nosotros, los reyes!”

“Tu vieja enfermedad te acomete”, dijo aquí el rey de la izquierda; “el asco te acomete, mi pobre hermano. Pero ya lo sabes: alguien nos escucha.”

Al instante se levantó Zaratustra, que a estas palabras había abierto de par en par oídos y ojos, salió de su escondrijo, se acercó a los reyes y comenzó: “El que os escucha, el que con gusto os escucha, oh reyes, se llama Zaratustra. Yo soy Zaratustra, el que una vez dijo: ‘¿Qué importan ya los reyes?’ Perdonadme: me alegré cuando os dijisteis el uno al otro: ‘¿Qué importamos ya nosotros, los reyes?’ Pero aquí está mi reino y mi señorío: ¿qué podéis estar buscando en mi reino? Quizá, sin embargo, encontrasteis en el camino lo que yo busco: a saber, al hombre superior.”

Cuando los reyes oyeron esto, se golpearon el pecho y hablaron a una sola voz: “¡Hemos sido reconocidos! Con la espada de esta palabra desgarras la más espesa tiniebla de nuestro corazón. Descubriste nuestra necesidad, pues mira: estamos en camino para encontrar al hombre superior —al hombre que es superior a nosotros, aunque seamos reyes. A él le llevamos este asno. Pues el hombre superior ha de ser en la tierra también el supremo señor. No hay infortunio más duro en todo el destino humano que cuando los poderosos de la tierra no son también los primeros hombres. Entonces todo se vuelve falso y torcido y monstruoso. Y si son incluso los últimos y más bestia que hombre, entonces sube y sube el populacho en precio, y al final incluso la virtud-populacho dice: ‘¡Mira, yo sola soy virtud!’”

“¿Qué oí yo ahora?”, respondió Zaratustra. “¡Qué sabiduría en los reyes! Estoy entusiasmado y, en verdad, ya me entra el deseo de hacer una rima sobre ello —aunque sea una rima que no sirva para los oídos de todos. Hace ya mucho que desaprendí la consideración por las orejas largas. ¡Ea! ¡Arriba!”

(Pero aquí ocurrió que también el asno tomó la palabra: pero dijo claramente y con mala voluntad: I-A.)

Antaño —creo, en el año de la Salvación uno— habló la Sibila, ebria sin vino: “¡Ay, ahora todo va torcido! ¡Decadencia! ¡Decadencia! ¡Nunca cayó el mundo tan hondo! Roma cayó hasta volverse ramera y burdel de rameras, el César de Roma cayó hasta volverse bestia, ¡Dios mismo — se hizo judío!”

Con estas rimas de Zaratustra se recrearon los reyes; pero el rey de la derecha dijo: “¡Oh Zaratustra, qué bien hicimos al ponernos en camino para verte! Pues tus enemigos nos mostraron tu imagen en su espejo: allí mirabas con la mueca de un diablo y riendo burlón, así que te temimos. ¿Pero de qué servía eso? Una y otra vez nos pinchabas el oído y el corazón con tus sentencias. Entonces dijimos por fin: ¿qué importa cómo se muestre? ¡Tenemos que oírlo a él, a él que enseña: ‘habéis de amar la paz como medio para nuevas guerras, y la paz corta más que la larga!’ Nadie habló jamás palabras tan guerreras: ‘¿Qué es bueno? Ser valiente es bueno. La buena guerra es la que santifica toda causa.’ ¡Oh Zaratustra, la sangre de nuestros padres se conmovió ante tales palabras en nuestro cuerpo: aquello fue como el discurso de la primavera a viejas cubas de vino! Cuando las espadas se cruzaban unas con otras como serpientes manchadas de rojo, entonces nuestros padres se volvían amigos de la vida; todo sol de paz les parecía insípido y tibio, pero la larga paz les daba vergüenza. ¡Cómo suspiraban nuestros padres cuando veían en la pared espadas resecas, relucientes! Como ellas, tenían sed de guerra. Pues una espada quiere beber sangre y centellea de deseo.”

Mientras los reyes, de este modo, hablaban y charlaban con ardor del gozo de sus padres, a Zaratustra le sobrevino no pequeña gana de burlarse de su ardor: pues evidentemente eran reyes muy pacíficos los que veía ante sí, tales de rostros viejos y finos. Pero se contuvo. “¡Ea!”, dijo, “por allí conduce el camino, allí yace la cueva de Zaratustra; y este día ha de tener una larga tarde. Ahora, sin embargo, me llama con urgencia un grito de angustia lejos de vosotros. Honra a mi cueva si reyes quieren sentarse en ella y esperar; pero, ciertamente, habréis de esperar largo tiempo. ¡Sea, pues! ¿Qué importa? ¿Dónde se aprende hoy mejor a esperar que en las cortes? ¿Y no se llama hoy saber-esperar toda la virtud de los reyes que les ha quedado?”

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Al día siguiente volvió Zaratustra a sentarse sobre su piedra, delante de la cueva, mientras los animales vagaban por el mundo para traer a casa nuevo alimento, también nueva miel; pues Zaratustra había gastado y derrochado la miel vieja hasta el último grano. Pero cuando estaba así sentado, con un palo en la mano, y trazaba sobre la tierra la sombra de su figura, entonces se asustó de repente y se estremeció: porque vio junto a su sombra otra sombra distinta. Y cuando miró rápidamente a su alrededor y se levantó, he aquí que el adivino estaba a su lado, el mismo a quien una vez había dado de comer y beber a su mesa, el anunciador de la gran fatiga, aquel que enseñaba: “Todo es igual, nada merece la pena, el mundo carece de sentido, el saber ahoga.” Pero su rostro había cambiado entretanto; y cuando Zaratustra le miró a los ojos, su corazón volvió a estremecerse: tantos malos anuncios y relámpagos gris ceniza corrían por ese rostro.

El adivino, que había percibido lo que acontecía en el alma de Zaratustra, se pasó la mano por el rostro como si quisiera borrarlo. Lo mismo hizo Zaratustra. Y cuando ambos, así, en silencio, se hubieron serenado y fortalecido, se dieron la mano, como señal de que querían volver a reconocerse.

“Sé bienvenido —dijo Zaratustra—, tú, adivino de la gran fatiga; no ha de ser en vano que una vez fuiste mi comensal y huésped. Come y bebe también hoy conmigo, y perdona que un viejo alegre se siente contigo a la mesa.”

“¿Un viejo alegre?”, replicó el adivino, sacudiendo la cabeza. “Pero seas quien seas, o quieras ser, oh Zaratustra, tú has sido quien más tiempo ha estado aquí arriba: tu barca, dentro de poco, ya no estará en lo seco.”

“¿Estoy yo entonces en lo seco?”, preguntó Zaratustra riendo.

“Las olas alrededor de tu montaña —respondió el adivino— suben y suben, las olas de la gran necesidad y tribulación: pronto levantarán también tu barca y te arrastrarán.”

Zaratustra guardó silencio y se maravilló.

“¿Aún no oyes nada?”, prosiguió el adivino. “¿No resuena y brama desde la profundidad?”

Zaratustra calló de nuevo y escuchó: entonces oyó un grito largo, larguísimo, que los abismos se arrojaban y pasaban unos a otros, pues ninguno quería retenerlo: tan siniestro sonaba.

“Tú, funesto anunciador —dijo por fin Zaratustra—, eso es un grito de angustia, y el grito de un hombre; puede venir quizá de un mar negro. Pero ¿qué me importa a mí la aflicción humana? Mi último pecado, el que me quedó reservado… ¿sabes cómo se llama?”

“¡Compasión!”, replicó el adivino desde un corazón desbordante, y levantó ambas manos en alto. “Oh Zaratustra, vengo para seducirte hacia tu último pecado.”

Y apenas fueron pronunciadas estas palabras, volvió a resonar el grito: más largo y más angustioso que antes, y también mucho más cercano.

“¿Oyes? ¿Oyes, oh Zaratustra?”, gritó el adivino. “A ti va dirigido el grito, a ti te llama: ¡ven, ven, ven! ¡Es la hora, es más que la hora!”

Zaratustra guardó silencio, confuso y estremecido; por fin preguntó, como quien vacila dentro de sí: “¿Y quién es ese que me llama ahí?”

“Pero si lo sabes —replicó el adivino con vehemencia—. ¿Por qué te ocultas? Es el hombre superior quien te llama.”

“¿El hombre superior?”, gritó Zaratustra, presa del espanto. “¿Qué quiere? ¿Qué quiere? ¡El hombre superior! ¿Qué quiere aquí?” Y su piel se cubrió de sudor.

Pero el adivino no respondió a la angustia de Zaratustra, sino que escuchó y volvió a escuchar hacia la profundidad. Pero como allí abajo reinase largo rato el silencio, volvió por fin la mirada y vio a Zaratustra de pie, temblando. “Oh Zaratustra —comenzó con voz triste—, no estás ahí en pie como alguien a quien su felicidad marea: tendrás que bailar, para que no te me desplomes. Pero aunque quisieras bailar delante de mí y ejecutar todos tus saltos laterales, nadie ha de poder decirme: ‘Mira, aquí baila el último hombre alegre.’ En vano vendría uno hasta esta altura que aquí lo buscara: encontraría cuevas, y cuevas tras las cuevas, escondrijos para escondidos, pero no pozos de felicidad, ni cámaras del tesoro, ni nuevas vetas de oro de felicidad. Felicidad… ¿cómo se podría encontrar la felicidad entre semejantes sepultados y ermitaños? ¿Debo aún buscar la última felicidad en las islas bienaventuradas y allá lejos, entre mares olvidados? Pero todo es igual, nada merece la pena, de nada sirve buscar: ya no hay tampoco islas bienaventuradas.”

Así suspiró el adivino; pero con su último suspiro Zaratustra volvió a estar lúcido y seguro, como quien sale de una profunda sima a la luz. “¡No! ¡No! ¡Tres veces no!” —gritó con voz fuerte y se alisó la barba—. “Eso lo sé yo mejor: hay aún islas bienaventuradas. ¡Calla ya con eso, tú suspirante saco de tristeza! ¡Deja ya de chapotear con eso, tú nube de lluvia de la mañana! ¿No estoy ya aquí, empapado por tu tribulación y mojado como un perro? Ahora me sacudo y echo a correr lejos de ti para volver a secarme; de ello no debes extrañarte. ¿Te parezco descortés? Pero esta es mi corte. Pero en lo que toca a tu hombre superior, ¡pues bien!, lo buscaré en seguida en esos bosques: de allí vino su grito. Quizá allí lo acosa una fiera maligna. Está en mi dominio: dentro de él no ha de venir a daño por mi causa. Y, en verdad, hay junto a mí muchas fieras malignas.”

Con estas palabras Zaratustra se volvió para partir. Entonces habló el adivino: “¡Oh Zaratustra, eres un pícaro! Ya lo sé: quieres librarte de mí. Preferirías correr a los bosques y acechar fieras malignas. Pero ¿de qué te sirve? Por la tarde me tendrás de nuevo: en tu propia cueva estaré sentado, paciente y pesado como un bloque de piedra… y esperaré por ti.”

“¡Así sea!” —gritó Zaratustra, mientras se alejaba—. “Y lo que es mío en mi cueva te pertenece también a ti, mi huésped y amigo. Pero si dentro hubieras de encontrar aún miel, ¡pues bien!, lámela sin más, tú, oso gruñón, y endulza tu alma. Pues por la tarde queremos ambos estar de buen ánimo, de buen ánimo y contentos de que este día haya llegado a su fin. Y tú mismo habrás de danzar al son de mis canciones como mi oso danzante. ¿No lo crees? ¿Sacudes la cabeza? ¡Pues bien! ¡Arriba! ¡Oso viejo! Pero también yo… soy un adivino.”

Así habló Zaratustra.

Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.

Y de nuevo corrieron lunas y años sobre el alma de Zaratustra, y él no hizo caso de ello; pero su cabello se volvió blanco. Un día, cuando estaba sentado sobre una piedra delante de su cueva y miraba en silencio a lo lejos —pues desde allí se mira hacia el mar y por encima de abismos sinuosos—, entonces sus animales anduvieron pensativos en torno a él y por fin se plantaron delante de él.

«Oh Zaratustra —dijeron—, ¿miras acaso a lo lejos en busca de tu felicidad?»

«¡Qué importa la felicidad! Hace ya mucho que no aspiro a la felicidad; aspiro a mi obra.»

«Oh Zaratustra —volvieron a decir los animales—, eso lo dices como quien está harto de lo bueno. ¿No yaces acaso en un lago de felicidad azul celeste?»

«Vosotros, pícaros necios —respondió Zaratustra y sonrió—, ¡qué bien habéis escogido la parábola! Pero sabéis también que mi felicidad es pesada y no como una ola líquida de agua: me oprime y no quiere apartarse de mí, y actúa como brea derretida.»

Entonces los animales volvieron a andar pensativos en torno a él y luego se plantaron de nuevo delante de él. «Oh Zaratustra —dijeron—, ¿de ahí viene, pues, que tú mismo te vuelves cada vez más amarillo y más oscuro, aunque tu cabello quiera parecer blanco y color de lino? ¡Mira, estás sentado en tu brea!»

«¿Qué decís ahí, animales míos? —dijo Zaratustra riendo—. En verdad, blasfemé cuando hablé de la brea. Lo que me ocurre a mí les sucede a todos los frutos que maduran. Es la miel en mis venas la que vuelve más espesa mi sangre y también más silenciosa mi alma.»

«Así será, oh Zaratustra —respondieron los animales y se apretaron contra él—; pero ¿no quieres hoy subir a una alta montaña? El aire está puro, y hoy se ve más del mundo que nunca.»

«Sí, animales míos —respondió él—, aconsejáis certeramente y conforme a mi corazón: hoy quiero subir a una alta montaña. Pero procurad que allí tenga miel a mano: amarilla, blanca, buena, miel dorada de panal fresca como el hielo. Porque, sabedlo, allá arriba quiero ofrecer la ofrenda de miel.»

Pero cuando Zaratustra estuvo arriba, en lo alto de la cumbre, envió de vuelta a casa a los animales que lo habían guiado y vio que ahora estaba solo; entonces rió de todo corazón, miró a su alrededor y habló así:

«Que hoy haya hablado de ofrendas y de ofrendas de miel no fue más que un ardid de mi discurso y, en verdad, una necedad útil. Aquí arriba puedo hablar ya con más libertad que ante cuevas de ermitaños y animales domésticos de ermitaños.

¿Qué ofrendas? Yo derrocho lo que se me regala, yo, derrochador de mil manos; ¿cómo podría llamar a eso todavía ofrenda? Y cuando deseé miel, no deseé sino cebo y dulce sebo y baba, tras los cuales también los osos gruñones y las extrañas, hoscas y malévolas aves se relamen – tras el mejor cebo, como el que necesitan cazadores y pescadores. Pues si el mundo es como un oscuro bosque de fieras y jardín de delicias para todos los cazadores salvajes, tanto más, y con mayor agrado, se me aparece como un mar abismal y rico – un mar lleno de peces de muchos colores y de cangrejos, que también podría antojárseles a los dioses para volverse en él pescadores y lanzadores de redes: tan rico es el mundo en cosas extrañas, grandes y pequeñas. Sobre todo el mundo de los hombres, el mar de los hombres: hacia él lanzo ahora mi caña de pescar de oro y digo: ¡ábrete, abismo de los hombres!»

¡Ábrete y lánzame tus peces y cangrejos relucientes! Con mi mejor cebo atraigo a mí hoy los más extraños peces de los hombres. Mi propia felicidad la arrojo fuera, a todas las anchuras y lejanías, entre amanecer, mediodía y ocaso, para ver si muchos peces de los hombres no aprenden a tirar de mi felicidad y retorcerse hasta que, mordiendo mis agudos, ocultos anzuelos, deban subir a mi altura, los más coloridos gobios del abismo hasta el más malévolo de todos los pescadores de peces de hombres. Pues ese soy yo, desde el fondo y desde el comienzo: el que tira, el que atrae, el que eleva, el que hace crecer; un tirador, un criador y un maestro de disciplina; aquel que no en vano se dijo una vez a sí mismo: “¡Llega a ser el que eres!”.

Así, pueden ahora los hombres subir hasta mí; pues aún espero las señales de que ha llegado el tiempo para mi descenso. Aún no me hundo yo mismo, como debo, entre los hombres. Por eso espero aquí, astuto y burlón, sobre altas montañas: no un paciente, no un impaciente, más bien alguien que desaprendió también la paciencia, porque ya no “soporta”. Pues mi destino me deja tiempo. ¿Se ha olvidado acaso de mí? ¿O está sentado detrás de una gran piedra, a la sombra, cazando moscas? Y, en verdad, siento por esto afecto hacia él, hacia mi eterno destino, porque no me acosa ni me apremia, y me deja tiempo para bufonadas y maldades: ¡así que hoy, para una pesca, ascendí a esta alta montaña!

¿Ha pescado alguna vez un hombre peces en las altas montañas? Y aunque sea una necedad lo que aquí arriba quiero y hago, ¡mejor aun esto que ahí abajo volverme solemne de esperar y verde y amarillo — un hinchado resoplador de ira de esperar, una santa tormenta-aullido salida de las montañas, un impaciente que grita a los valles: “¡Oíd, o os fustigo con el azote de Dios!”!

¡No es que yo guarde rencor a tales iracundos por ello! Me bastan para reírme. Impacientes deben ya estar estos grandes tambores de estrépito, que o bien hablan hoy o no hablan nunca. Pero yo y mi destino no hablamos para el hoy, tampoco hablamos para el nunca; para hablar tenemos ya paciencia, tiempo y sobretiempo. Porque un día debe llegar y no puede pasar de largo. ¿Qué debe un día llegar y no puede pasar de largo? Nuestro gran Hazar. Eso es nuestro gran, lejano reino de los hombres, el reino de Zarathustra de mil años. ¿Qué tan lejano puede ser ese “lejos”? ¿Qué me incumbe? Pero por eso no está para mí menos firme: con ambos pies me planto seguro sobre este suelo, sobre un suelo eterno, sobre dura roca primigenia, sobre esta, la más alta y la más dura cordillera primigenia, a la que todos los vientos llegan como a una línea divisoria de los vientos, preguntando: ¿dónde?, ¿de dónde?, ¿hacia dónde afuera?

¡Aquí ríe, ríe, mi clara maldad intacta! ¡Desde las altas montañas arroja hacia abajo tu resplandeciente carcajada de burla! ¡Ceba con tu resplandor para mí a los más hermosos peces de los hombres! Y lo que en todos los mares me pertenece, mi en-y-para-mí en todas las cosas: eso, péscamelo fuera, eso tráemelo arriba hasta mí. — Por eso espero yo, el más malévolo de todos los pescadores.

¡Fuera, fuera, caña de pescar mía! ¡Dentro, hacia abajo, cebo de mi felicidad! ¡Destila tu rocío más dulce, miel de mi corazón! ¡Muerde, caña de pescar mía, en el vientre de toda negra aflicción!

¡Fuera, fuera, ojo mío! ¡Oh, cuántos mares en torno a mí, qué crepusculares futuros de hombres! Y sobre mí: ¡qué quietud del rojo de las rosas, qué silencio sin nubes!

Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.