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En la mañana, después de esta noche, saltó Zaratustra de su lecho, se ciñó los lomos y salió de su cueva, radiante y fuerte, como un sol de la mañana que surge de oscuras montañas.

“¡Tú, gran astro —dijo, como antaño había dicho—, tú, profundo ojo de felicidad! ¿Qué sería toda tu felicidad, si no tuvieras a aquellos a quienes iluminas? Y si permanecieran en sus cámaras mientras tú ya estás despierto y vienes y regalas y repartes: ¡cómo se encolerizaría entonces tu orgullosa vergüenza!”

“¡Bien! Aún duermen estos hombres superiores, mientras yo estoy despierto: ¡no son mis verdaderos compañeros! No a ellos aguardo yo aquí en mis montañas. A mi tarea quiero ir, a mi día: pero ellos no entienden qué son los signos de mi mañana; mi paso no es para ellos un llamado a despertar. Aún duermen en mi cueva, su sueño rumia aún mis medianoches. El oído que escucha hacia mí —el oído obediente— falta en sus miembros.”

—Esto había dicho Zaratustra a su corazón, cuando el sol salió: entonces miró inquisitivamente hacia lo alto, pues oyó sobre sí el agudo grito de su águila. “¡Bien! —gritó hacia arriba—, así me agrada y me corresponde. Mis animales están despiertos, porque yo estoy despierto. Mi águila está despierta y honra, como yo, al sol. Con garras de águila busca la nueva luz. Vosotros sois mis verdaderos animales; yo os amo. ¡Pero aún me faltan mis verdaderos hombres!”—

Así habló Zaratustra; pero entonces sucedió que de pronto se sintió como rodeado por un enjambre y el aleteo de innumerables pájaros; y el batir de tantas alas y el apiñamiento en torno a su cabeza eran tan grandes, que cerró los ojos. Y en verdad, como una nube cayó sobre él, como una nube de flechas que se descarga sobre un nuevo enemigo. Pero, ¡mira!, aquí era una nube de amor, y sobre un nuevo amigo.

“¿Qué me sucede?”, pensó Zaratustra en su asombrado corazón, y se dejó caer lentamente sobre la gran piedra que yacía junto a la salida de su cueva. Pero mientras tanteaba con las manos a su alrededor y por encima y por debajo de sí, y apartaba a los tiernos pájaros, mira, le sucedió algo aún más extraño: pues metió la mano inadvertidamente en una espesa y cálida maraña de pelo; al mismo tiempo resonó ante él un rugido —un suave y prolongado rugido de león.

“El signo llega”, dijo Zaratustra, y su corazón se transformó. Y en verdad, cuando se hizo claro ante él, yacía a sus pies una amarilla y poderosa bestia, que apoyaba la cabeza en sus rodillas y no quería apartarse de él por amor, y hacía como un perro que encuentra de nuevo a su antiguo amo. Pero las palomas no eran menos fervorosas en su amor que el león; y cada vez que una paloma rozaba fugazmente la nariz del león, este sacudía la cabeza y se maravillaba y reía.

Ante todo ello, Zaratustra no dijo más que una palabra: “mis niños están cerca, mis niños” —y luego quedó completamente mudo. Su corazón se le desató, y de sus ojos caían lágrimas que descendían sobre sus manos. Y no atendía ya a nada más, sino que permanecía allí sentado, inmóvil y sin defenderse de los animales. Entonces las palomas volaban de un lado a otro y se posaban sobre su hombro, acariciaban su blanco cabello y no se cansaban de ternura y júbilo. El fuerte león, por su parte, lamía siempre las lágrimas que caían sobre las manos de Zaratustra, y rugía y gruñía tímidamente al hacerlo. Así se comportaban estos animales. —

Todo esto duró mucho tiempo o poco tiempo: pues, hablando con propiedad, para tales cosas no hay tiempo en la tierra. Entretanto, los hombres superiores en la cueva de Zaratustra habían despertado y se dispusieron en comitiva para salir al encuentro de Zaratustra y ofrecerle el saludo de la mañana: pues habían advertido, al despertar, que ya no estaba entre ellos. Pero cuando llegaron a la puerta de la cueva y el ruido de sus pasos corría delante de ellos, el león se detuvo bruscamente, se apartó de pronto de Zaratustra y, rugiendo salvajemente, se lanzó contra la cueva; los hombres superiores, al oírle rugir, gritaron todos como con una sola voz, huyeron hacia atrás y en un instante desaparecieron.

Zaratustra mismo, aturdido y como extraño a sí mismo, se levantó de su asiento, miró a su alrededor, quedó en pie asombrado, interrogó a su corazón, se recogió y quedó solo. “¿Qué oí?”, dijo por fin lentamente, “¿qué me ha sucedido?” Y ya le vino el recuerdo, y comprendió de una sola mirada todo lo que había ocurrido entre ayer y hoy. “Aquí está, en efecto, la piedra —dijo, y se pasó la mano por la barba—, sobre ella me senté ayer por la mañana; y aquí se me acercó el adivino, y aquí oí por primera vez el grito que acabo de oír, el gran grito de angustia.

“¡Oh vosotros, hombres superiores, de vuestra angustia fue, en efecto, que aquel viejo adivino me profetizó ayer por la mañana —; a vuestra angustia quiso seducirme y tentarme: ‘¡oh Zaratustra —me dijo—, vengo para seducirte hacia tu último pecado!’”

“¿A mi último pecado?”, gritó Zaratustra y rió colérico ante sus propias palabras; “¿qué me quedaba aún reservado como mi último pecado?”

—Y de nuevo Zaratustra se hundió en sí mismo y volvió a sentarse sobre la gran piedra y caviló. De pronto se levantó de un salto—: “¡Compasión! ¡La compasión con el hombre superior!”, gritó, y su rostro se volvió de bronce. “¡Bien! ¡Eso —tuvo su tiempo! ¡Mi sufrimiento y mi compasión —qué importa eso! ¿Aspiro yo acaso a la felicidad? ¡Yo aspiro a mi tarea!”

“¡Bien! El león ha venido, mis niños están cerca, Zaratustra está maduro, mi hora ha llegado: — ¡este es mi mañana, mi día comienza: arriba ahora, arriba, tú, gran mediodía!” — — Así habló Zaratustra y abandonó su cueva, radiante y fuerte, como un sol matinal que surge de oscuras montañas.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Entretanto, uno tras otro habían salido afuera, al aire libre y a la fría, pensativa noche; y el propio Zaratustra llevaba al hombre más feo de la mano, para mostrarle su mundo nocturno, la gran luna redonda y las plateadas cascadas junto a su cueva. Al fin se quedaron allí de pie, unos junto a otros, todos gente vieja, pero con el corazón consolado y valeroso, y maravillados en su interior de hallarse tan a gusto sobre la tierra; y el sigilo de la noche se les iba acercando más y más al corazón. Y de nuevo pensó Zaratustra para sí: «¡Oh, cuánto me gustan ahora estos hombres superiores!» — pero no lo dijo en voz alta, pues respetaba su felicidad y su silencio.

Pero entonces ocurrió aquello que, en aquel asombroso y largo día, fue lo más asombroso: el hombre más feo comenzó una vez más, y por última vez, a gorgotear y resollar; y cuando al fin lo hubo llevado hasta las palabras, he aquí que de su boca saltó una pregunta redonda y limpia, una buena, profunda, clara pregunta, que a todos los que la escucharon les conmovió el corazón en el pecho.

«Amigos míos todos —dijo el hombre más feo—, ¿qué os parece? Por causa de este día, por vez primera estoy satisfecho de haber vivido la vida entera. Y dar testimonio de tanto no me basta todavía. Vale la pena vivir sobre la tierra: un día, una fiesta con Zaratustra, me enseñó a amar la tierra.»

«¿Era eso — la vida?», quiero decirle a la muerte. «¡Bien! ¡Otra vez!»

«Amigos míos, ¿qué os parece? ¿No queréis decirle también vosotros, como yo, a la muerte: “¿Era eso — la vida? ¡Por amor a Zaratustra, bien! ¡Otra vez!”» — —

Así habló el hombre más feo; pero no faltaba ya mucho para la medianoche. ¿Y qué creéis, pues, que aconteció entonces? Tan pronto como los hombres superiores oyeron su pregunta, cobraron de pronto conciencia de su transformación y de su convalecencia, y de quién se la había dado; entonces se lanzaron hacia Zaratustra, dándole las gracias, venerándolo, acariciándolo, besándole las manos, según la índole propia de cada uno: de modo que unos reían y otros lloraban. Pero el viejo adivino danzaba de placer; y aunque también, según creen algunos narradores, por entonces estaba lleno de dulce vino, estaba sin duda más lleno todavía de la dulce vida, y había renunciado a todo cansancio. Hay incluso quienes cuentan que entonces danzó el asno: pues no en vano le había dado antes de beber vino el hombre más feo. Esto pudo haber sido así o de otra manera; y si en verdad aquella tarde el asno no danzó, ocurrieron, sin embargo, entonces prodigios más grandes y más extraños que el baile de un asno. En suma, como reza el proverbio de Zaratustra: «¡qué importa!»

Pero Zaratustra, cuando esto ocurrió con el hombre más feo, quedó allí de pie como ebrio: su mirada se apagó, su lengua balbució, sus pies vacilaron. ¿Y quién podría adivinar qué pensamientos corrían entonces sobre el alma de Zaratustra? Pero, al parecer, su espíritu se retiró hacia atrás y huyó hacia adelante, y estaba en remotas lejanías y, por así decirlo, «sobre altos lomos, entre dos mares, vagando como una pesada nube entre pasado y futuro», como está escrito. Poco a poco, sin embargo, mientras los hombres superiores lo sostenían en sus brazos, volvió un poco en sí y apartó con las manos el apretamiento de los reverentes y preocupados; sin embargo, no habló. Pero de pronto volvió rápidamente la cabeza, pues parecía oír algo: entonces se llevó el dedo a la boca y dijo: «¡Venid!»

Y al punto se hizo en torno silencio y sigilo; pero desde lo hondo ascendía lentamente el sonido de una campana. Zaratustra escuchó hacia él, igual que los hombres superiores; pero luego se llevó por segunda vez el dedo a la boca y dijo de nuevo: «¡Venid! ¡Venid! ¡Se acerca la medianoche!» — y su voz se había transformado. Pero aún no se movía del lugar: entonces todo se hizo todavía más silencioso y más sigiloso, y todo escuchaba, también el asno, y los animales de honor de Zaratustra, el águila y la serpiente, y asimismo la cueva de Zaratustra, y la gran luna fría, y la noche misma. Zaratustra, sin embargo, se llevó por tercera vez la mano a la boca y dijo: «¡Venid! ¡Venid! ¡Venid! ¡Caminemos ahora! ¡Es la hora: caminemos en la noche!»

«Vosotros, hombres superiores, se acerca la medianoche: quiero deciros algo al oído, como esa vieja campana me lo dice al oído a mí — — tan sigilosa, tan terrible, tan cordialmente como me habla esa campana de medianoche, que ha vivido más que un hombre: — la que ya contó los latidos de dolor del corazón de vuestros padres — ¡ay! ¡ay! cómo suspira, cómo ríe en sueños, la vieja, honda, honda medianoche!»

«¡Silencio! ¡Silencio! Ahora se oye algo que de día no debe hacerse oír; ahora, en el aire frío, cuando también todo el clamor de vuestros corazones se ha aquietado — — ahora habla, ahora se deja oír, ahora se desliza en las almas nocturnas, más que despiertas: ¡ay! ¡ay! cómo suspira, cómo ríe en sueños — — ¿no lo oyes, cómo te habla, sigilosa, terrible, cordialmente, la vieja, honda, honda medianoche? ¡Oh hombre, presta atención!»

«¡Ay de mí! ¿Adónde se ha ido el tiempo? ¿No me he hundido en hondos pozos? El mundo duerme — ¡ay! ¡ay! El perro aúlla, la luna brilla. Prefiero morir, morir, a deciros lo que ahora piensa mi corazón de medianoche.»

«Ahora ya he muerto. Todo pasó. Araña, ¿qué tejes en torno a mí? ¿Quieres sangre? ¡ay! ¡ay! El rocío cae, la hora llega — — la hora en que tirito y me hielo, la que pregunta y pregunta y pregunta: “¿quién tiene corazón bastante para ello? — ¿quién ha de ser señor de la tierra? ¿Quién quiere decir: así debéis correr, vosotros, ríos grandes y pequeños?” — la hora se acerca: ¡oh hombre, tú, hombre superior, presta atención! Este discurso es para oídos finos, para tus oídos: ¿qué dice la honda medianoche?»

«Me arrastra — mi alma danza. ¡Tarea del día! ¡Tarea del día! ¿Quién ha de ser señor de la tierra?»

«La luna está fría, el viento calla. ¡Ay! ¡Ay! ¿Habéis volado ya lo bastante alto? Vosotros danzasteis: pero una pierna no es, sin embargo, un ala. Vosotros, buenos danzantes, ahora todo gozo ha terminado, el vino se ha vuelto hez, cada copa se ha vuelto frágil, las tumbas tartamudean. No habéis volado lo bastante alto: ahora tartamudean las tumbas: “¡Redimid a los muertos! ¿Por qué es tan larga la noche? ¿No nos embriaga la luna?”»

«¡Vosotros, hombres superiores, redimid las tumbas, despertad a los cadáveres! ¡Ay! ¿Qué excava aún el gusano? Se acerca, se acerca la hora — — zumba la campana, cruje aún el corazón, excava aún el gusano de la madera, el gusano del corazón. ¡Ay! ¡Ay! El mundo es hondo!»

«¡Dulce lira! ¡Dulce lira! Amo tu sonido, tu ebrio sonido de sapo — ¡cuán lejos, cuán remoto me llega tu sonido, desde lejos, desde los estanques del amor! Tú, vieja campana, tú, dulce lira: cada dolor te desgarró el corazón, dolor de padre, dolor de padres, dolor de antepasados; tu palabra se volvió madura — — madura como dorado otoño y tarde, como mi corazón de ermitaño: ahora hablas; el mundo mismo se ha vuelto maduro, la uva se torna parda — — ahora quiere morir, morir de felicidad. Vosotros, hombres superiores, ¿no lo oléis? Brota sigiloso un olor — — un olor de eternidad — un olor, bienaventurado como de rosas, de pardo vino dorado, de antigua felicidad, — de ebria felicidad de morir a medianoche, que canta: el mundo es hondo, y más hondo de lo que el día ha pensado.»

«¡Déjame! ¡Déjame! Soy demasiado puro para ti. ¡No me toques! ¿No se ha vuelto mi mundo, ahora mismo, perfecto? Mi piel es demasiado pura para tus manos. ¡Déjame, tú, estúpido, torpe, obtuso día! ¿No es la medianoche más clara? Los más puros han de ser señores de la tierra, los más desconocidos, los más fuertes, las almas de medianoche, que son más claras y más hondas que cualquier día.»

«¡Oh día, vas a tientas tras de mí? ¿Tanteas mi felicidad? ¿Soy para ti rico, solitario, un pozo de tesoro, una cámara de oro? ¡Oh mundo, tú me quieres? ¿Soy para ti mundano? ¿Soy para ti espiritual? ¿Soy para ti divino? Pero día y mundo, sois demasiado toscos — — tened manos más hábiles, buscad una felicidad más honda, una desdicha más honda, buscad algún dios, no me busquéis a mí: — mi desdicha, mi felicidad es honda, tú, extraño día; pero no soy ningún dios, ningún infierno de dios: hondo es su dolor.»

«El dolor de dios es más hondo, tú, extraño mundo. ¡Busca el dolor de dios, no a mí! ¿Qué soy yo? Una ebria, dulce lira — — una lira de medianoche, un sapo-campana al que nadie entiende, pero que debe hablar ante sordos, vosotros, hombres superiores; pues vosotros no me entendéis.»

«¡Allá! ¡Allá! ¡Oh juventud! ¡Oh mediodía! ¡Oh tarde! Ahora llegaron el ocaso, la noche y la medianoche — el perro aúlla, el viento — — ¿no es el viento un perro? Gime, ladra, aúlla. ¡Ay! ¡Ay! cómo suspira, cómo ríe, cómo resolla y jadea la medianoche!»

«¡Cómo habla ahora sobriamente, esta ebria poetisa! ¿Bebió más allá de su ebriedad? ¿Se volvió más que despierta? ¿Rumia? — — su dolor lo rumia en sueños, la vieja, honda, honda medianoche, y más aún su gozo. Pues el gozo, si ya el dolor es hondo: el gozo es más hondo aún que el dolor del corazón.»

«¡Tú, vid! ¿Qué me alabas? ¡Yo te corté! Soy cruel, tú sangras — ¿qué quiere tu alabanza de mi ebria crueldad?»

«“Todo lo que se volvió perfecto, todo lo maduro — quiere morir”, así hablas tú. ¡Bendito, bendito sea el cuchillo del vendimiador! Pero todo lo inmaduro quiere vivir: ¡ay!»

«El dolor dice: “¡Pasa! ¡Fuera, dolor!” Pero todo lo que sufre quiere vivir, para volverse maduro y alegre y anhelante — — anhelante de lo más lejano, de lo más alto, de lo más claro. “Quiero herederos — así habla todo lo que sufre —, quiero hijos, no me quiero a mí mismo” —»

«Pero el gozo no quiere herederos, no quiere hijos — el gozo se quiere a sí mismo, quiere eternidad, quiere retorno, quiere todo-igual-a-sí-mismo eternamente.»

«El dolor dice: “¡Rómpete, sangra, corazón! ¡Camina, pierna! ¡Vuela, ala! ¡Arriba! ¡Arriba! ¡Dolor!” — ¡Ea! ¡Arriba! ¡Oh, mi viejo corazón! El dolor dice: “¡Pasa!”»

«Vosotros, hombres superiores, ¿qué os parece? ¿Soy un adivino? ¿Un soñador? ¿Un ebrio? ¿Un intérprete de sueños? ¿Una campana de medianoche? ¿Una gota de rocío? ¿Un vapor y un aroma de la eternidad? ¿No lo oís? ¿No lo oléis? Ahora mismo se ha vuelto mi mundo perfecto, medianoche es también mediodía — el dolor es también un gozo, la maldición es también una bendición, la noche es también un sol — ¡id, o aprenderéis: un sabio es también un necio!»

«¿Dijisteis alguna vez sí a un solo gozo? Oh, amigos míos, entonces dijisteis sí también a todo dolor. Todas las cosas están encadenadas, entrelazadas, enamoradas — — si quisisteis alguna vez una cosa dos veces, si dijisteis alguna vez: “¡me gustas, felicidad! ¡rápido! ¡instante!”, entonces lo quisisteis todo de vuelta. — todo de nuevo, todo eterno, todo encadenado, entrelazado, enamorado — ¡oh, entonces amasteis el mundo! — vosotros, eternos, lo amáis eternamente y en todo tiempo; y también al dolor le decís: “¡pasa, pero vuelve!” Pues todo gozo quiere — eternidad.»

«Todo gozo quiere la eternidad de todas las cosas, quiere miel, quiere hez, quiere ebria medianoche, quiere tumbas, quiere consuelo de lágrimas de tumbas, quiere dorado arrebol vespertino —»

«— ¿qué no quiere el gozo? Es más sediento, más cordial, más hambriento, más terrible, más sigiloso que todo dolor; se quiere a sí mismo, muerde en sí mismo, la voluntad del anillo pugna en él — — quiere amor, quiere odio, es sobreabundante, regala, arroja, mendiga que alguien lo tome, da gracias al que toma, querría ser odiado — — tan rico es el gozo que tiene sed de dolor, de infierno, de odio, de ignominia, de lo deforme, de mundo — pues este mundo, ¡oh, vosotros lo conocéis ya!»

«Vosotros, hombres superiores, a vosotros os anhela el gozo, el incontenible, bienaventurado — a vuestro dolor, vosotros malogrados! Lo malogrado anhela todo gozo eterno. Pues todo gozo se quiere a sí mismo — por eso quiere también dolor del corazón. ¡Oh felicidad, oh dolor! ¡Oh, rómpete, corazón! Vosotros, hombres superiores, aprendedlo: el gozo quiere eternidad — — el gozo quiere la eternidad de todas las cosas, quiere honda, honda eternidad!»

«¿Habéis aprendido ahora mi canción? ¿Adivinasteis lo que quiere? ¡Ea! ¡Arriba! Vosotros, hombres superiores, cantadme ahora mi canto circular. Cantadme ahora vosotros mismos la canción cuyo nombre es “¡Otra vez!”, cuyo sentido es “¡por toda la eternidad!”, cantad, vosotros, hombres superiores, el canto circular de Zaratustra. ¡Oh hombre! ¡Presta atención! ¿Qué dice la honda medianoche? “Dormí, dormí —, “de profundo sueño he despertado: — “el mundo es hondo, “y más hondo de lo que el día ha pensado. “Hondo es su dolor —, “gozo — más hondo aún que el dolor del corazón: “el dolor dice: ¡Pasa! “pero todo gozo quiere eternidad —, “— quiere honda, honda eternidad!”»

Pero en este punto de la letanía Zaratustra no pudo contenerse por más tiempo; gritó él mismo ¡I-A!, más alto todavía que el asno, y saltó en medio de sus huéspedes enloquecidos. “¿Pero qué hacéis ahí, vosotros hijos de los hombres?”, gritó, mientras arrancaba del suelo a los que rezaban. “¡Ay, si os hubiera visto alguien distinto de Zaratustra! Todo el mundo juzgaría que, con vuestra nueva fe, sois los peores blasfemos o las más tontas de todas las viejecitas.”

“¿Y tú mismo, tú viejo papa, cómo concuerda eso contigo mismo, que adores aquí de tal forma a un asno como Dios?”

“Oh Zaratustra —respondió el papa—, perdóname; pero en cosas de Dios soy más ilustrado aún que tú. Y así es justo. ¡Mejor adorar a Dios bajo esta forma que bajo ninguna forma en absoluto! Reflexiona sobre esta sentencia, mi elevado amigo: pronto adivinarás que en tal sentencia hay sabiduría.

Aquel que dijo “Dios es un espíritu” dio hasta ahora sobre la tierra el mayor paso y salto hacia la incredulidad. Tal palabra no es fácil de reparar sobre la tierra. Mi viejo corazón salta y brinca por ello: porque sobre la tierra todavía hay algo que adorar. Perdona esto, oh Zaratustra, al viejo y piadoso corazón de un papa.”

“¿Y tú?”, dijo Zaratustra al caminante y sombra, “¿te llamas y te crees un espíritu libre? ¿Y practicas aquí tal idolatría y servicio sacerdotal? Peor, en verdad, lo practicas aquí que con tus malas muchachas morenas, tú mal nuevo creyente.”

“Ya es bastante malo,” respondió el caminante y sombra, “tienes razón: pero ¿qué puedo hacer yo? El viejo Dios vive de nuevo, oh Zaratustra, di lo que quieras. El hombre más feo es culpable de todo: él lo ha resucitado. Y si dice que una vez lo mató, entre los dioses la muerte es siempre solo un prejuicio.”

“Y tú,” dijo Zaratustra, “tú mal viejo mago, ¿qué has hecho? ¿Quién ha de creer de ahora en adelante en ti, en este tiempo de libertad, si crees en tales asnadas divinas? Fue una estupidez lo que hiciste: ¿cómo pudiste tú, tú tan listo, hacer una estupidez así?”

“Oh Zaratustra,” respondió el astuto mago, “tienes razón, fue una estupidez — también a mí me ha resultado bastante arduo.”

“Y tú además,” dijo Zaratustra al concienzudo del espíritu, “reflexiona y pon el dedo en tu nariz. ¿No hay aquí nada que vaya contra tu conciencia? ¿No es tu espíritu demasiado pulcro para esta oración y el tufo de estos beatos?”

“Algo hay en ello,” respondió el concienzudo y puso el dedo en la nariz, “algo hay en este espectáculo que incluso hace bien a mi conciencia. Quizá no me sea lícito creer en Dios; pero es cierto que Dios, bajo esta forma, me parece aún el más digno de fe. Dios ha de ser eterno, según el testimonio de los más piadosos: quien tiene tanto tiempo se toma su tiempo. Lo más lentamente y lo más estúpidamente posible: de este modo uno así puede llegar muy lejos.”

Y quien tiene demasiado espíritu podría encapricharse con la estupidez y la necedad mismas. ¡Piensa en ti mismo, oh Zaratustra! Tú mismo — en verdad, también tú podrías, por sobreabundancia y sabiduría, volverte un asno. ¿No recorre un perfecto sabio con gusto los más torcidos caminos? La evidencia lo demuestra, oh Zaratustra — ¡tu propia evidencia!”

“Y tú mismo, por último,” dijo Zaratustra, volviéndose hacia el hombre más feo, que todavía yacía sobre el suelo, levantando el brazo hacia el asno (pues le daba a beber vino). “¡Habla, tú, indecible, qué has hecho ahí! Me pareces transformado: tu ojo brilla, el manto de lo sublime cubre tu fealdad. ¿Qué hiciste? ¿Es verdad lo que dicen, que lo resucitaste de nuevo? ¿Y para qué? ¿No fue muerto y eliminado con razón? Tú mismo me pareces despierto. ¿Qué hiciste? ¿Qué revertiste? ¿A qué te convertiste? ¡Habla, tú, indecible!”

“¡Oh Zaratustra,” respondió el hombre más feo, “eres un pícaro! Si todavía vive, o si vuelve a vivir, o si está bien muerto — ¿quién de nosotros dos sabe eso mejor? Yo te pregunto. Pero una cosa sé — de ti mismo la aprendí una vez, oh Zaratustra: quien quiere matar del todo, ríe.

“No por la ira, sino por la risa se mata” — así hablaste una vez. ¡Oh Zaratustra, tú oculto, tú destructor sin ira, tú santo peligroso — eres un pícaro!”

Pero entonces ocurrió que Zaratustra, sorprendido por todas esas pícaras respuestas, retrocedió de un salto hasta la puerta de su cueva y, vuelto hacia todos sus huéspedes, gritó con fuerte voz:

“¡Oh vosotros, pícaros locos, todos, vosotros bufones! ¿Qué disimuláis y ocultáis? ¿A vosotros de mí? ¡Cómo le brincaba a cada uno de vosotros el corazón de placer y maldad por eso, porque finalmente habéis vuelto a ser como los niños pequeños, a saber, piadosos — — porque finalmente habéis hecho de nuevo como hacen los niños, a saber, rezar, juntar las manos y decir ‘¡querido Dios!’! Pero ahora dejadme este cuarto de niños, mi propia cueva, donde hoy toda niñería está en casa. ¡Enfriad aquí fuera vuestro ardiente ímpetu infantil y clamor de corazón!”

Ciertamente: si no os volvéis como los niños pequeños, no entraréis en el reino de los cielos. (Y Zaratustra señaló con las manos hacia arriba.) Pero nosotros tampoco queremos en absoluto entrar en el reino de los cielos: nos hemos vuelto hombres, — así queremos el reino de la tierra.

Y una vez más alzó Zaratustra la voz. “¡Oh mis nuevos amigos, — dijo, — vosotros extraños, vosotros hombres superiores, qué bien me gustáis ahora, — — desde que os habéis vuelto otra vez alegres! En verdad, todos habéis florecido: me parece que a flores tales como sois vosotros les hacen falta nuevas fiestas, — — un pequeño y valeroso sinsentido, algún culto y fiesta del asno, algún viejo y alegre loco de Zaratustra, un viento impetuoso que os sople claras las almas.

¡No olvidéis esta noche y esta fiesta del asno, vosotros hombres superiores! Eso lo inventasteis junto a mí, eso lo tomo como buen signo, — ¡cosas así sólo las inventan los convalecientes!

Y si lo celebráis otra vez, esta fiesta del asno, hacedlo por amor a vosotros mismos, hacedlo también por amor a mí. ¡Y en memoria mía!”

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

1

Después de la canción del caminante y sombra quedó la cueva de repente llena de clamor y risa; y como los huéspedes reunidos hablaban todos al mismo tiempo, y tampoco el asno, con tal animación, permanecía ya en silencio, sobrevino a Zaratustra una pequeña aversión y burla contra sus visitantes, aunque se regocijaba de su alegría. Pues le parecía un signo de convalecencia. Así se escabulló afuera, al aire libre, y habló a sus animales. «¿Dónde está ahora su angustia?», dijo, y ya respiró él mismo aliviado de su pequeño hastío; «conmigo han desaprendido, como me parece, a gritar de angustia — aunque, por desgracia, aún no a gritar». Y Zaratustra se tapó los oídos, pues justo entonces el ¡iaaa! del asno se mezcló extrañamente con el clamor jubiloso de estos hombres superiores. «Están alegres», comenzó de nuevo, «y quién sabe, quizá a costa de su anfitrión; y si aprendieron de mí a reír, sin embargo no es mi risa la que aprendieron. Pero ¿qué importa? Son gente vieja: convalecen a su manera, ríen a su manera; mis oídos ya han soportado cosas peores y no se volvieron ariscos. Este día es una victoria: se retira ya, huye el espíritu de la gravedad, mi viejo archienemigo. ¡Qué bien quiere terminar este día, que empezó tan malo y grave! Y quiere terminar. Ya llega la tarde: sobre el mar cabalga hacia aquí el buen jinete. ¡Cómo se balancea el bienaventurado, el que vuelve a casa, en sus sillas de púrpura! El cielo mira claro a ello, el mundo yace profundo: ¡oh todos vosotros extraños que vinisteis a mí, ya vale la pena vivir conmigo!». Así habló Zaratustra. Y de nuevo llegó desde la cueva el griterío y la risa de los hombres superiores: entonces comenzó otra vez. «Pican, mi cebo funciona, también de ellos se retira su enemigo, el espíritu de la gravedad. Ya aprenden a reír de sí mismos: ¿escucho bien? Mi alimento de hombres funciona, mi palabra de savia y fuerza: y en verdad, no los nutrí con verduras flatulentas, sino con alimento de guerrero, con alimento de conquistador: desperté nuevos deseos. Nuevas esperanzas hay en sus brazos y piernas, su corazón se expande. Encuentran nuevas palabras, pronto su espíritu respirará malicia. Tal alimento no es ciertamente para niños, ni tampoco para mujercitas nostálgicas, viejas o jóvenes: a esas se les convence de otro modo las entrañas; de esas no soy médico ni maestro». La náusea se aleja de estos hombres superiores: ¡bien! esa es mi victoria. En mi reino se vuelven seguros, toda estúpida vergüenza echa a correr, se vacían. Vacían su corazón, buenas horas regresan a ellos, celebran y rumian de nuevo — se vuelven agradecidos. Esto lo tomo como el mejor signo: se vuelven agradecidos. No pasará mucho tiempo y se inventarán fiestas y levantarán piedras conmemorativas a sus viejas alegrías. ¡Son convalecientes!». Así habló Zaratustra alegre a su corazón y miró hacia afuera; pero sus animales se apretaron contra él y honraron su felicidad y su silencio.

2

De repente, sin embargo, se sobresaltó el oído de Zaratustra: la cueva, que hasta entonces estaba llena de clamor y risa, se volvió de pronto mortalmente silenciosa; pero su nariz percibió un humo fragante e incienso como de piñas ardiendo. «¿Qué sucede? ¿Qué hacen?», se preguntó, y se acercó sigilosamente a la entrada para poder observar a sus huéspedes sin ser advertido. Pero — ¡maravilla sobre maravilla! — ¿qué tuvo que ver allí con sus propios ojos? «¡Se han vuelto todos piadosos de nuevo, rezan, están locos!», dijo, y se maravilló más allá de toda medida. Y en verdad, todos estos hombres superiores — los dos reyes, el papa fuera de servicio, el malvado mago, el mendigo voluntario, el caminante y sombra, el viejo adivino, el concienzudo del espíritu y el hombre más feo — yacían todos como niños y como viejas mujercillas creyentes sobre las rodillas y adoraban al asno. Y justo entonces comenzó el hombre más feo a gorgotear y resollar, como si algo inexpresable quisiera salir de él; pero cuando por fin lo hubo llevado a palabras, he aquí que era una piadosa, extraña letanía en alabanza del asno adorado e incensado. Pero esta letanía sonaba así:

¡Amén! ¡Alabanza y honor y sabiduría y gracias y gloria y fortaleza haya para nuestro Dios, de eternidad a eternidad!

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Él porta nuestra carga, él adoptó forma de siervo, es paciente de corazón y jamás dice No; y quien ama a su Dios, lo castiga.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

No habla, excepto que al mundo que creó dice siempre Sí: así glorifica a su mundo. Su astucia es la que no habla: así raramente se le muestra errado.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Sin llamar la atención pasa a través del mundo. Gris es el color del cuerpo en que envuelve su virtud. Si tiene espíritu, lo esconde; pero todos creen en sus largas orejas.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

¡Qué escondida sabiduría es que porte largas orejas y diga solo Sí y jamás No! ¿No ha creado el mundo a su imagen, a saber, tan estúpido como fuera posible?

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Recorres caminos rectos y torcidos; poco te importa lo que a nosotros los hombres nos parece recto o torcido. Más allá de bien y mal está tu reino. Es tu inocencia no saber lo que es la inocencia.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Mira cómo a nadie empujas lejos de ti, ni a mendigos ni a reyes. A los niños pequeños los dejas venir a ti; y si los chicos malos te llaman, dices simplemente: ¡Ia!

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Amas a las asnas y los higos frescos, no eres despreciador de alimento. Un cardo cosquillea tu corazón cuando tienes hambre. En ello yace la sabiduría de un dios.

– Pero el asno gritó a esto: ¡Ia!

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

1

«¡No te vayas! —dijo entonces el caminante que se llamaba a sí mismo la sombra de Zaratustra—. Quédate con nosotros: de lo contrario podría volver a acometernos la vieja y opresiva tristeza. Ya nos ha brindado ese viejo mago lo peor que lleva dentro; y mira: el buen y piadoso papa tiene lágrimas en los ojos y se ha embarcado de nuevo por entero en el mar de la melancolía. Esos reyes aún saben poner buena cara ante nosotros: eso es lo que hoy han aprendido mejor de todos nosotros. Pero si no tuvieran testigos, apuesto a que también en ellos comenzaría otra vez el mal juego — el mal juego de las nubes errantes, de la húmeda melancolía, de los cielos velados, de los soles robados, de los ululantes vientos de otoño — el mal juego de nuestro ulular y de nuestros gritos de angustia. ¡Quédate con nosotros, oh Zaratustra! Aquí hay mucho oculto sufrimiento que quiere hablar, mucho atardecer, mucha nube, mucho aire pesado. Nos has nutrido con fuerte alimento de hombres y vigorosos proverbios: no permitas que, como postre, vuelvan a acometernos los blandos y mujeriles espíritus. Tú solo haces el aire a tu alrededor fuerte y claro. ¿He encontrado alguna vez en la tierra aire tan bueno como junto a ti, en tu cueva? Muchos países he visto; mi nariz aprendió a probar y a valorar muchos aires: pero contigo saborean mis narinas su mayor placer.

«¡A menos que — a menos que —! Oh, perdona un viejo recuerdo. Perdóname una vieja canción de postre que compuse una vez entre hijas del desierto: — pues entre ellas había un aire igualmente bueno y claro del Oriente; allí estuve más lejos que nunca de la nubosa, húmeda y melancólica vieja Europa. Entonces amé a tales muchachas del Oriente y a otro azul reino del cielo sobre el cual no penden nubes ni pensamientos. No creeríais con qué gracia se sentaban cuando no bailaban: hondas, pero sin pensamientos; como pequeños secretos, como acertijos ceñidos con cintas, como nueces de postre — multicolores y extrañas, en verdad, pero sin nubes: acertijos que se dejan adivinar. Por amor a tales muchachas inventé entonces un salmo de postre.»

Así habló el caminante y sombra; y antes de que nadie le respondiera, ya había asido el arpa del viejo mago, cruzado las piernas y mirado sereno y sabio a su alrededor. Con las narinas aspiró lentamente y con curiosidad el aire, como quien en tierras nuevas prueba un aire nuevo y extranjero. Después comenzó, con una especie de rugido, a cantar.

2

El desierto crece: ¡ay de quien alberga desiertos!

¡Ja! ¡Solemne!
¡En verdad solemne!
¡Un digno comienzo!
¡Africano-solemne!
Digno de un león,
o de un mono moral aullador —
— pero nada para vosotras,
vosotras, mis más queridas amigas,
a cuyos pies me es concedido
por primera vez,
a mí, un europeo, bajo palmeras,
tomar asiento.
Sela.

¡Maravilloso, en verdad!
Aquí estoy sentado ahora,
cerca del desierto y ya
de nuevo tan lejos del desierto,
y todavía en nada devastado:
a saber, engullido hacia abajo
por este, el más pequeño oasis —
— que abrió, apenas bostezando,
su encantadora boca,
la más fragante de todas las boquitas:
y yo caí dentro,
hacia abajo, a través — bajo vosotras,
mis más queridas amigas.
Sela.

¡Salve, salve a aquella ballena,
si así trató bien a su huésped! —
¿entendéis mi erudita alusión?
¡Salve a su vientre,
si fue así
un vientre-oasis tan encantador
como este — lo cual, sin embargo, pongo en duda;
— pues de Europa vengo yo,
que es más adicta a la duda que todas
las mujercillas casadas algo entradas en años.
¡Que Dios lo mejore!
Amén.

Aquí estoy sentado ahora
en este, el más pequeño oasis,
semejante a un dátil,
pardo, dulce de parte a parte, ulcerado de oro, lujurioso
de una redonda boca de muchacha,
pero aún más de dientes de muchacha —
fríos como el hielo, blancos como la nieve, afilados —
pues tras ellos
suspira el corazón de todos los dátiles ardientes.
Sela.

Semejante a los mencionados frutos del sur,
demasiado semejante,
yazco aquí,
danzado y jugueteado por pequeños
escarabajos alados,
e igualmente por aún más pequeños,
más necios, más maliciosos
deseos y ocurrencias —
sitiado por vosotras,
vosotras mudas, vosotras presentidoras,
gatas muchacha,
Dudu y Suleika,
— rodeado como por esfinges,
para meter en una sola palabra
muchos sentimientos:
(¡Perdóname, Dios,
este pecado de lenguaje!) —
me siento aquí, olfateando el mejor aire,
aire de paraíso en verdad,
aire claro, ligero, veteado de oro,
tan buen aire como sólo alguna vez
cayó de la luna —
¿fue por azar,
o sucedió por pura desmesura?,
como cuentan los viejos poetas.
Yo, sin embargo, dudador, lo pongo
en duda — pues de Europa vengo,
que es más adicta a la duda que todas
las mujercillas casadas algo entradas en años.
¡Que Dios lo mejore!
Amén.

Bebiendo este aire bellísimo,
con las narinas hinchadas como copas,
sin futuro, sin recuerdos,
así me siento aquí,
mis más queridas amigas,
y contemplo la palmera,
cómo, semejante a una danzarina,
se dobla y se ciñe y se mece en la cadera —
uno acaba haciéndolo también, si mira largo rato.

Como una danzarina que, según me parece,
demasiado tiempo ya, peligrosamente largo,
siempre, siempre sólo sobre una pierna estuvo en pie —
¿olvidó entonces, según me parece,
la otra pierna?

En vano, al menos,
busqué, echándola en falta,
la joya gemela —
es decir, la otra pierna —
en la sagrada proximidad
de su tan querida, tan delicada
faldita de abanicos y vuelos y lentejuelas.

Sí, si vosotras, vosotras hermosas amigas,
queréis creerme del todo:
¡la ha perdido!
¡Se fue!
¡Se fue para siempre!
¡La otra pierna!

¡Oh, lástima de esa encantadora otra pierna!
¿Dónde — podrá acaso morar y llorar abandonada
la pierna solitaria?

¿Temerosa quizá ante una
fiera, amarilla, rubio-rizada
bestia-león?
¿O ya incluso
roída, mordisqueada —
miserablemente, ay, ay, mordisqueada?
Sela.

¡Oh, no me lloréis,
suaves corazones!
¡No me lloréis, vosotras,
corazones-dátil! ¡pechos de leche!
¡Vosotras, bolsitas
de corazón de regaliz!

No llores más,
pálida Dudu.
¡Sé un hombre, Suleika! ¡Valor! ¡Valor!

— ¿O debería acaso
haber aquí algo fortalecedor,
algo que fortalezca el corazón?
¿Una sentencia ungida?
¿Una exhortación solemne?

¡Ha! ¡Arriba, dignidad!
¡Dignidad-virtud! ¡Dignidad-europea!
¡Sopla, sopla de nuevo,
fuelle de la virtud!
¡Ha!

¡Rugir una vez más,
rugir moralmente!
Como león moral
ante las hijas del desierto rugir.

— Pues el aullido de la virtud,
mis más queridas doncellas,
vale más que todo fervor europeo,
hambre ardiente europea.

Y ya estoy aquí,
como europeo:
no puedo hacer otra cosa, ¡Dios me ayude!
Amén.

El desierto crece: ¡ay de quien alberga desiertos!

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

1.

Cuando Zaratustra pronunció estos discursos, estaba cerca de la entrada de su cueva; pero con las últimas palabras se escabulló de sus huéspedes y huyó por un breve rato al aire libre.

“¡Oh puros aromas en torno a mí —exclamó—, oh bienaventurado silencio en torno a mí! Pero ¿dónde están mis animales? ¡Acercaos, acercaos, mi águila y mi serpiente! Decidme, pues, animales míos: esos hombres superiores todos juntos —¿huelen quizá mal? ¡Oh puros aromas en torno a mí! Solo ahora sé y siento cuánto os amo, animales míos!”

—Y Zaratustra dijo una vez más: “¡Os amo, animales míos!” Pero el águila y la serpiente se apretaron contra él cuando dijo estas palabras y alzaron hacia él la vista. Así estaban los tres juntos, en silencio, y juntos husmeaban y sorbían el buen aire. Pues el aire aquí fuera era mejor que junto a los hombres superiores.

2.

Pero apenas hubo Zaratustra abandonado su cueva, se levantó el viejo mago, miró con astucia a su alrededor y dijo: “¡Ha salido! Y ya, vosotros, hombres superiores —permitidme cosquillearos con este nombre de alabanza y lisonja, como él mismo—, ya me acomete mi maligno espíritu de engaño y hechicería, mi diablo melancólico, que es, desde lo más hondo, un adversario de este Zaratustra: ¡perdonádselo! Ahora quiere hacer magia ante vosotros; esta es precisamente su hora; en vano lucho yo con este mal espíritu. A vosotros todos, sean cuales sean los honores que os deis con palabras, ya os llaméis ‘los espíritus libres’ o ‘los veraces’ o ‘los penitentes del espíritu’ o ‘los desencadenados’ o ‘los del gran anhelo’ —a vosotros todos, que padecéis de la gran náusea igual que yo, a quienes les murió el viejo Dios y aún no les yace ningún Dios nuevo en cunas y pañales—, a vosotros todos os es propicio mi mal espíritu y diablo hechicero.

Os conozco, hombres superiores, a él lo conozco —conozco también a ese engendro, al que amo contra mi voluntad, a ese Zaratustra: él mismo me parece a menudo semejante a una bella máscara de santo —semejante a una nueva y extraña mascarada en la que mi mal espíritu, el diablo melancólico, se complace—: amo a Zaratustra, así me parece a menudo, por causa de mi mal espíritu.

Pero ya me acomete y me obliga este espíritu de la melancolía, este diablo del crepúsculo vespertino: y, en verdad, vosotros, hombres superiores, le apetece —¡abrid bien los ojos!— le apetece venir desnudo; si es masculino o femenino, aún no lo sé: pero viene, me obliga, ¡ay! ¡Abrid vuestros sentidos! El día se apaga; a todas las cosas les llega ahora la tarde, también a las mejores cosas: oíd ahora y ved, hombres superiores, qué diablo —hombre o mujer— es este espíritu de la melancolía vespertina.”

Así habló el viejo mago, miró con astucia a su alrededor y luego echó mano de su arpa.

3.

Con el aire aclarado,
cuando ya el consuelo del rocío
mana hacia la tierra,
invisible, tampoco oído: —
pues calzado delicado lleva
el consolador rocío, como todos los suaves consoladores—:
¿Recuerdas entonces, recuerdas, ardiente corazón,
cómo antaño tuviste sed,
de lágrimas celestiales y goteo de rocío,
abrasado y cansado tuviste sed,
mientras por amarillos senderos de hierba
maliciosas miradas vespertinas del sol
corrían a tu alrededor entre negros árboles,
cegadoras miradas ardientes del sol, gozosas del daño?

“¿Cortejador de la verdad? ¿Tú? —así se burlaron—
¡No! ¡Solo un poeta!
Un animal, uno astuto, rapaz, sigiloso,
que debe mentir,
que a sabiendas, voluntariamente, debe mentir:
ávido de botín,
multicolor enmascarado,
máscara para sí mismo,
a sí mismo vuelto presa—
¿Eso —cortejador de la verdad?
¡No! ¡Solo necio! ¡Solo poeta!
Solo diciendo cosas abigarradas,
gritando en colores desde máscaras de bufón,
trepando sobre puentes mentirosos de palabras,
sobre arcoíris multicolores,
entre falsos cielos
y falsas tierras,
errando, flotando—
¡Solo necio! ¡Solo poeta!

¿Eso —cortejador de la verdad?
No quieto, rígido, liso, frío,
convertido en imagen,
en columna de Dios,
no erigido ante templos,
portero de la puerta de un dios:
¡No! Hostil a tales estatuas de la verdad,
más en casa en toda selva que ante templos,
lleno de capricho felino,
saltando por cada ventana —¡Zas!— hacia todo azar,
husmeando cada selva primigenia,
husmeando con ansia y deseo,
para que tú en selvas primigenias,
entre bestias de presa con manchas multicolores,
pecadoramente sano y multicolor y bello corrieras,
con belfos lascivos,
bienaventuradamente burlón, bienaventuradamente infernal, bienaventuradamente sediento de sangre,
robando, sigiloso, mintiendo corrieras: —

O como el águila, que largo,
largo tiempo mira fija al interior de abismos,
al interior de sus abismos: — —
¡Oh cómo aquí se enroscan hacia abajo,
abajo, adentro,
hacia profundidades cada vez más hondas! —
Entonces,
de repente, en línea recta,
de vuelo desenvainado,
precipitarse sobre corderos,
de súbito hacia abajo, ardientemente hambriento,
ávido de corderos,
enemigo de todas las almas de cordero,
ferozmente hostil a todo lo que mira
como oveja, con ojos de cordero, de lana crespa,
gris, con benevolencia de cordero y oveja.

Así,
de águila, de pantera,
son los anhelos del poeta,
son tus anhelos bajo mil máscaras,
¡Tú, necio! ¡Tú, poeta!
Tú que contemplaste al hombre
como dios, como oveja —:
desgarrar al dios en el hombre
como a la oveja en el hombre,
y, desgarrando, reír —

¡Eso, eso es tu bienaventuranza!
¡Bienaventuranza de pantera y de águila!
¡Bienaventuranza de poeta y de necio!” — —

Con el aire aclarado,
cuando ya la hoz lunar,
verde entre púrpuras encendidos,
y envidiosa se desliza:
—hostil al día,
con cada paso secreto
segando en hamacas de rosas,
hasta que se hunden,
hacia la noche, pálidas se hunden hacia abajo: —

Así me hundí yo mismo antaño
desde mi locura por la verdad,
desde mis anhelos del día,
cansado del día, enfermo de la luz,
—me hundí hacia abajo, hacia la tarde, hacia la sombra:
por una sola verdad
abrasado y sediento:
—¿recuerdas aún, recuerdas, corazón ardiente,
cómo entonces tuviste sed?—
Que esté yo desterrado
de toda verdad,
¡solo necio!
¡Solo poeta!

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

1

Cuando vine por primera vez a los hombres, cometí la locura del ermitaño, la gran locura: me presenté en el mercado.Y cuando hablé a todos, no hablé a ninguno. Pero por la tarde eran mis compañeros funámbulos y cadáveres; y yo mismo, casi un cadáver.Pero con la nueva mañana me llegó una nueva verdad: entonces aprendí a hablar: «¡Qué se me da a mí de mercado y populacho y ruido del populacho y largas orejas del populacho!».

Vosotros, hombres superiores, aprended esto de mi: en el mercado nadie cree en hombres superiores. Y si quereis hablar alli, ¡pues bien! Pero el populacho parpadea: “Somos todos iguales”.

«Vosotros, hombres superiores —así parpadea el populacho—: no hay hombres superiores, somos todos iguales, hombre es hombre; ante Dios —somos todos iguales!».

¡Ante Dios! —Pero ahora murió ese Dios. Pero ante el populacho no queremos ser iguales. ¡Vosotros, hombres superiores, apartaos del mercado!

2

¡Ante Dios! —¡Pero ahora murió ese Dios! Vosotros, hombres superiores, ese Dios fue vuestro mayor peligro. Solo desde que él yace en la tumba habéis vuelto a resucitar. Solo ahora llega el gran mediodía, ¡solo ahora deviene el hombre superior —señor!

¿Entendisteis esta palabra, oh hermanos míos? Estáis asustados: ¿sienten vértigo vuestros corazones? ¿Se os abre aquí el abismo? ¿Os ladra aquí el perro del infierno? ¡Pues bien! ¡Adelante! ¡Vosotros, hombres superiores! Solo ahora está de parto la montaña del futuro del hombre. Dios murió: ahora queremos —que el superhombre viva.

3

Los más solícitos preguntan hoy: «¿Cómo se conserva al hombre?». Pero Zaratustra pregunta como el único y el primero: «¿Cómo es superado el hombre?».

El superhombre es lo que me importa, ese es para mí lo primero y lo único —y no el hombre: no el prójimo, no el más pobre, no el que más sufre, no el mejor —

Oh hermanos míos, lo que puedo amar en el hombre es que es un tránsito y un ocaso. Y también en vosotros hay mucho que me hace amar y esperar. Que hayáis despreciado, vosotros, hombres superiores, eso me hace esperar. Los grandes despreciadores, en efecto, son los grandes veneradores. Que hayáis desesperado, en eso hay mucho que honrar. Pues no aprendisteis a rendiros, no aprendisteis las pequeñas prudencias. Hoy, en efecto, las pequeñas gentes se han hecho señores: todas ellas predican sumisión y modestia y prudencia y diligencia y consideración y el largo «y así sucesivamente» de las pequeñas virtudes.

Lo que es de índole de mujer, lo que procede de índole servil y, en especial, el revoltijo del populacho: eso quiere ahora llegar a ser señor de todo el destino humano —¡oh náusea! ¡Náusea! ¡Náusea! Eso pregunta y pregunta y no se cansa: «¿Cómo se conserva el hombre de la mejor manera, durante el mayor tiempo posible, del modo más agradable?». Con ello —son los señores de hoy.

Superadme a estos señores de hoy, oh hermanos míos —a estas pequeñas gentes: ¡ellas son el mayor peligro del superhombre!

¡Superadme, vosotros, hombres superiores, las pequeñas virtudes, las pequeñas prudencias, los miramientos de grano de arena, el trajín de hormigas, el miserable bienestar, la «dicha de la mayoría» —! Y preferid desesperar a rendiros. ¡Y, en verdad, os amo por eso, porque hoy no sabéis vivir, vosotros, hombres superiores! Así, en efecto, vivís —¡de la mejor manera!

4

¿Tenéis valor, oh hermanos míos? ¿Sois valientes de corazón? ¿No valor ante testigos, sino valor de ermitaño y de águila, que ya ni siquiera un dios contempla?

A las almas frías, las mulas, los ciegos, los borrachos no los llamo valientes de corazón. Corazón tiene quien conoce el miedo, pero somete el miedo, quien ve el abismo, pero con orgullo.

Quien ve el abismo, pero con ojos de águila, quien con garras de águila aferra el abismo: ese tiene valor. 

5

«El hombre es malo» —así me hablaron para consolarme todos los más sabios. ¡Ay, ojalá hoy siga siendo verdad! Pues lo malo es la mejor fuerza del hombre.

«El hombre debe volverse mejor y más malo» —así enseño yo. Lo más malo es necesario para lo mejor del superhombre. Podía estar bien para aquel predicador de las pequeñas gentes que sufriera y cargara con el pecado del hombre. Pero yo me alegro del gran pecado como de mi gran consuelo. —

Pero esto no está dicho para orejas largas. Tampoco toda palabra es para toda boca. Son cosas finas y lejanas: ¡que no traten de agarrarlas pezuñas de oveja!

6

¿Vosotros, hombres superiores, pensáis que estoy aquí para enmendar lo que hicisteis mal? ¿O que querría en lo sucesivo acostaros más cómodamente a vosotros, los que sufrís? ¿O mostraros nuevos senderos más fáciles a vosotros, inconstantes, extraviados, encaramados sin salida?

¡No! ¡No! ¡Tres veces no! Cada vez más, cada vez mejores de vuestra especie han de perecer —porque habéis de tenerlo cada vez peor y más duro. Solo así — —solo así crece el hombre hasta la altura donde el rayo lo golpea y lo hace pedazos: ¡lo bastante alto para el rayo!

Hacia lo poco, hacia lo prolongado, hacia lo distante van mi pensamiento y mi anhelo: ¡qué se me daría de vuestra pequeña, numerosa y breve miseria! ¡Aún no sufrís lo suficiente para mí! Pues sufrís de vosotros mismos, aún no sufristeis del hombre. ¡Mentiríais si dijerais otra cosa! Ninguno de vosotros sufre de aquello de lo que yo sufrí. — —

7

No me basta que el rayo no haga ya daño. No quiero desviarlo: ha de aprender —a trabajar para mí. —

Mi sabiduría se acumula desde hace ya mucho tiempo como una nube, se vuelve más silenciosa y más oscura. Así hace toda sabiduría que un día ha de parir rayos. —

Para estos hombres de hoy no quiero ser luz, no quiero que me llamen luz. A esos —quiero cegarlos: ¡rayo de mi sabiduría! ¡Sácales los ojos!

8

No queráis nada por encima de vuestras posibilidades: hay una mala falsedad en aquellos que quieren por encima de sus posibilidades. ¡Especialmente cuando quieren cosas grandes! Porque despiertan desconfianza hacia las cosas grandes, estos sutiles falsificadores de moneda y actores: — —hasta que finalmente son falsos ante sí mismos, bizcos, carcoma encalada, envueltos en un manto de fuertes palabras, de virtudes-anuncio, de brillantes obras falsas.

¡Tened buena cautela en esto, vosotros, hombres superiores! Pues nada hay hoy para mí más precioso y más raro que la honestidad.

¿No es este hoy del populacho? Pero el populacho no sabe qué es grande, qué es pequeño, qué es recto y honesto: es inocentemente torcido, miente siempre.

9

¡Tened hoy una buena desconfianza, vosotros, hombres superiores, vosotros, valientes de corazón! ¡Vosotros, francos de corazón! ¡Y mantened vuestras razones en secreto! Pues este hoy es del populacho.

Lo que el populacho aprendió un día a creer sin razones, ¿quién podría mediante razones —derribárselo?

Y en el mercado se convence con gestos. Pero las razones hacen desconfiar al populacho.

Y si allí alguna vez la verdad alcanzó la victoria, entonces preguntaos con buena desconfianza: «¿Qué poderoso error luchó por ella?».

¡Guardaos también de los eruditos! ¡Os odian: pues son estériles! Tienen ojos fríos y resecos; ante ellos yace cada pájaro desplumado.

Los tales se pavonean de no mentir: pero la incapacidad para la mentira está aún muy lejos de ser amor por la verdad. ¡Guardaos!

¡La ausencia de fiebre está aún muy lejos de ser conocimiento! No creo a los espíritus enfriados. Quien no puede mentir no sabe lo que es la verdad.

10

¡Si queréis llegar alto, emplead vuestras propias piernas! ¡No os dejéis llevar hacia arriba, no os sentéis sobre espaldas y cabezas ajenas! ¿Pero tú montaste a caballo? ¿Cabalgas ahora velozmente hacia arriba, hacia tu meta? ¡Pues bien, amigo mío! ¡Pero tu pie cojo está también sentado contigo a caballo! Cuando estés en tu meta, cuando saltes de tu caballo: precisamente en tu altura, tú, hombre superior —¡tropezarás!

11

¡Vosotros, creadores, vosotros, hombres superiores! Solo para el hijo propio se está grávido. ¡No dejéis que os cuenten cuentos ni que os metan nada en la cabeza! ¿Quién es, pues, vuestro prójimo? Y aunque obréis «para el prójimo» —¡vosotros no creáis para él!

Desaprendedme, pues, este «para», vosotros, creadores: precisamente vuestra virtud quiere que no hagáis cosa alguna con «para» y «por» y «porque». Contra estas falsas pequeñas palabras debéis sellar vuestro oído. El «para el prójimo» es la virtud solo de las pequeñas gentes: allí se dice «igual y igual» y «mano lava mano»: —¡no tienen ni derecho ni fuerza para vuestro egoísmo! ¡En vuestro egoísmo, vosotros, creadores, están la previsión y la providencia de las grávidas! Lo que nadie vio aún con los ojos, el fruto: todo vuestro amor lo protege y lo cuida y lo nutre. ¡Donde está todo vuestro amor, con vuestro hijo, allí está también toda vuestra virtud! Vuestra obra, vuestra voluntad es vuestro «prójimo»: ¡no dejéis que os metan en la cabeza valores falsos!

12

¡Vosotros, creadores, vosotros, hombres superiores! Quien tiene que parir está enfermo; pero quien ha parido está impuro. Preguntad a las mujeres: no se pare porque dé placer. El dolor hace cacarear a las gallinas y a los poetas.

¡Vosotros, creadores, en vosotros hay mucho de impuro! Eso es porque tuvisteis que ser madres.

Un nuevo niño: ¡oh, cuánta nueva suciedad vino también al mundo! ¡Apartaos! ¡Y quien ha parido ha de lavar su alma hasta purificarla!

13.

¡No seáis virtuosos por encima de vuestras fuerzas! ¡Y no queráis de vosotros nada que vaya contra la verosimilitud!

¡Caminad en las huellas por donde ya caminó la virtud de vuestros padres! ¿Cómo pretenderíais subir alto si no sube con vosotros la voluntad de vuestros padres?

¡Pero quien quiera ser un primogénito cuide de no devenir también un ultimogénito! ¡Y donde están los vicios de vuestros padres, en eso no habéis de querer haceros pasar por santos! Aquel cuyos padres gustaron de mujeres y de vinos fuertes y de puercos salvajes: ¿qué sería si ese quisiera de sí mismo castidad? ¡Una necedad sería! Mucho, en verdad, me parece para uno así si es marido de una o de dos o de tres mujeres. Y si fundara monasterios y escribiera sobre la puerta: «el camino hacia el santo» —yo diría, sin embargo: ¡para qué! ¡Es una nueva necedad! Habría fundado para sí mismo una casa de corrección y de huida: ¡que le aproveche! Pero yo no creo en ello.

En la soledad crece lo que uno lleva a ella, también el animal interior. Así la soledad resulta desaconsejable para muchos. ¿Hubo algo más sucio hasta hoy sobre la tierra que los santos del desierto? A su alrededor estaba suelto no solo el diablo —sino también el puerco.

14 

Tímidos, avergonzados, torpes, como un tigre al que el salto se le malogró: así, vosotros, hombres superiores, os vi a menudo escabulliros a un lado. Una tirada se os malogró. Pero, vosotros, jugadores de dados, ¡qué importa eso! ¡No aprendisteis a jugar y a burlaros como hay que jugar y burlarse! ¿No estamos sentados siempre a una gran mesa de burla y de juego? Y si se os malogró algo grande, ¿quedasteis por ello vosotros mismos —malogrados? Y si os malograsteis vosotros mismos, ¿se malogró por ello —el hombre? Pero si se malogró el hombre: ¡pues bien! ¡Adelante!

15

Cuanto más alta es una cosa por su índole, más raramente resulta bien. Vosotros, hombres superiores aquí presentes, ¿no quedasteis todos —malogrados?

¡Tened buen ánimo! ¡Qué importa eso! ¡Cuántas cosas son todavía posibles! ¡Aprended a reíros de vosotros mismos como hay que reír!

¡Qué tiene de extraño, además, que quedarais malogrados y resultarais bien a medias, vosotros, medioquebrados! ¿No se agolpa y se empuja en vosotros —el futuro del hombre? Lo más lejano del hombre, lo más profundo, lo más alto hasta las estrellas, su desmesurada fuerza: ¿no espumea todo eso, lo uno contra lo otro, en vuestra olla? ¡Qué tiene de extraño que más de una olla se rompa! ¡Aprended a reíros de vosotros como hay que reír! ¡Vosotros, hombres superiores, oh, cuántas cosas son todavía posibles!

¡Y, en verdad, cuánto resultó bien ya! ¡Qué rica es esta tierra en cosas pequeñas, buenas, perfectas, en lo bien logrado!

¡Colocad cosas pequeñas, buenas, perfectas en torno a vosotros, vosotros, hombres superiores! Su dorada madurez sana el corazón. Lo perfecto enseña a esperar.

16

¿Cuál fue aquí sobre la tierra hasta hoy el mayor pecado? ¿No fue la palabra del que dijo: «¡Ay de aquellos que aquí ríen!»? ¿No encontró él mismo ninguna razón para reír sobre la tierra? Entonces solo buscó mal. Un niño encuentra aquí todavía razones. Ese —no amó lo suficiente: ¡si no, nos habría amado también a nosotros, los que reímos! Pero nos odió y se burló de nosotros; llanto y rechinar de dientes nos prometió.

¿Hay, pues, que maldecir enseguida allí donde no se ama? Eso —me parece de mal gusto. Pero así lo hizo él, ese incondicional. Venía del populacho. Y él mismo simplemente no amó lo suficiente: de lo contrario, se habría enfurecido menos porque no se le amara. Ningún gran amor quiere amor: —quiere más.

¡Apartaos de todos esos incondicionales! Eso es una índole pobre, enferma, una índole de populacho: miran con malos ojos esta vida, tienen una mirada maléfica para esta tierra. ¡Apartaos de todos esos incondicionales! Tienen pies pesados y corazones sofocantes: —no saben danzar. ¡Cómo podría serles ligera la tierra!

17

Torcidamente se acercan todas las cosas buenas a su meta. Como gatos arquean el lomo, ronronean por dentro ante su dicha cercana, —todas las cosas buenas ríen.

El paso delata si alguien camina ya por su senda: ¡miradme, pues, andar! Pero quien se acerca a su meta danza. Y, en verdad, no llegué a ser estatua, todavía no estoy ahí, rígido, embotado, pétreo, una columna; amo el correr veloz. Y aunque haya sobre la tierra pantano y densa aflicción: quien tiene pies ligeros corre aun por encima del fango y danza como sobre hielo barrido.

¡Levantad vuestros corazones, hermanos míos, alto! ¡Más alto! ¡Y no me olvidéis tampoco las piernas! ¡Levantad también vuestras piernas, vosotros, buenos danzantes, y mejor aún: os sostenéis también sobre la cabeza!

18

Esta corona del que ríe, esta corona de rosas: yo mismo me puse esta corona, yo mismo declaré sagrada mi risa. A ningún otro encontré hoy lo bastante fuerte para ello.

Zaratustra, el danzarín, Zaratustra, el ligero, el que hace señas con las alas, uno presto al vuelo, haciendo señas a todos los pájaros, presto y listo, un bienaventurado ligero: —Zaratustra, el adivino, Zaratustra, el que ríe de verdad, no un impaciente, no un incondicional, uno que ama los saltos y los saltos laterales; ¡yo mismo me puse esta corona!

19

¡Levantad vuestros corazones, hermanos míos, alto! ¡Más alto! ¡Y no me olvidéis tampoco las piernas! ¡Levantad también vuestras piernas, vosotros, buenos danzantes, y mejor aún: os sostenéis también sobre la cabeza!

También en la dicha hay animales pesados, hay torpes de pies desde el principio. De modo extraño se esfuerzan, como un elefante que se esfuerza en sostenerse sobre la cabeza. Pero mejor aún ser necio por dicha que necio por desdicha, mejor danzar torpemente que caminar cojo. Así pues, aprended de mí mi sabiduría: también la peor cosa tiene dos buenos reversos, — —también la peor cosa tiene buenas piernas de danza: ¡así pues, aprendedme, vosotros, hombres superiores, a poneros vosotros mismos como es debido sobre vuestras piernas! ¡Así pues, desaprendedme el suspirar de aflicción y toda tristeza de populacho! ¡Oh, qué tristes me parecen hoy todavía los Hanswürste del populacho! Pero este hoy es del populacho.

20

Imitadme al viento cuando se precipita desde sus cuevas de montaña: al son de su propio silbido quiere danzar; los mares tiemblan y saltan bajo sus pisadas.

El que da alas a los asnos, el que ordeña a las leonas, alabado sea este espíritu bueno e indomable que llega como un viento de tormenta a todo hoy y a todo populacho, — —el que es enemigo de las cabezas de cardo y de las cabezas puntillosas, y de todas las hojas marchitas y malas hierbas: ¡alabado sea este espíritu de tormenta salvaje, bueno y libre que danza sobre pantanos y aflicciones como sobre praderas! El que odia a los perros farfullantes del populacho y a toda ralea malograda y sombría: ¡alabado sea este espíritu de todos los espíritus libres, la tormenta que ríe, que sopla polvo en los ojos de todos los que ven negro y están ulcerados!

¡Vosotros, hombres superiores, lo peor de vosotros es esto: ninguno aprendió a danzar como se debe danzar —a danzar por encima de vosotros mismos! ¿Qué importa que hayáis quedado malogrados? ¡CuántasCosas son todavia posiblesm! ¡Aprended, pues, a reír por encima de vosotros mismos! ¡Levantad vuestros corazones, vosotros, buenos danzantes, alto! ¡Más alto! ¡Y no me olvidéis tampoco la buena risa! Esta corona del que ríe, esta corona de rosas: a vosotros, hermanos míos, os arrojo esta corona. Declaré sagrada la risa; vosotros, hombres superiores, ¡aprendedme —a reír!

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

En este punto, en efecto, interrumpió el adivino el saludo de Zaratustra y de sus huéspedes: se abrió paso como quien no tiene tiempo que perder, asió la mano de Zaratustra y gritó: «¡Pero Zaratustra! Una cosa es más necesaria que la otra —así hablas tú mismo—: pues bien, una cosa es para mí ahora más necesaria que todas las otras. Una palabra a su debido tiempo: ¿no me has invitado al banquete? Y aquí hay muchos que recorrieron largos caminos. ¿No querrás despacharnos con discursos? También todos habéis pensado ya demasiado, para mi gusto, en el helarse, el ahogarse, el asfixiarse y otros apuros corporales: pero nadie pensó en mi apuro, a saber, en el morir de hambre…»

(Así habló el adivino; pero cuando los animales de Zaratustra oyeron estas palabras, salieron corriendo espantados. Pues vieron que todo cuanto habían traído a casa durante el día no bastaría para atiborrar a ese único adivino).

«Incluido el morir de sed —prosiguió el adivino—. Y aunque oigo aquí el agua chapotear como discursos de sabiduría, a saber, abundante e incansablemente: yo —¡quiero vino! No todo el mundo es, como Zaratustra, un bebedor de agua nato. El agua tampoco sirve para los cansados y marchitos: a nosotros nos corresponde el vino —¡solo él da una repentina convalecencia y una salud improvisada!»

En esta ocasión, cuando el adivino reclamó vino, ocurrió que también el rey de la izquierda, el silencioso, tomó por una vez la palabra. «Del vino —dijo— nos ocupamos nosotros, yo junto con mi hermano, el rey de la derecha: tenemos suficiente vino —todo un asno cargado. Así pues, no falta nada salvo pan».

«¿Pan? —replicó Zaratustra y rió—. Pero pan solo no tienen los ermitaños. Mas el hombre no vive solo de pan, sino también de carne de buenos corderos, de los que tengo dos: —a esos hay que sacrificarlos sin demora y prepararlos bien sazonados, con salvia: así me gusta. Y tampoco faltan raíces y frutos, lo bastante buenos incluso para golosos y sibaritas; ni nueces y otros enigmas para cascar. Así pues, haremos en breve una buena comida. Pero quien quiera comer con nosotros tendrá también que echar una mano, incluso los reyes. Pues en casa de Zaratustra hasta un rey puede hacer de cocinero».

Esta propuesta fue del agrado de todos: solo que el mendigo voluntario se erizó contra la carne y el vino y las sazones. «¡Pero escuchad a este glotón de Zaratustra! —dijo en broma—. ¿Se va uno para eso a cuevas y a la alta montaña, para preparar semejantes comidas? Ahora, ciertamente, entiendo lo que una vez nos enseñó: “¡Bendita sea la pequeña pobreza!”. Y por qué quiere abolir a los mendigos».

«Ten buen ánimo —le respondió Zaratustra—, como lo tengo yo. Sigue con tu costumbre, tú, hombre excelente; masca tus granos, bebe tu agua, alaba tu cocina: ¡con tal de que te alegre!

Yo soy una ley solo para los míos, yo no soy una ley para todos. Pero quien es de los míos debe ser de huesos fuertes y también de pies ligeros, —alegre para guerras y fiestas, no un sombrío, no un Juan-Soñador, dispuesto para lo más duro como para su fiesta, sano y entero. Lo mejor pertenece a los míos y a mí; y si no nos lo dan, lo tomamos: —¡el mejor alimento, el cielo más puro, los pensamientos más fuertes, las mujeres más bellas!»

Así habló Zaratustra; pero el rey de la derecha replicó: «¡Extraño! ¿Oyó alguien alguna vez cosas tan inteligentes de boca de un sabio? Y, en verdad, eso es lo más extraño en un sabio: que, además de todo eso, sea también inteligente y no un asno».

Así habló el rey de la derecha y se asombró; pero el asno respondió a su discurso con mala voluntad: I-A. Pero esto fue el comienzo de aquella larga comida que en los libros de historia es llamada «La última cena». Pero en ella no se habló de nada más que del hombre superior.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

No fue hasta última hora de la tarde cuando Zaratustra, tras mucho buscar en vano y andar errante, volvió a su cueva. Pero cuando se hallaba frente a ella, ya a menos de veinte pasos de distancia, ocurrió lo que ahora menos esperaba: oyó de nuevo el gran grito de angustia. Y —¡sorprendente!— esta vez este provenía de su propia cueva. Pero era un grito largo, múltiple, extraño, y Zaratustra distinguió claramente que se componía de muchas voces, aunque, oído desde lejos, pudiera sonar como el grito de una sola boca.

Entonces Zaratustra se lanzó hacia su cueva, y mira, ¡qué espectáculo le aguardaba ahora después de este espectáculo para los oídos! Pues allí estaban todos sentados juntos, aquellos con quienes se había cruzado durante el día: el rey de la derecha y el rey de la izquierda, el viejo mago, el papa, el mendigo voluntario, la sombra, el concienzudo del espíritu, el triste adivino y el asno; pero el hombre más feo se había puesto una corona y ceñido dos cinturones de púrpura, pues, como todos los feos, le gustaba disfrazarse y dárselas de hermoso. Pero en medio de esta triste compañía estaba el águila de Zaratustra, erizada e inquieta, pues debía responder a demasiadas cosas para las cuales su orgullo no tenía respuesta; la sabia serpiente, en cambio, colgaba en torno a su cuello.

Todo esto lo contempló Zaratustra con gran asombro; pero entonces examinó a cada uno de sus huéspedes con afable curiosidad, leyó sus almas y se asombró de nuevo. Entretanto, los reunidos se habían levantado de sus asientos y esperaban con reverencia a que Zaratustra hablara. Pero Zaratustra habló así:

«¡Vosotros, desesperados! ¡Vosotros, extraños! ¿Así que era vuestro grito de angustia el que oí? Y ahora sé también dónde hay que buscar a aquel a quien hoy busqué en vano: el hombre superior… En mi propia cueva está sentado el hombre superior. ¿Pero de qué me asombro? ¿No lo he atraído yo mismo hacia mí mediante sacrificios de miel y astutos reclamos de mi dicha?

Pero me parece que sois mala compañía unos para otros: os ponéis unos a otros el corazón de mal humor, vosotros, los que gritáis de angustia, cuando estáis aquí sentados juntos, ¿no? Primero tiene que venir alguien —alguien que vuelva a haceros reír, un buen y alegre Hanswurst, un danzarín y viento y espíritu indómito, algún viejo necio—: ¿qué os parece?

Perdonadme, pues, vosotros, desesperados, que ante vosotros hable con palabras tan pequeñas, indignas, en verdad, de tales huéspedes. Pero no adivináis qué es lo que vuelve travieso mi corazón: vosotros mismos lo hacéis y lo hace vuestro aspecto, ¡perdonádmelo! Pues todo el que contempla a un desesperado se vuelve valeroso. Dar ánimos a un desesperado —para eso cualquiera se cree lo bastante fuerte. A mí mismo me disteis esta fuerza: ¡un buen don, mis elevados huéspedes! ¡Un cabal regalo de huésped! ¡Bien! No os encolericéis ahora porque yo también os ofrezca algo de lo mío.

Esto de aquí es mi reino y mi dominio; pero lo que es mío, durante esta tarde y esta noche ha de ser vuestro. Mis animales han de serviros: ¡que mi cueva sea vuestro lugar de descanso! En mi casa y en mi hogar nadie ha de desesperar; en mi territorio protejo a cada cual de sus animales salvajes. Y esto es lo primero que os ofrezco: seguridad. Pero lo segundo es: mi dedo meñique. Y una vez que lo tengáis, tomad también la mano entera, ¡bien!, ¡y con ella el corazón! ¡Bienvenidos aquí, bienvenidos, mis amigos huéspedes!»

Así habló Zaratustra, y rió por amor y por malicia. Después de esta bienvenida, sus huéspedes volvieron a inclinarse y callaron con reverencia; pero el rey de la derecha le respondió en nombre de todos:

«Por el modo, oh Zaratustra, en que nos ofreciste la mano y el saludo, te reconocemos como Zaratustra. Te humillaste ante nosotros; casi hiciste daño a nuestra reverencia. Pero ¿quién podría, como tú, humillarse con tal orgullo? Eso nos levanta a nosotros mismos; es un refrigerio para nuestros ojos y corazones. Solo por contemplar esto subiríamos con gusto a montañas más altas que esta montaña. Pues vinimos como curiosos espectadores; queríamos ver qué vuelve luminosos los ojos apagados. Y mira, ya ha cesado todo nuestro gritar de angustia. Ya se nos hallan abiertos el sentido y el corazón, y están arrebatados. Poco falta: y nuestro valor se vuelve travieso.

Nada más grato crece sobre la tierra que una voluntad superior y fuerte: esa es su planta más hermosa. Un paisaje entero se reconforta con semejante árbol. Con el pino comparo a quien, como tú, oh Zaratustra, crece: alto, silencioso, duro, solitario, de la mejor y más flexible madera, magnífico; pero extendiendo al final fuertes ramas verdes hacia su dominio, formulando fuertes preguntas a vientos y tempestades y a cuanto tiene su hogar en las alturas, respondiendo con más fuerza, uno que manda, un vencedor: oh, ¿quién no habría de subir a altas montañas para contemplar tales plantas? También el sombrío, el malogrado, halla refrigerio en este árbol tuyo, oh Zaratustra; al contemplarte, también el inconstante cobra seguridad y cura su corazón. Y, en verdad, hacia tu montaña y tu árbol se dirigen hoy muchos ojos; un gran anhelo se puso en camino, y muchos aprendieron a preguntar: ¿quién es Zaratustra?

Y todo aquel al que alguna vez le destilaste tu canto y tu miel en el oído: todos los escondidos, los ermitaños, los que viven a pares hablaron de pronto a su corazón: “¿Vive aún Zaratustra? Ya no vale la pena vivir, todo es igual, todo es en vano: o bien… ¡debemos vivir con Zaratustra!”

“¿Por qué no viene él, que llevaba tanto tiempo anunciándose? —así preguntan muchos—. ¿Lo devoró la soledad? ¿O acaso debemos ir nosotros hasta él?”

Ahora sucede que la soledad misma se vuelve frágil y se quiebra, como una tumba que se quiebra y ya no puede retener a sus muertos. Por todas partes se ven resucitados. Ahora suben y suben las olas en torno a tu montaña, oh Zaratustra. Y por muy alta que sea tu altura, muchos han de subir hasta ti; tu bote no permanecerá ya mucho tiempo en seco. Y que nosotros, los desesperados, hayamos venido ahora a tu cueva y ya no desesperemos: eso no es sino una señal y un presagio de que otros mejores están en camino hacia ti; pues él mismo está en camino hacia ti, el último resto de Dios entre los hombres, esto es: ¡todos los hombres del gran anhelo, de la gran náusea, del gran hastío, todos los que no quieren vivir a menos que aprendan de nuevo a esperar —o que aprendan de ti, oh Zaratustra, la gran esperanza!»

Así habló el rey de la derecha, y asió la mano de Zaratustra para besarla; pero Zaratustra rechazó su veneración y retrocedió sobresaltado, en silencio y como huyendo de pronto hacia vastas lejanías. Pero al cabo de un breve rato ya estaba de nuevo junto a sus huéspedes, los miró con ojos claros y escrutadores y dijo:

«Huéspedes míos, vosotros, hombres superiores, quiero hablar con vosotros en alemán y con claridad. No era a vosotros a quienes esperaba aquí en estas montañas».

(«¿En alemán y con claridad? ¡Que Dios se apiade! —dijo aquí, aparte, el rey de la izquierda—. ¡Se nota que no conoce a los queridos alemanes, este sabio de Oriente! Pero quiere decir “en alemán y con crudeza”… ¡Bien! ¡Ese no es hoy todavía el peor de los gustos!»)

«Puede que, en verdad, seáis todos hombres superiores —prosiguió Zaratustra—; pero para mí no sois lo bastante altos ni fuertes. Para mí, esto es: para lo inexorable que en mí calla, pero que no siempre callará. Y si me pertenecéis, desde luego no como mi brazo derecho. Pues quien se mantiene él mismo en pie sobre piernas enfermas y delicadas, como vosotros, quiere ante todo, lo sepa o se lo oculte: que se le trate con miramiento. Pero yo no trato con miramiento a mis brazos ni a mis piernas, no trato con miramiento a mis guerreros: ¿cómo podríais servir para mi guerra? Con vosotros se me malograría toda victoria. Y más de uno de vosotros se desplomaría con solo oír el fuerte retumbar de mis tambores.

Tampoco sois para mí lo bastante hermosos ni bien nacidos. Necesito espejos puros y lisos para mis enseñanzas; en vuestra superficie se distorsiona aún mi propia imagen. Sobre vuestros hombros pesa más de una carga, más de un recuerdo; más de un enano ruin se agazapa en vuestros rincones. También hay en vosotros populacho oculto. Y aunque seáis altos y de índole superior, mucho en vosotros está torcido y deforme. No hay herrero en el mundo que pueda daros la forma debida y enderezaros para mí a martillazos.

Sois solo puentes: ¡que otros más altos crucen sobre vosotros! Representáis peldaños: así pues, no os encolericéis con aquel que sube por encima de vosotros hasta su altura. De vuestra semilla podría brotar también algún día para mí un hijo genuino y heredero perfecto: pero eso está lejos. Vosotros mismos no sois aquellos a quienes pertenecen mi herencia y mi nombre.

No es a vosotros a quienes espero aquí en estas montañas; no me es dado descender con vosotros por última vez. Vinisteis a mí únicamente como presagio de que otros más altos ya están en camino hacia mí: no los hombres del gran anhelo, de la gran náusea, del gran hastío, ni aquello que llamasteis el resto de Dios. ¡No! ¡No! ¡Tres veces no! Es a otros a quienes espero aquí en estas montañas, y no quiero levantar el pie de aquí sin ellos: a otros más altos, más fuertes, más victoriosos, más animosos, tales que están construidos a escuadra en cuerpo y alma. ¡Tienen que venir leones rientes!

¡Oh, mis amigos huéspedes, vosotros, extraños! ¿Aún no oísteis nada de mis hijos? ¿Y que están de camino hacia mí? Habladme, pues, de mis jardines, de mis islas bienaventuradas, de mi nueva y hermosa especie —¿por qué no me habláis de ello? Este regalo de huésped se lo pido a vuestro amor: que me habléis de mis hijos. Para esto soy rico, para esto me volví pobre: ¿qué no entregué yo —qué no entregaría— para tener una sola cosa: estos hijos, esta viviente plantación, estos árboles de vida de mi voluntad y de mi más alta esperanza?»

Así habló Zaratustra e hizo de pronto una pausa en su discurso, pues lo asaltó su anhelo, y cerró los ojos y la boca ante la agitación de su corazón. Y también todos sus huéspedes callaron y permanecieron en pie, inmóviles y sobrecogidos: solo el viejo adivino hacía señas con las manos y con ademanes.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Y Zaratustra corrió y corrió y no encontró ya a nadie, y estuvo solo, y se encontró una y otra vez a sí mismo, y gozó y sorbió su soledad y pensó en cosas buenas —durante horas. Pero hacia la hora del mediodía, cuando el sol estaba justo sobre la cabeza de Zaratustra, pasó junto a un viejo árbol torcido y nudoso, abrazado por todas partes por el rico amor de una vid y oculto a sí mismo: de él colgaban amarillas uvas en abundancia, saliendo al encuentro del caminante. Entonces le entró el deseo de apagar una pequeña sed y arrancar para sí un racimo; pero cuando ya extendía el brazo para ello, le entró todavía más el deseo de algo distinto: a saber, tenderse junto al árbol, a la hora del mediodía perfecto, y dormir.

Esto hizo Zaratustra; y en cuanto estuvo tendido en el suelo, en la quietud y el secreto de la hierba multicolor, ya había olvidado también su pequeña sed y se quedó dormido. Pues, como dice el proverbio de Zaratustra: una cosa es más necesaria que la otra. Solo que sus ojos permanecieron abiertos: —pues no se saciaban de ver y alabar el árbol y el amor de la vid. Pero, mientras se dormía, Zaratustra habló así a su corazón:

¡Silencio! ¡Silencio! ¿No acaba de volverse perfecto el mundo? ¿Qué me sucede, pues? Como un delicado viento, sin ser visto, danza sobre un mar entablado, ligero, pluma-ligero: así —danza el sueño sobre mí. No me cierra ojo alguno, me deja el alma despierta. Ligero es, en verdad, pluma-ligero. Me persuade, no sé cómo; me da toques por dentro con mano halagadora, me obliga. Sí, me obliga a que mi alma se estire: —¡cómo se me vuelve larga y cansada, mi extraña alma! ¿Le llegó acaso la tarde de un séptimo día justo a mediodía? ¿Caminó ya demasiado tiempo, bienaventurada, entre cosas buenas y maduras? Se estira larga, larga, —¡más larga aún! Yace quieta, mi extraña alma. Ya ha probado demasiado de lo bueno; esta dorada tristeza la oprime, tuerce la boca.

—Como un barco que entró en su bahía más quieta: —ahora se apoya en la tierra, cansado de los largos viajes y de los mares inciertos. ¿No es la tierra más fiel? Cuando un barco así se arrima a tierra, se acurruca contra ella: —entonces basta con que una araña tienda hasta él su hilo desde tierra. Allí no hacen falta amarras más fuertes. Como un barco así, cansado, en la bahía más quieta: así descanso también yo ahora cerca de la tierra, fiel, confiado, a la espera, atado a ella con los hilos más tenues.

¡Oh dicha! ¡Oh dicha! ¿Quieres quizá cantar, oh alma mía? Yaces en la hierba. Pero esta es la hora secreta y solemne en la que ningún pastor toca su flauta. ¡Ten cuidado! El ardiente mediodía duerme sobre los campos. ¡No cantes! ¡Silencio! El mundo es perfecto. ¡No cantes, tú, ave de la hierba, oh alma mía! ¡Ni siquiera susurres! Mira —¡silencio!—: el viejo mediodía duerme, mueve la boca: ¿no bebe ahora mismo una gota de dicha, una vieja gota parda de dorada dicha, de dorado vino? Algo pasa fugazmente sobre él, su dicha ríe. Así —ríe un dios. ¡Silencio!—

«¡Por dicha, qué poco basta para la dicha!». Así hablé yo una vez y me tuve por inteligente. Pero era una blasfemia: eso lo aprendí ahora. Los necios inteligentes hablan mejor. Precisamente lo más mínimo, lo más quedo, lo más ligero, el rumor de una lagartija, un soplo, un pasar fugaz, un parpadeo —lo poco constituye la índole de la mejor dicha. ¡Silencio!

—¿Qué me sucedió? ¡Escucha! ¿Acaso se alejó volando el tiempo? ¿No caigo? ¿No caí —¡escucha!— en el pozo de la eternidad? —¿Qué me sucede? ¡Silencio! ¿Me punza —¡ay!— en el corazón? ¡En el corazón! ¡Oh, hazte pedazos, hazte pedazos, corazón, tras tal dicha, tras tal punzada! —¿Cómo? ¿No acaba de volverse perfecto el mundo? ¿Redondo y maduro? ¡Oh, el dorado y redondo aro! ¿Adónde vuela acaso? ¿Corro tras él? ¡Deprisa! Silencio… (Y aquí Zaratustra se estiró y sintió que dormía.)

«¡Arriba! —se dijo a sí mismo—. ¡Tú, durmiente! ¡Tú, durmiente de mediodía! ¡Ea, arriba, viejas piernas! Es tiempo y sobretiempo; aún os queda más de un buen trecho de camino — Ahora habéis dormido hasta saciaros —¿cuánto tiempo, pues? ¡Media eternidad! ¡Ea, arriba ahora, mi viejo corazón! ¿Cuánto tiempo te llevará aún después de tal sueño —despertarte del todo?». (Pero entonces ya se quedó dormido de nuevo, y su alma habló contra él y se resistió y volvió a tenderse.) —«¡Déjame! ¡Silencio! ¿No acaba de volverse perfecto el mundo? ¡Oh, la dorada y redonda bola!».

«¡Levántate —dijo Zaratustra—, tú, pequeña ladrona, tú, ladrona del día! ¿Cómo? ¿Aún estirarse, bostezar, suspirar, caer en hondos pozos? ¡Quién eres, pues! ¡Oh, alma mía!» (y aquí se sobresaltó, pues un rayo de sol cayó del cielo sobre su rostro). «¡Oh, cielo sobre mí! —dijo suspirando y se sentó erguido—. ¿Me miras? ¿Escuchas atentamente a mi extraña alma? ¿Cuándo beberás esta gota de rocío que cayó sobre todas las cosas de la tierra? ¿Cuándo beberás esta extraña alma? ¿Cuándo, pozo de la eternidad? ¡Tú, sereno y pavoroso abismo-mediodía! ¿Cuándo beberás mi alma de vuelta en ti?»

Así habló Zaratustra y se levantó de su lecho junto al árbol como de una extraña embriaguez: y mira, allí estaba el sol todavía justo sobre su cabeza. Pero de ello podría uno deducir con razón que Zaratustra no había dormido mucho en aquella ocasión.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Pero apenas se había alejado corriendo el mendigo voluntario y estaba Zaratustra de nuevo a solas consigo mismo, cuando oyó detrás de sí una nueva voz, que gritaba: “¡Alto! ¡Zaratustra! ¡Espera, pues! ¡Soy yo, oh Zaratustra, yo, tu sombra!” Pero Zaratustra no esperó, pues le sobrevino un repentino fastidio por tanta afluencia y tanto apretujamiento en sus montañas. “¿Dónde ha ido a parar mi soledad? —dijo—. Esto se me hace, en verdad, demasiado; este macizo hormiguea, mi reino ya no es de este mundo, necesito nuevas montañas. ¿Mi sombra me llama? ¡Qué importa mi sombra! ¡Que corra tras de mí! Yo —me alejo corriendo de ella”.

Así habló Zaratustra a su corazón y se alejó corriendo. Pero el que estaba detrás de él le siguió: de modo que al punto eran allí tres los que corrían, uno tras otro; a saber: delante el mendigo voluntario, luego Zaratustra y, como tercero y último, su sombra. No corrieron así mucho tiempo, cuando Zaratustra cayó en la cuenta de su necedad y, de un tirón, se sacudió de encima todo fastidio y hartazgo. “¡Cómo! —dijo—. ¿No han sucedido desde siempre las cosas más ridículas entre nosotros, viejos ermitaños y santos? En verdad, mi necedad alcanzó gran altura en las montañas. ¡Ahora oigo traquetear, una tras otra, seis viejas piernas de necios! Pero ¿puede acaso Zaratustra tener miedo de una sombra? También me parece, a fin de cuentas, que tiene las piernas más largas que yo”.

Así habló Zaratustra, riendo con ojos y entrañas, se detuvo y se dio rápidamente la vuelta —y mira, casi derribó con ello a su seguidor y sombra: tan pegado iba ya este a sus talones, y tan débil era también. Pues cuando lo examinó con la mirada, se sobresaltó como ante un espectro repentino: tan flaco, negruzco, hueco y consumido parecía este seguidor. “¿Quién eres? —preguntó Zaratustra con vehemencia—. ¿Qué haces aquí? ¿Y por qué te llamas mi sombra? No me gustas”.

“Perdóname —respondió la sombra— que sea yo; y si no te gusto, pues bien, oh Zaratustra, en eso te elogio a ti y a tu buen gusto. Un caminante soy yo, que ya ha caminado mucho tras tus talones: siempre de camino, pero sin meta, también sin hogar; de modo que, en verdad, poco me falta para ser el Judío Errante, salvo que no soy eterno, y tampoco judío. ¿Cómo? ¿He de estar siempre de camino? ¿Arremolinado por cada viento, errante, arrastrado sin cesar? ¡Oh tierra, te me has vuelto demasiado redonda!

Sobre toda superficie me he sentado ya; como polvo cansado me dormí sobre espejos y vidrios de ventana: todo me quita, nada me da, voy adelgazando —casi me parezco a una sombra. Pero tras de ti, oh Zaratustra, volé y marché durante más tiempo; y aunque me he escondido de ti, he sido, pese a todo, tu mejor sombra: dondequiera que tú te has sentado, me he sentado yo también.

Contigo he andado por los mundos más remotos, más fríos, como un espectro que voluntariamente corre sobre tejados invernales y nieve. Contigo me lancé hacia todo lo prohibido, lo peor, lo más remoto: y si algo en mí es virtud, es que no tuve miedo de prohibición alguna. Contigo hice pedazos lo que alguna vez veneró mi corazón; derribé todos los mojones y las imágenes, corrí tras los deseos más peligrosos —en verdad, pasé una vez por encima de cada crimen. Contigo desaprendí la fe en palabras y valores y grandes nombres. Cuando el diablo muda de piel, ¿no se le cae también su nombre? Pues también el nombre es piel. El diablo mismo es quizá —piel.

“Nada es verdadero, todo está permitido”: así me decía para darme ánimo. En las aguas más frías me precipité con cabeza y corazón. ¡Ay, cuántas veces me encontré por ello desnudo como un rojo cangrejo! ¡Ay, adónde se me fue todo lo bueno y toda vergüenza y toda fe en los buenos! ¡Ay, dónde está aquella mentirosa inocencia que una vez poseí, la inocencia de los buenos y de sus nobles mentiras!

Demasiado a menudo, en verdad, seguí a la verdad pegado a sus talones: entonces ella me dio una patada en la cabeza. A veces creí mentir, y mira, solo entonces di —con la verdad. Demasiado se me aclaró: ahora ya nada me concierne. Nada vive ya que yo ame —¿cómo habría aún de amarme a mí mismo? “Vivir como tenga ganas, o no vivir en absoluto”: así lo quiero, así lo quiere también el más santo. Pero, ¡ay! ¿cómo he de tener aún —ganas? ¿Tengo —aún una meta? ¿Un puerto hacia el que vaya mi vela? ¿Un buen viento? ¡Ay, solo quien sabe adónde navega sabe también qué viento es bueno y cuál es su viento propicio! ¿Qué me quedó aún? Un corazón cansado e insolente; una voluntad inconstante; alas de revoloteo; una columna vertebral rota. Este buscar mi hogar: oh Zaratustra, bien lo sabes, este buscar fue mi azote, me devora. “¿Dónde está —mi hogar?” Por él pregunto y busco y busqué, y no lo encontré. ¡Oh eterno en todas partes, oh eterno en ninguna parte, oh eterno —en vano!”

Así habló la sombra, y el rostro de Zaratustra se alargó al oír sus palabras. “Tú eres mi sombra —dijo al fin con tristeza—. Tu peligro no es pequeño, tú, espíritu libre y caminante. Has tenido un mal día: mira que no te venga una tarde peor. A inconstantes como tú, al fin hasta una cárcel les parece bienaventurada. ¿Has visto alguna vez cómo duermen los criminales encarcelados? Duermen tranquilos, disfrutan de su nueva seguridad. ¡Guárdate de que al final te encarcele todavía una fe estrecha, un delirio duro, severo! Pues ahora ya te seduce y te tienta todo lo que es estrecho y firme.

Has perdido la meta: ¡ay! ¿cómo vas a malbaratar y a sobrellevar esa pérdida? Con ello —has perdido también el camino. ¡Tú, pobre errante, soñador, tú, cansada mariposa! ¿Quieres esta tarde tener un descanso y morada? Entonces sube a mi cueva. Hacia allí conduce el camino a mi cueva.

Y ahora quiero alejarme de nuevo corriendo de ti. Ya pesa sobre mí como una sombra. Quiero correr solo, para que vuelva a haber claridad en torno a mí. Para eso tengo que seguir todavía mucho tiempo alegre sobre las piernas. Pero esta tarde, en mi casa —¡se danza!” — —

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Cuando Zaratustra hubo dejado al hombre más feo, tuvo frío y se sintió solo: pues muchas cosas frías y solitarias le pasaron por los sentidos, así que, por ello, también sus miembros se enfriaron. Pero conforme seguía subiendo y subiendo —arriba, abajo—, unas veces junto a verdes prados, pero también sobre salvajes lechos pedregosos, donde acaso antaño se había tendido a dormir un impaciente arroyo, se le hizo otra vez más cálido y más cordial el ánimo.

«¿Qué me ha sucedido? —se preguntó—. Algo cálido y vivo me reconforta, eso tiene que estar cerca de mí. Ya estoy menos solo; compañeros y hermanos inconscientes vagan a mi alrededor, su cálido aliento toca mi alma».

Pero cuando miró a su alrededor y buscó a los consoladores de su soledad: mira, eran vacas, que estaban juntas sobre una altura; su proximidad y su olor habían calentado su corazón. Pero aquellas vacas parecían escuchar con empeño a alguien que hablaba y no prestaron atención al que se acercaba. Pero cuando Zaratustra estuvo ya muy cerca de ellas, oyó claramente que una voz humana hablaba desde en medio de las vacas; y era evidente que todas habían vuelto sus cabezas hacia el que hablaba.

Entonces Zaratustra saltó hacia arriba con ímpetu y apartó a los animales, pues temía que allí a alguien le hubiese ocurrido algún mal, al que difícilmente podría poner remedio la compasión de las vacas. Pero en esto se había engañado; pues mira, allí estaba sentado un hombre en el suelo y parecía hablarles a los animales para que no tuvieran miedo de él, un hombre pacífico y predicador de montaña, desde cuyos ojos predicaba la bondad misma. «¿Qué buscas aquí?», gritó Zaratustra con extrañeza.

«¿Qué busco aquí? —respondió él—. Lo mismo que buscas tú, perturbador: a saber, la dicha en la tierra. Pero para eso querría aprender de estas vacas. Pues, ya sabes, media mañana llevo hablándoles, y ahora mismo querían darme respuesta. ¿Por qué, pues, las perturbas?

Si no nos volvemos y nos hacemos como las vacas, no entraremos en el reino de los cielos. Pues deberíamos aprender una cosa de ellas: el rumiar. Y en verdad, aunque el hombre ganase el mundo entero y no aprendiese esa única cosa, el rumiar: ¿de qué le aprovecharía? No se libraría de su aflicción —de su gran aflicción: que hoy se llama náusea. ¿Quién no tiene hoy el corazón, la boca y los ojos llenos de náusea? ¡También tú! ¡También tú! ¡Pero mira estas vacas!»

Así habló el predicador de la montaña y volvió entonces su propia mirada hacia Zaratustra —pues hasta entonces su mirada estaba amorosamente prendida de las vacas—: pero entonces se transformó. «¿Quién es ese con quien hablo? —gritó sobresaltado y saltó del suelo—. Este es el hombre sin náusea, este es Zaratustra mismo, el superador de la gran náusea; este es el ojo, esta es la boca, este es el corazón de Zaratustra mismo». Y, mientras así hablaba, besaba las manos de aquel a quien hablaba, con los ojos desbordantes, y se comportaba por completo como uno a quien un precioso regalo y una joya le caen de improviso del cielo. Pero las vacas contemplaban todo aquello y se maravillaban.

«¡No hables de mí, tú extraño! ¡Encantador! —dijo Zaratustra, y rechazó sus muestras de ternura—, ¡háblame primero de ti! ¿No eres tú el mendigo voluntario, que una vez arrojó lejos de sí una gran riqueza, —el que se avergonzó de su riqueza y de los ricos, y huyó hacia los más pobres, para regalarles su plenitud y su corazón? Pero ellos no lo aceptaron».

«Pero ellos no me aceptaron —dijo el mendigo voluntario—, ya lo sabes. Así que al final me fui a los animales y a estas vacas».

«Ahí aprendiste —interrumpió Zaratustra al que hablaba— cuánto más difícil es dar bien que recibir bien, y que regalar bien es un arte y el último y más astuto arte magistral de la bondad».

«Especialmente hoy —respondió el mendigo voluntario—: hoy, en efecto, cuando todo lo bajo se volvió rebelde y receloso y, a su manera, altivo: a saber, a la manera del populacho. Pues llegó la hora, ya lo sabes, de la gran, mala, larga y lenta insurrección del populacho y de los esclavos: ¡esa crece y crece! Ahora indigna a los bajos todo hacer el bien y todo pequeño dar; ¡y que los riquísimos estén en guardia! Quien hoy gotea, como las botellas barrigonas, por cuellos demasiado estrechos: —a tales botellas se les rompe hoy de buen grado el cuello. Codicia lasciva, envidia biliosa, amargado afán de venganza, orgullo de populacho: todo eso me saltó a la cara. Ya no es verdad que los pobres sean bienaventurados. Pero el reino de los cielos está con las vacas».

«¿Y por qué no está con los ricos?» —preguntó Zaratustra, poniéndolo a prueba, mientras contenía a las vacas, que resoplaban confiadas hacia el hombre pacífico.

«¿Por qué me pones a prueba? —respondió este—. Tú mismo lo sabes aún mejor que yo. ¿Qué me empujó, pues, hacia los más pobres, oh Zaratustra? ¿No fue la náusea ante nuestros más ricos? —ante los forzados de la riqueza, que rebuscan su ventaja en cada montón de basura, con ojos fríos, pensamientos lúbricos; ante esa chusma que apesta hasta el cielo, —ante ese populacho dorado y falsificado, cuyos padres fueron rateros o aves carroñeras o traperos, con mujeres complacientes, lascivas, olvidadizas: —pues a todas, en efecto, les falta poco para ser putas—. ¡Populacho arriba, populacho abajo! ¿Qué significan hoy todavía “pobre” y “rico”? Esa distinción la desaprendí; —entonces huí de allí, más lejos, siempre más lejos, hasta que vine a estas vacas».

Así habló el pacífico y él mismo resoplaba y sudaba al decir estas palabras: de modo que las vacas se maravillaron de nuevo. Pero Zaratustra lo miraba siempre a la cara sonriendo, mientras hablaba con tanta dureza, y a la vez sacudía en silencio la cabeza. «Te haces violencia, tú, predicador de la montaña, cuando empleas palabras tan duras. Para tal dureza no te crecieron la boca ni el ojo. Tampoco, según me parece, tu propio estómago: no soporta todo ese encolerizarse y odiar y desbordarse. Tu estómago quiere cosas más suaves: tú no eres un carnicero. Más bien me pareces un hombre de plantas y raíces. Quizá tritures granos. Pero ciertamente eres reacio a los placeres de la carne y amas la miel».

«Me adivinaste bien —respondió el mendigo voluntario, con el corazón aliviado—. Amo la miel, trituro también granos, pues busqué lo que es agradable al paladar y hace puro el aliento: —también lo que requiere mucho tiempo, una labor de día y de boca para apacibles holgazanes y ladrones del día. Pero quienes más lejos llegaron, ciertamente, fueron estas vacas: se inventaron el rumiar y el tenderse al sol. También se abstienen de todos los pensamientos pesados que hinchan el corazón».

«¡Bien! —dijo Zaratustra—: deberías ver también a mis animales, a mi águila y mi serpiente: hoy no hay en la tierra otros como ellos. Mira, hacia allí conduce el camino a mi cueva: sé esta noche su huésped. Y habla con mis animales de la dicha de los animales, —hasta que yo mismo vuelva a casa. Pues ahora me llama con urgencia un grito de angustia lejos de ti. También hallarás nueva miel en mi casa, miel de oro de panal, fresca como el hielo: ¡cómela! Pero ahora despídete al punto de tus vacas, tú, extraño, ¡encantador!, aunque te cueste. Pues son tus más cálidas amigas y maestras».

«—Excepto a uno, al que quiero aún más —respondió el mendigo voluntario—. ¡Tú mismo eres bueno y mejor aún que una vaca, oh Zaratustra!»

«¡Fuera, fuera contigo, tú, malvado adulador! —gritó Zaratustra con malicia—. ¿Por qué me echas a perder con tal elogio y miel de adulación?» «¡Fuera, fuera de mí!» —gritó una vez más y blandió su bastón contra el tierno mendigo: pero este salió corriendo a toda prisa.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Y otra vez corrieron los pies de Zaratustra por montañas y bosques, y sus ojos buscaban y buscaban, pero en ninguna parte se dejaba ver aquel a quien querían ver: el gran afligido y el que gritaba de angustia. Pero a lo largo de todo el camino se regocijaba en su corazón y estaba agradecido. «¡Qué buenas cosas —dijo— me regaló este día, en compensación por haber empezado mal! ¡Qué extraños interlocutores encontré! En sus palabras quiero ahora masticar largo tiempo como en buenos granos; mi diente ha de molerlas y machacarlas bien menudas, hasta que fluyan a mi alma como leche.» —

Pero cuando el camino volvió a doblar en torno a un peñasco, de golpe cambió el paisaje, y Zaratustra entró en un reino de la muerte. Aquí se erguían abruptos riscos negros y rojos: ni hierba, ni árbol, ni voz de pájaro. Era, en efecto, un valle que evitaban todos los animales, incluso las bestias de presa; solo una especie de serpientes feas, gruesas y verdes, cuando se hacían viejas, venían aquí a morir. Por eso los pastores llamaban a este valle «Muerte de serpientes».

Pero Zaratustra se hundió en un negro recuerdo, pues le pareció como si ya una vez hubiera estado en este valle. Y muchas cosas graves se posaron sobre su ánimo: de tal modo que caminó lentamente, y cada vez más lentamente, y finalmente se detuvo. Entonces vio, cuando abrió los ojos, algo que estaba sentado junto al camino, con forma de hombre y apenas de hombre, algo indecible. Y de un golpe sobrevino a Zaratustra la gran vergüenza de haber contemplado con los ojos algo semejante: enrojeciendo hasta su blanco cabello, desvió la mirada y alzó el pie para abandonar aquel terrible lugar. Pero entonces el yermo muerto se hizo sonoro: desde el suelo, en efecto, brotó algo gorgoteando y estertoreando, como de noche gorgotea y estertorea el agua por cañerías atascadas; y finalmente surgió de aquello una voz humana y un habla humana: —que decía así.

«¡Zaratustra! ¡Zaratustra! ¡Adivina mi enigma! ¡Habla, habla! ¿Qué es la venganza contra el testigo? Te atraigo de vuelta, ¡aquí hay hielo resbaladizo! ¡Ten cuidado, ten cuidado, no vaya tu orgullo a romperse aquí las piernas! Te tienes por sabio, tú, orgulloso Zaratustra. ¡Pues adivina el enigma, tú, duro cascanueces, —el enigma que yo soy! Habla, pues: ¿quién soy yo?»

Pero cuando Zaratustra oyó estas palabras —¿qué pensáis que ocurrió entonces en su alma? Le asaltó la compasión; y de golpe se desplomó, como un roble que durante mucho tiempo resistió a muchos leñadores —pesado, de repente, para espanto incluso de aquellos que querían talarlo. Pero ya se alzó de nuevo del suelo, y su semblante se endureció.

«Bien te reconozco —dijo con una voz de bronce—: ¡tú eres el asesino de Dios! Déjame ir. No soportaste a aquel que te veía —que te veía siempre y hasta el fondo, tú, el hombre más feo. ¡Te vengaste de ese testigo!»

Así habló Zaratustra y quiso irse; pero el indecible asió un extremo de su manto y comenzó de nuevo a gorgotear y a buscar palabras. «¡Quédate! —dijo al fin—, ¡quédate! ¡No pases de largo! Adiviné qué hacha te derribó: ¡salud a ti, oh Zaratustra, porque de nuevo estás en pie! Adivinaste, lo sé bien, cómo se siente aquel que lo mató —el asesino de Dios. ¡Quédate! Siéntate aquí a mi lado, no es en vano. ¿A quién habría de ir, si no es a ti? ¡Quédate, siéntate! ¡Pero no me mires! ¡Honra así —mi fealdad! Me persiguen: ahora eres mi último refugio. No con su odio, no con sus esbirros: —¡oh, de tal persecución me burlaría y estaría orgulloso y alegre!

¿No ha estado todo éxito hasta ahora del lado de los bien-perseguidos? Y quien persigue bien aprende fácilmente a seguir: —pues, al fin y al cabo, ya está —detrás. Pero es la compasión de ellos —la compasión de ellos— ante la que huyo y a ti me acojo. Oh Zaratustra, protégeme, tú, mi último refugio, tú, el único que me adivinaste: —tú adivinaste cómo se siente aquel que lo mató. ¡Quédate! Y si quieres irte, tú, impaciente: no vayas por el camino que yo vine. El camino es malo. ¿Te irritas conmigo porque ya demasiado tiempo hablo-chapurreo? ¿Porque incluso te aconsejo? Pero sábelo: soy yo, el hombre más feo, —el que también tiene los pies más grandes y más pesados. Donde yo caminé, el camino es malo. Yo piso todos los caminos hasta dejarlos muertos y destrozados.

Pero que tú pasaste de largo junto a mí, callando; que enrojeciste, lo vi bien: por eso te reconocí como Zaratustra. Cualquier otro me habría arrojado su limosna, su compasión, con la mirada y la palabra. Pero para eso —no soy lo bastante mendigo, eso lo adivinaste—, para eso soy demasiado rico, rico en lo grande, en lo terrible, en lo más feo, en lo más indecible. ¡Tu vergüenza, oh Zaratustra, me honró! A duras penas salí del apretujón de los compasivos, —para encontrar al único que hoy enseña «la compasión es impertinente» —a ti, oh Zaratustra. —Sea la compasión de un dios, sea la de los hombres: la compasión va contra el pudor. Y no querer ayudar puede ser más noble que esa virtud que salta a socorrer.

Pero eso se llama hoy la virtud misma entre toda la gente pequeña, la compasión: —no tienen reverencia ante la gran desdicha, ante la gran fealdad, ante el gran malogro. Por encima de todos estos miro, como un perro mira por encima de los lomos de rebaños de ovejas que pululan. Son pequeñas gentes lanosas, de buena voluntad, grises. Como una garza mira con desprecio por encima de estanques someros, con la cabeza echada hacia atrás: así miro yo por encima del hormigueo de pequeñas olas grises y voluntades y almas. Demasiado tiempo se les ha dado la razón a esas gentes pequeñas: así se les dio al fin también el poder —ahora enseñan: «bueno es solo lo que las gentes pequeñas llaman bueno».

Y «verdad» se llama hoy a lo que dijo el predicador que procedía él mismo de entre ellos, ese extraño santo y abogado de las gentes pequeñas, el cual dio testimonio de sí mismo: «yo —soy la verdad». Este insolente hace ya mucho tiempo que les hincha la cresta a las gentes pequeñas —él, que no enseñó un pequeño error cuando enseñó: «yo —soy la verdad». ¿Se respondió jamás con mayor cortesía a un insolente? —Pero tú, oh Zaratustra, pasaste de largo junto a él y dijiste: «¡No! ¡No! ¡Tres veces no!». Tú advertiste contra su error, tú advertiste como el primero contra la compasión —no a todos, no a ninguno, sino a ti y a los de tu especie.

Tú te avergüenzas ante la vergüenza del gran sufriente; y en verdad, cuando dices: «De la compasión viene una gran nube; ¡tened cuidado, vosotros, hombres!» —cuando enseñas: «Todos los creadores son duros, todo gran amor está por encima de su compasión»: oh Zaratustra, ¡qué bien me pareces instruido en los signos del tiempo! Pero tú mismo —¡adviértete también a ti mismo contra tu compasión! Pues muchos van de camino hacia ti, muchos que sufren, que dudan, que desesperan, que se ahogan, que se hielan—. Yo te advierto también contra mí. Tú adivinaste mi mejor, mi peor enigma, a mí mismo y lo que hice. Yo conozco el hacha que te derriba.

Pero él —debía morir: él veía con ojos que lo veían todo, —veía las profundidades y los fondos del hombre, toda su ignominia y fealdad ocultas. Su compasión no conocía la vergüenza: se arrastraba hasta mis rincones más sucios. Este curiosísimo, ultra-entrometido, ultra-compasivo debía morir. Él me veía siempre: de un testigo así quería yo vengarme —o no vivir yo mismo. El Dios que lo veía todo, también al hombre: este Dios debía morir. El hombre no soporta que viva un testigo así».

Así habló el hombre más feo. Pero Zaratustra se levantó y se dispuso a marcharse, pues se estremecía de frío hasta las entrañas. «Tú, indecible —dijo—, tú me advertiste de tu camino. En agradecimiento por ello te recomiendo el mío. Mira, allá arriba está la cueva de Zaratustra. Mi cueva es grande y profunda y tiene muchos rincones; allí encuentra su escondite el más escondido. Y muy cerca de ella hay cien escondrijos y vericuetos para el bicherío que repta, aletea y salta. Tú, expulsado, que te expulsaste a ti mismo, ¿no quieres vivir entre los hombres y la compasión de los hombres? Bien, pues ¡haz como yo! Así aprendes tú también de mí; solo el que hace aprende. ¡Y habla primero y, por lo pronto, con mis animales! El animal más orgulloso y el animal más sabio —bien podrían ser para nosotros dos los consejeros adecuados.» — —

Así habló Zaratustra y siguió su camino, aún más pensativo y más lento que antes: pues se preguntaba muchas cosas y no sabía responderse fácilmente. «¡Qué pobre es, sin embargo, el hombre! —pensó en su corazón—, ¡qué feo, qué estertoroso, qué lleno de oculta vergüenza! Me dicen que el hombre se ama a sí mismo: ¡ay, qué grande debe de ser este amor de sí! ¡Cuánto desprecio tiene contra sí! También este de ahí se amaba: ¡cómo se despreciaba! —un gran amante es para mí y un gran despreciador. A ninguno encontré aún que se hubiera despreciado más profundamente: también eso es altura. ¡Ay! ¿Era quizá aquel el hombre superior cuyo grito escuché? Amo a los grandes despreciadores. Pero el hombre es algo que debe ser superado.» — —

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Pero no mucho después de haberse zafado Zaratustra del mago, vio de nuevo a alguien sentado junto al camino que recorría, a saber, un hombre alto, vestido de negro, con un pálido rostro demacrado: este le disgustó sobremanera. «¡Ay! —dijo a su corazón—, ahí está sentada la aflicción embozada; eso me parece de la índole de los sacerdotes: ¿qué quieren esos en mi reino? ¡Cómo! Apenas he escapado de aquel mago: ¿ha de cruzárseme otra vez en el camino otro hechicero negro, —algún brujo de imposición de manos, un oscuro hacedor de milagros por la gracia de Dios, un ungido calumniador del mundo, ¡al que ojalá se lleve el diablo! Pero el diablo nunca está en el sitio donde estaría en su sitio: siempre llega demasiado tarde, ese maldito enano y patizambo». —

Así maldijo Zaratustra, impaciente en su corazón, y pensó cómo podría escurrirse junto al hombre negro con la mirada apartada; pero mira, ocurrió de otro modo. Pues en ese mismo instante ya lo había visto el que estaba sentado; y, no muy distinto de alguien a quien le sobreviene una dicha inesperada, se puso en pie de un salto y se dirigió hacia Zaratustra.

«Quienquiera que seas, tú, caminante —dijo—, ayuda a un extraviado, a un buscador, a un anciano que aquí puede fácilmente sufrir algún daño. Este mundo de aquí me es extraño y lejano, también oí aullar a bestias salvajes; y aquel que habría podido ofrecerme amparo, ese ya no existe. Yo buscaba al último hombre piadoso, a un santo y ermitaño que, solo en su bosque, aún no había oído nada de aquello que hoy sabe todo el mundo».

«¿Qué sabe hoy todo el mundo? —preguntó Zaratustra—. ¿Acaso esto: que el viejo Dios ya no vive, en quien todo el mundo creyó una vez?»

«Tú lo has dicho —respondió el anciano, afligido—. Y yo serví a ese viejo Dios hasta su última hora. Pero ahora estoy fuera de servicio, sin señor, y, sin embargo, no libre, ni alegre ya una sola hora, salvo en los recuerdos. Para eso subí a estas montañas, para celebrar por fin de nuevo una fiesta, como corresponde a un viejo papa y Padre de la Iglesia; pues sábelo: ¡soy el último papa! —una fiesta de piadosos recuerdos y oficios divinos. Pero ahora está muerto él mismo, el hombre más piadoso, aquel santo en el bosque, que alababa constantemente a su Dios con cantos y murmullos. A él mismo ya no lo hallé cuando hallé su cabaña, —pero sí dos lobos dentro, que aullaban por su muerte —pues todos los animales lo amaban. Entonces eché a correr. ¿Vine, pues, en vano a estos bosques y montañas? Entonces se resolvió mi corazón a buscar a otro, al más piadoso de todos los que no creen en Dios —, ¡a buscar a Zaratustra!»

Así habló el anciano y miró con mirada penetrante a aquel que estaba ante él; pero Zaratustra asió la mano del viejo papa y la contempló largo tiempo con admiración. «¡Mira ahí, venerable! —dijo entonces—, ¡qué mano tan hermosa y larga! Esa es la mano de uno que siempre ha repartido bendiciones. Pero ahora sujeta con firmeza a aquel al que tú buscas, a mí, a Zaratustra. Soy yo, el impío Zaratustra, el que dice: “¿quién es más impío que yo, para que me alegre de su enseñanza?”» —

Así habló Zaratustra y horadó con sus miradas los pensamientos y los pensamientos detrás de los pensamientos del viejo papa. Al fin, este empezó: «Quien más lo amaba y lo poseía, ese es ahora también quien más lo ha perdido —: mira, quizá sea yo mismo, de nosotros dos, el más impío ahora. ¡Pero quién podría alegrarse de ello!» —

«Le serviste hasta el final —preguntó Zaratustra pensativo, tras un hondo silencio—, ¿tú sabes cómo murió? ¿Es verdad lo que se dice, que lo estranguló la compasión, —que vio cómo el hombre colgaba en la cruz y no lo soportó, que el amor al hombre se convirtió en su infierno y, al final, en su muerte?» — —

Pero el viejo papa no respondió, sino que miró hacia un lado con recelo y con una expresión dolorida y sombría. «Déjalo ir —dijo Zaratustra después de una larga reflexión, mientras seguía mirando directamente a los ojos al anciano—. Déjalo ir, ya se fue. Y aunque te honre que de ese muerto no hables sino bien, tú sabes tan bien como yo quién era; y que iba por caminos extraños».

«Dicho entre tres ojos —dijo alborozado el viejo papa (pues era ciego de un ojo)—, en cosas de Dios estoy más enterado que el propio Zaratustra —y me está permitido estarlo. Mi amor le sirvió largos años, mi voluntad siguió en todo a la suya. Pero un buen servidor lo sabe todo, y también muchas cosas que su señor se oculta a sí mismo. Era un Dios oculto, lleno de secretos. En verdad, incluso a tener un hijo no llegó sino por caminos furtivos. A la puerta de su fe se alza el adulterio.

Quien lo alaba como un Dios del amor no piensa con suficiente altura del amor mismo. ¿No quiso este Dios también ser juez? Pero el que ama, ama más allá de recompensa y retribución.

Cuando era joven, este Dios de Oriente, entonces era duro y vengativo, y se construyó un infierno para solaz de sus favoritos. Pero al final se volvió viejo y blando y decrépito y compasivo, más semejante a un abuelo que a un padre, pero, más que a nada, a una vieja abuela tambaleante. Allí se sentaba, marchito, en su rincón junto a la estufa, se afligía por sus débiles piernas, cansado del mundo, cansado del querer, y un día se asfixió por su demasiado grande compasión». —

«Tú, viejo papa —interrumpió en este punto Zaratustra—, ¿has visto tú eso con tus propios ojos? Bien podría haber sucedido así: así, y también de otro modo. Cuando los dioses mueren, mueren siempre muchas clases de muerte. Pero ¡bien! Sea como sea, así o asá —¡ya se fue! Iba contra el gusto de mis oídos y mis ojos; nada peor quisiera decir de él.

Amo todo lo que mira con claridad y habla con honradez. Pero él —tú lo sabes bien, tú, viejo sacerdote, había algo de tu índole en él, de índole sacerdotal— era ambiguo. Era también poco claro. ¡Cómo se irritó con nosotros por ello, ese resoplador de ira, porque lo entendiéramos mal! ¿Pero por qué no habló más limpiamente? Y si era cosa de nuestros oídos, ¿por qué nos dio oídos que lo oían mal? ¿Había barro en nuestros oídos? ¡Pues bien! ¿Quién lo metió ahí dentro? Demasiadas cosas le salieron mal a ese alfarero que no había acabado su aprendizaje. Pero que tomase venganza de sus cacharros y criaturas porque le salieron mal —eso fue un pecado contra el buen gusto. Hay también buen gusto en la piedad: este dijo al fin: “¡Fuera con un Dios así! ¡Mejor ningún Dios, mejor hacer destino por cuenta propia, mejor ser necio, mejor ser uno mismo Dios!”

—«¿Qué oigo? —dijo aquí el viejo papa con los oídos aguzados—. Oh Zaratustra, eres más piadoso de lo que crees, ¡con semejante incredulidad! Algún Dios dentro de ti te convirtió a tu impiedad. ¿No es tu piedad misma la que ya no te deja creer en un Dios? ¡Y tu desmesurada honradez te llevará todavía más allá de bien y mal! ¡Mira, qué te quedó reservado! Tienes ojos y mano y boca: están predestinados a bendecir desde la eternidad. No se bendice solo con la mano. En tu cercanía, aunque quieras ser el más impío, olfateo un secreto olor a consagración y fragancia de largas bendiciones: me siento bien y mal con ello. ¡Déjame ser tu huésped, oh Zaratustra, por una sola noche! En ninguna parte de la tierra me sentiré ahora mejor que junto a ti». —

«¡Amén! ¡Así ha de ser! —dijo Zaratustra con gran sorpresa—. Por allí arriba conduce el camino, allí está la cueva de Zaratustra. Con gusto, en verdad, te acompañaría yo mismo hasta allí, tú, venerable, pues amo a todos los hombres piadosos. Pero ahora me llama con urgencia un grito de angustia lejos de ti. En mi dominio nadie ha de sufrir daño; mi cueva es un buen puerto. Y más que nada querría volver a poner a todo triste sobre tierra firme y piernas firmes.

¿Pero quién te quitaría de los hombros tu melancolía? Para eso soy demasiado débil. Mucho tiempo, en verdad, podríamos esperar hasta que alguien te despertase de nuevo a tu Dios. Pues ese viejo Dios ya no vive: está muerto de veras». —

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

[1]

Pero cuando Zaratustra rodeó un peñasco, vio, no muy por debajo de él, en el mismo camino, a un hombre que agitaba los miembros como un loco furioso y que finalmente se desplomó en tierra boca abajo. «¡Alto! —dijo entonces Zaratustra a su corazón—. Ese de allí debe de ser el hombre superior; de él vino aquel terrible grito de angustia: quiero ver si se le puede ayudar». Pero cuando corrió hasta el lugar donde el hombre yacía en el suelo, encontró a un anciano tembloroso, de ojos fijos; y por mucho que Zaratustra se esforzó en incorporarlo y volver a ponerlo en pie, fue en vano. Tampoco parecía el desdichado advertir que alguien estuviese junto a él; antes bien, miraba una y otra vez a su alrededor con gestos conmovedores, como alguien abandonado por todo el mundo y completamente aislado. Pero finalmente, tras mucho temblar, convulsionarse y retorcerse sobre sí mismo, comenzó a lamentarse así:

«¿Quién me calienta, quién me ama aún?
¡Dadme manos calientes!
¡Dadme braseros para el corazón!
Tendido, estremeciéndome,
semejante a un semimuerto al que calientan los pies —
sacudido, ¡ay!, por fiebres desconocidas,
temblando ante agudas y gélidas flechas de escarcha,
¡acosado por ti, pensamiento!
¡Innombrable! ¡Velado! ¡Espantoso!
¡Tú, cazador tras las nubes!
Derribado por tu rayo,
tú, ojo burlón que me mira desde la oscuridad:
— así yazgo,
me doblo, me retuerzo, atormentado
por todos los eternos suplicios,
herido
por ti, cazador cruelísimo,
tú, desconocido — ¡Dios!

¡Hiere más hondo,
hiere una vez más!
¡Atraviesa, quiebra este corazón!
¿Para qué esta tortura
con flechas de dientes romos?
¿Por qué vuelves a mirar,
no cansado del suplicio de los hombres,
con ojos-relámpago de dioses, gozosos del daño?
¿No quieres matar,
solo torturar, torturar?
¿Para qué — torturarme,
tú, desconocido Dios gozoso del daño? —

¡Ja, ja! ¿Te acercas furtivamente?
A semejante medianoche,
¿qué quieres? ¡Habla!
Me empujas, me oprimes —
¡Ja! ¡Ya estás demasiado cerca!
¡Fuera! ¡Fuera!
Me oyes respirar,
escuchas a escondidas mi corazón,
tú, celoso —
¿celoso de qué, entonces?
¡Fuera! ¡Fuera! ¿Para qué la escalera?
¿Quieres entrar,
en el corazón,
subir, a mis más secretos
pensamientos subir?
¡Desvergonzado! ¡Desconocido — ladrón!
¿Qué quieres hurtarme,
qué quieres sonsacarme escuchando,
qué quieres arrancarme mediante tortura,
tú, torturador?
¡Tú — Dios-verdugo!
¿O he de, como un perro,
revolcarme ante ti?
Entregado, arrebatado-fuera-de-mí,
¿menearte — amor con la cola?

¡En vano! ¡Pincha más,
cruelísimo aguijón! ¡No,
no soy un perro — solo tu presa,
cruelísimo cazador!
¡Tu más orgulloso prisionero,
tú, bandido tras las nubes!
¡Habla al fin!
¿Qué quieres, salteador de caminos, de mí?
¡Tú, velado por el relámpago! ¡Desconocido! ¡Habla!
¿Qué quieres, desconocido Dios? — —

¿Cómo? ¿Rescate?
¿Cuánto quieres de rescate?
¡Exige mucho — eso aconseja mi orgullo!
¡Y sé breve — eso aconseja mi otro orgullo!

¡Ja, ja!
¿A mí — me quieres? ¿A mí?
¿A mí — por entero?

¡Ja, ja!
¿Y me torturas, necio que eres,
torturas hasta destrozar mi orgullo?
¡Dame amor — quién me calienta aún?
¿Quién me ama aún? — da manos calientes,
da braseros para el corazón,
dame a mí, el más solitario,
a quien el hielo, ¡ay!, un séptuple hielo,
hasta por enemigos,
por enemigos enseña a languidecer,
¡da, sí, entrégate,
cruelísimo enemigo,
a mí — tú! — —

¡Se fue!
Ahí huyó él mismo,
mi último, único compañero,
mi gran enemigo,
mi desconocido,
¡mi Dios-verdugo! —

— ¡No! ¡Vuelve,
con todas tus torturas!
¡Al último de todos los solitarios,
oh, vuelve!
¡Todos los arroyos de mis lágrimas
siguen hacia ti su curso!

Y mi última llama del corazón —
¡para ti se enciende!
¡Oh, vuelve,
mi desconocido Dios! ¡Mi dolor! ¡Mi última — dicha!»

[2]

Pero aquí Zaratustra ya no pudo contenerse más tiempo, tomó su bastón y se puso a golpear con todas sus fuerzas al que se lamentaba. «¡Basta! —le gritó con risa enconada—, ¡basta, comediante! ¡Falsificador de moneda! ¡Mentiroso hasta el fondo! ¡Bien te reconozco! ¡Yo sí que voy a calentarte las piernas, malvado mago; sé muy bien cómo calentar a tipos como tú!»

«¡Basta! —dijo el viejo, y saltó del suelo—. ¡No golpees más, oh Zaratustra! ¡Solo lo hacía por juego! ¡Eso forma parte de mi arte; a ti mismo quería ponerte a prueba cuando te di esta prueba! Y, en verdad, ¡me has calado bien! Pero también tú — me diste de ti una prueba nada pequeña: ¡eres duro, tú, sabio Zaratustra! ¡Con dureza golpeas con tus “verdades”; tu garrote me arranca por la fuerza — esta verdad!»

«¡No adules! —respondió Zaratustra, todavía alterado y con mirada sombría—. ¡Tú, comediante hasta el fondo! Eres falso: ¡qué vienes tú a hablar — de verdad! Tú, pavo real de los pavos reales, tú, mar de vanidad, ¿qué representabas ante mí, tú, malvado mago? ¿Quién debía creer yo que eras cuando bajo semejante figura te lamentabas?»

«Al penitente del espíritu —dijo el viejo—, a ese representaba yo: tú mismo inventaste una vez esta palabra — al poeta y mago que finalmente vuelve su espíritu contra sí mismo, al transformado que se hiela en su mal saber y su mala conciencia. Y admítelo sin más: ¡duró mucho, oh Zaratustra, hasta que descubriste mi arte y mi mentira! Creíste en mi angustia cuando me sostenías la cabeza con ambas manos — yo te oí lamentarte: “¡Se le ha amado demasiado poco, demasiado poco!” Que te engañara hasta tal punto: de eso se regocijaba interiormente mi maldad.»

«Puede que hayas engañado a otros más finos que yo —dijo Zaratustra con dureza—. Yo no estoy en guardia contra embaucadores, debo estar sin cautela: así lo quiere mi suerte. Pero tú — debes engañar: ¡hasta ese punto te conozco! ¡Debes ser siempre de dos, de tres, de cuatro y de cinco sentidos! ¡También lo que acabas de confesar era para mí, ni de lejos, bastante verdadero ni bastante falso! ¡Tú, malvado falsificador de moneda, cómo podrías hacer otra cosa! Aun tu enfermedad maquillarías si te mostraras desnudo a tu médico. Así acabas de maquillar ante mí tu mentira cuando dijiste: “¡Solo lo hacía por juego!”. También había seriedad en ello: ¡eres algo así como un penitente del espíritu! Te adivino bien: llegaste a ser el hechizador de todos, pero contra ti ya no te queda mentira ni astucia alguna — ¡tú mismo estás desencantado ante ti mismo! Cosechaste la náusea como tu única verdad. Ninguna palabra es ya auténtica en ti, sino tu boca: a saber, la náusea que se pega a tu boca. — —»

«¡Pero quién eres tú! —gritó aquí el viejo mago con voz desafiante—. ¿Quién se atreve a hablarme así, a mí, al más grande de cuantos viven hoy?» — y un relámpago verde salió disparado de su ojo hacia Zaratustra. Pero inmediatamente después se transformó y dijo con tristeza: «Oh Zaratustra, estoy cansado de esto, me dan náuseas mis artes, no soy grande, ¡para qué sigo fingiendo! Pero tú lo sabes bien — ¡yo buscaba la grandeza! Quería representar a un gran hombre y convencí a muchos: pero esta mentira sobrepasó mis fuerzas. Contra ella me hago pedazos. Oh Zaratustra, todo es mentira en mí; pero que yo me haga pedazos — este hacerme pedazos es auténtico.» —

«Te honra —dijo Zaratustra, sombrío y mirando hacia abajo a un lado—, te honra que buscaras la grandeza, pero también te delata. No eres grande. Tú, malvado viejo mago, eso es lo mejor y más honrado de ti, eso es lo que honro en ti: que te cansaste de ti mismo y lo expresaste: “No soy grande”. En eso te honro como a un penitente del espíritu: y aunque solo por un soplo y un tris, ese único instante fuiste — auténtico.»

«Pero di: ¿qué buscas aquí, en mis bosques y peñascos? Y cuando te me pusiste en el camino, ¿qué prueba querías de mí? — ¿En qué me ponías a prueba?» — Así habló Zaratustra, y sus ojos centelleaban.

El viejo mago calló un momento; después dijo: «¿Que yo te puse a prueba? Yo — solo busco. Oh Zaratustra, busco a uno auténtico, recto, sencillo, inequívoco, a un hombre de toda honradez, un vaso de sabiduría, un santo del conocimiento, un gran hombre. ¿No lo sabes, pues, oh Zaratustra? Yo busco a Zaratustra.»

Y en este punto se hizo un largo silencio entre ambos; pero Zaratustra se hundió profundamente en sí mismo, de modo que cerró los ojos. Luego, volviendo a su interlocutor, asió la mano del mago y dijo, lleno de cortesía y astucia: «¡Bien! Hacia arriba conduce el camino, allí está la cueva de Zaratustra. En ella puedes buscar a quien deseas encontrar. Y pide consejo a mis animales, a mi águila y a mi serpiente: ellos han de ayudarte a buscar. Pero mi cueva es grande. Yo mismo, ciertamente — todavía no he visto a ningún gran hombre. Para lo grande, el ojo de los más finos es hoy tosco. Es el reino del populacho. A más de uno he encontrado ya que se estiraba y se hinchaba, y el pueblo gritaba: “¡Mirad ahí, un gran hombre!”. Pero ¿de qué sirven todos los fuelles? Al final sale el viento. Al final revienta una rana que se hinchó demasiado tiempo: entonces sale el viento. Pinchar en el vientre a un hinchado, a eso llamo yo un buen pasatiempo. ¡Oídlo, muchachos!»

«Este hoy es del populacho: ¿quién sabe aún qué es grande, qué es pequeño? ¿Quién buscaría ahí con suerte la grandeza? Solo un necio: ¡los necios tienen suerte! ¿Tú buscas grandes hombres, tú, extraño necio? ¿Quién te enseñó eso? ¿Es hoy tiempo para ello? Oh tú, malvado buscador, ¿en qué — me pones a prueba?» — —

Así habló Zaratustra, con el corazón reconfortado, y se fue riendo camino adelante.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Y Zaratustra siguió adelante, pensativo y cada vez más adentro, atravesando bosques y pasando junto a hondonadas pantanosas; pero, como le sucede a cualquiera que medita sobre cosas graves, pisó sin advertirlo a un hombre. Y mira, de golpe le saltaron al rostro un grito de dolor, dos maldiciones y veinte terribles insultos: de modo que, en su espanto, levantó el bastón y encima golpeó al hombre que había pisado. Pero inmediatamente después volvió en sí; y su corazón se rio de la necedad que acababa de cometer.

“Perdona —dijo al hombre que había pisado, que se había levantado furioso y se había sentado—, perdona, y escucha ante todo un símil. Como un caminante que sueña con cosas lejanas topa sin advertirlo, en un camino solitario, con un perro dormido, un perro tendido al sol: —como entonces ambos se sobresaltan y se increpan, cual enemigos mortales, esos dos muertos de miedo: así nos ha ocurrido a nosotros. ¡Y sin embargo! ¡Y sin embargo, qué poco faltó para que se acariciasen, este perro y este solitario! ¡Pues ambos son —solitarios!”

“Quienquiera que seas —dijo, todavía furioso, el hombre que había sido pisado—, también con tu símil me pisas demasiado de cerca, y no solo con el pie. ¡Mira, pues! ¿Acaso soy yo un perro?” —Y, al decir esto, el que estaba sentado se levantó y sacó del pantano su brazo desnudo. Pues al principio había estado tendido en el suelo, oculto e irreconocible como quienes acechan a un animal del pantano.

“¡Pero qué haces! —gritó Zaratustra, sobresaltado, pues vio que mucha sangre corría a lo largo del brazo desnudo—. ¿Qué te ha sucedido? ¿Te ha mordido, desdichado, alguna mala bestia?”

El hombre que sangraba rio, todavía irritado. “¡Qué te importa! —dijo, y se dispuso a seguir adelante—. Aquí estoy en casa y en mis dominios. Que me pregunte quien quiera: pero difícilmente responderé a un zopenco”.

“Te equivocas —dijo Zaratustra compasivamente, y lo retuvo—, te equivocas: aquí no estás en tus dominios, sino en mi reino, y en él nadie ha de sufrir daño. Pero llámame como quieras: yo soy quien debo ser. Yo mismo me llamo Zaratustra. ¡Bien! Por allí arriba va el camino hacia la cueva de Zaratustra: no está lejos; ¿no quieres cuidar de tus heridas junto a mí? Mal te fue, desventurado, en esta vida: primero te mordió la bestia, y luego —te pisó el hombre”.

Cuando el hombre que había sido pisado oyó el nombre de Zaratustra, se transformó. “¡Pero qué me sucede! —exclamó—. ¿Quién me importa ya en esta vida sino este único hombre, a saber, Zaratustra, y aquel único animal que vive de sangre, la sanguijuela? Por mor de la sanguijuela yacía yo aquí, junto a este pantano, como un pescador, y mi brazo extendido había sido mordido ya diez veces, cuando viene a morder en busca de mi sangre un erizo aún más hermoso: ¡el propio Zaratustra! ¡Oh dicha! ¡Oh maravilla! ¡Alabado sea este día que me atrajo a este pantano! ¡Alabada sea la mejor y más viva ventosa que hoy vive, alabada sea la gran sanguijuela de la conciencia, Zaratustra!”

Así habló el hombre que había sido pisado; y Zaratustra se alegró de sus palabras y de su refinada y reverente manera. “¿Quién eres? —preguntó, y le tendió la mano—; entre nosotros queda mucho por aclarar y por alegrar: pero ya, me parece, comienza a hacerse un día claro y luminoso”.

“Yo soy el concienzudo del espíritu —respondió el interpelado—, y en cosas del espíritu no es fácil que nadie se lo tome con mayor rigor, estrechez y dureza que yo, salvo aquel de quien lo aprendí: el propio Zaratustra.

¡Mejor no saber nada que saber muchas cosas a medias! ¡Mejor ser un necio por cuenta propia que un sabio según criterio ajeno! Yo —voy al fondo: —¿qué importa que sea grande o pequeño? ¿Que se llame pantano o cielo? Me basta un palmo de suelo: ¡con tal de que sea realmente fondo y suelo! —Un palmo de suelo: sobre él se puede estar en pie. En la verdadera conciencia de la ciencia no hay nada grande ni nada pequeño”.

“¿Entonces eres quizá el conocedor de la sanguijuela? —preguntó Zaratustra—; ¿e investigas la sanguijuela hasta sus últimos fundamentos, tú, concienzudo?”

“¡Oh, Zaratustra! —respondió el hombre que había sido pisado—. Eso sería una empresa desmesurada: ¡cómo osaría yo acometerla! Pero aquello de lo que soy maestro y conocedor es el cerebro de la sanguijuela: —¡ese es mi mundo! ¡Y también él es un mundo! Pero perdona que aquí tome la palabra mi orgullo, pues en esto no tengo igual. Por eso dije: «Aquí estoy en casa». ¡Cuánto tiempo llevo ya tras esta única cosa, el cerebro de la sanguijuela, para que aquí la escurridiza verdad no vuelva a escurrírseme! ¡Aquí está mi reino! —Por eso arrojé lejos todo lo demás, por eso todo lo demás me dio igual; y junto a mi saber acampa mi negra ignorancia.

Mi conciencia del espíritu me exige que sepa una sola cosa y que, fuera de ella, no sepa nada: me dan náuseas todos los medias tintas del espíritu, todos los nebulosos, flotantes y exaltados.

Donde acaba mi probidad, estoy ciego y quiero también estar ciego. Pero donde quiero saber, quiero también ser probo, es decir: duro, severo, estrecho, cruel, inexorable.

Que tú dijeras una vez, oh, Zaratustra: «Espíritu es la vida que ella misma abre cortes en la vida», eso me condujo y me sedujo hacia tu enseñanza. Y, en verdad, ¡con mi propia sangre acrecenté mi propio saber!”

“Como enseña la evidencia visible” —intervino Zaratustra—; pues la sangre seguía descendiendo por el brazo desnudo del concienzudo. En efecto, diez sanguijuelas se habían prendido de él. “¡Oh, extraño compañero, cuánto me enseña esta evidencia visible que tengo ahí ante mí, a saber, tú mismo! ¡Y quizá no debería verterlo todo en tus severos oídos! ¡Bien! ¡Separémonos aquí! Pero quisiera volver a encontrarte. Por allí arriba conduce el camino hacia mi cueva: ¡esta noche serás allí mi querido huésped! También quisiera reparar en tu cuerpo el que Zaratustra te pisara con los pies: ya pensaré en ello. Pero ahora un grito de angustia me llama urgentemente lejos de ti”.

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Zaratustra no llevaba aún una hora de camino por sus montañas y bosques cuando vio de repente un extraño cortejo. Justamente por el camino por el que él quería bajar venían caminando dos reyes, adornados con coronas y ceñidores de púrpura y multicolores como flamencos: arreaban delante de sí un asno cargado. «¿Qué quieren estos reyes en mi reino?», dijo Zaratustra, asombrado, a su corazón, y se escondió rápidamente detrás de un arbusto. Pero cuando los reyes llegaron hasta él, dijo a media voz, como quien habla a solas consigo mismo: «¡Extraño! ¡Extraño! ¿Cómo rima esto? ¡Dos reyes veo —y un solo asno!».

Entonces los dos reyes hicieron alto, sonrieron, miraron hacia el lugar de donde venía la voz y se miraron luego el uno al otro a la cara. «Cosas así también se piensan entre nosotros —dijo el rey de la derecha—, pero no se dicen en voz alta». Pero el rey de la izquierda se encogió de hombros y respondió: «Bien podría ser un pastor de cabras. O un ermitaño que ha vivido demasiado tiempo entre rocas y árboles. Pues la falta absoluta de compañía también corrompe las buenas costumbres».

«¿Las buenas costumbres? —replicó, contrariado y amargo, el otro rey—. ¿De quién huimos, pues? ¿No es de las “buenas costumbres”? ¿De nuestra “buena sociedad”? ¡Antes, en verdad, vivir entre ermitaños y pastores de cabras que con nuestro dorado, falso y pintarrajeado populacho, aunque se llame a sí mismo “buena sociedad”, aunque se llame a sí mismo “nobleza”! Pero ahí todo es falso y podrido, ante todo la sangre, gracias a viejas malas enfermedades y a aún peores artistas de la curación. El mejor y más querido para mí sigue siendo hoy un campesino sano, rudo, astuto, obstinado, de largo aguante: ese es hoy el tipo más noble. El campesino es hoy el mejor; ¡y el tipo campesino debería ser señor! Pero este es el reino del populacho: ya no dejo que me engañen. Y populacho significa: revoltijo. Populacho-revoltijo: en él todo está revuelto con todo, santo y canalla y junker y judío y toda bestia del arca de Noé. ¡Buenas costumbres! Todo entre nosotros es falso y podrido. Nadie sabe ya reverenciar: de eso precisamente huimos. Son perros dulzarrones e importunos; doran hojas de palma».

«Esta náusea me ahoga: que nosotros mismos, los reyes, nos hayamos vuelto falsos, cubiertos y disfrazados con el viejo y amarilleado boato de nuestros abuelos, monedas de ostentación para los más estúpidos y los más astutos, y para todo el que hoy hace toda clase de cambalaches con el poder. No somos los primeros —y, sin embargo, tenemos que pasar por tales—: de este fraude estamos al fin hartos y asqueados. De la chusma huimos, de todos esos vocingleros y moscas carroñeras de la escritura, del hedor de tendero, del pataleo de la ambición, del aliento fétido: ¡puaf, vivir entre la chusma, puaf, pasar por los primeros entre la chusma! ¡Ay, náusea! ¡Náusea! ¡Náusea! ¡Qué importamos ya nosotros, los reyes!».

«Tu vieja enfermedad te acomete —dijo entonces el rey de la izquierda—, la náusea te acomete, mi pobre hermano. Pero bien lo sabes: alguien nos escucha».

Zaratustra, que había abierto bien los ojos y los oídos a estas palabras, se levantó al instante de su escondrijo, se acercó a los reyes y comenzó: «El que os escucha, el que os escucha con gusto, reyes, se llama Zaratustra. Yo soy Zaratustra, el que una vez dijo: “¡Qué importan ya los reyes!”. Perdonadme: me alegré cuando os dijisteis el uno al otro: “¡Qué importamos ya nosotros, los reyes!”. Pero aquí está mi reino y mi señorío: ¿qué podéis estar buscando en mi reino? Quizá, sin embargo, encontrasteis por el camino lo que yo busco: a saber, al hombre superior».

Cuando los reyes oyeron esto, se golpearon el pecho y hablaron a una sola voz: «¡Nos has reconocido! Con la espada de esta palabra haces pedazos la más espesa tiniebla de nuestro corazón. Has descubierto nuestra necesidad, pues, mira, estamos en camino para encontrar al hombre superior, al hombre que es superior a nosotros, aunque seamos reyes. A él le llevamos este asno. Pues el hombre supremo ha de ser también el supremo señor sobre la tierra. No hay desdicha más dura en todo el destino humano que cuando los poderosos de la tierra no son también los primeros hombres. Entonces todo se vuelve falso y torcido y monstruoso. Y cuando son incluso los últimos y más bestia que hombre, entonces el populacho sube y sube de precio, y al final hasta la virtud-populacho dice: “¡Mira, yo sola soy virtud!”».

«¿Qué acabo de oír? —respondió Zaratustra—. ¡Qué sabiduría entre reyes! Estoy encantado y, en verdad, ya me entran ganas de hacerle una rima a eso, aunque resulte una rima que no sea apta para todos los oídos. Hace ya mucho que desaprendí a guardar miramientos con las orejas largas. ¡Ea! ¡Adelante!». (Pero entonces ocurrió que también el asno tomó la palabra: dijo clara y malintencionadamente: I-A.)

Antaño —creo, en el año de la Salvación uno—
habló la sibila, ebria sin vino alguno:
«¡Ay, ahora todo va torcido!
¡Decadencia! ¡Decadencia! ¡Nunca tan bajo el mundo ha caído!
Roma cayó en puta y en puterío,
el César de Roma cayó en bestia, Dios mismo —se hizo judío!».

Con estas rimas de Zaratustra se recrearon los reyes; pero el rey de la derecha dijo: «Oh, Zaratustra, ¡qué bien hicimos en salir para verte! Pues tus enemigos nos mostraron tu imagen en su espejo: allí mirabas con la mueca de un diablo, riendo con escarnio, de modo que te temimos. ¡Pero de qué sirvió! Una y otra vez nos punzabas el oído y el corazón con tus sentencias. Entonces dijimos por fin: “¡Qué importa qué aspecto tenga! Tenemos que escucharlo, a él, que enseña: ‘Debéis amar la paz como medio para nuevas guerras, y la paz breve más que la larga’”. Nadie dijo jamás palabras tan guerreras: “¿Qué es bueno? Ser valiente es bueno. Es la buena guerra la que santifica toda causa”. Oh, Zaratustra, la sangre de nuestros padres se agitó en nuestro cuerpo con tales palabras: aquello fue como el discurso de la primavera a viejos toneles de vino. Cuando las espadas corrían entrecruzándose como serpientes moteadas de rojo, nuestros padres se hacían amigos de la vida; todo sol de paz les parecía insípido y tibio, pero la larga paz les daba vergüenza. ¡Cómo suspiraban nuestros padres cuando veían en la pared espadas relucientes y resecas! Como ellas, tenían sed de guerra. Pues una espada quiere beber sangre y centellea de deseo».

Mientras los reyes hablaban y charlaban de este modo, con fervor, acerca de la dicha de sus padres, a Zaratustra le entraron no pocas ganas de burlarse de su fervor: pues, evidentemente, eran reyes muy pacíficos los que veía ante sí, unos reyes de rostros viejos y finos. Pero se contuvo. «¡Ea! —dijo—, por allí va el camino, allí está la cueva de Zaratustra; ¡y este día ha de tener una larga tarde! Pero ahora un grito de angustia me llama con urgencia lejos de vosotros. Es un honor para mi cueva que unos reyes quieran sentarse en ella y esperar; pero, ciertamente, ¡habréis de esperar largo tiempo! ¡En fin! ¡Qué importa! ¿Dónde se aprende hoy mejor a esperar que en las cortes? Y toda la virtud de los reyes, la que les ha quedado, ¿no se llama hoy saber esperar?».

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.

Al día siguiente volvió Zaratustra a sentarse sobre su piedra delante de la cueva, mientras los animales vagaban fuera, por el mundo, para traer a casa nuevo alimento —también nueva miel: pues Zaratustra había gastado y derrochado la miel vieja hasta el último grano. Pero mientras estaba así sentado, con un palo en la mano, y trazaba sobre la tierra la sombra de su figura, pensando y, ¡en verdad!, no sobre sí mismo y su sombra, de pronto se asustó y dio un respingo: pues vio junto a su sombra otra sombra más. Y cuando miró rápidamente a su alrededor y se levantó, mira, allí estaba junto a él el adivino, el mismo a quien una vez había dado de comer y beber a su mesa, el anunciador de la gran fatiga, que enseñaba: «Todo es igual, nada merece la pena, el mundo carece de sentido, el saber ahoga». Pero su rostro se había transformado entretanto; y cuando Zaratustra lo miró a los ojos, su corazón volvió a sobresaltarse: tantos anuncios funestos y relámpagos gris ceniza corrían por este rostro.

El adivino, que había percibido lo que acontecía en el alma de Zaratustra, se pasó la mano por el rostro, como si quisiera borrárselo; lo mismo hizo Zaratustra. Y cuando ambos habían recobrado de este modo, en silencio, la compostura y las fuerzas, se dieron la mano, en señal de que querían reconocerse de nuevo.

—Sé bienvenido —dijo Zaratustra—, tú, adivino de la gran fatiga; no ha de haber sido en vano que antaño fueras mi amigo de mesa y huésped. Come y bebe también hoy conmigo, y perdona que un viejo alegre se siente contigo a la mesa.

—¿Un viejo alegre? —respondió el adivino, sacudiendo la cabeza—. Pero seas quien seas o quieras ser, oh Zaratustra, llevas ya demasiado tiempo aquí arriba: dentro de poco tu bote ya no estará en seco.

—¿Estoy, pues, en seco? —preguntó Zaratustra riendo.

—Las olas alrededor de tu montaña —respondió el adivino— suben y suben, las olas de gran necesidad y aflicción: pronto levantarán también tu bote y te llevarán de aquí.

Zaratustra guardó silencio y se quedó extrañado.

—¿Aún no oyes nada? —prosiguió el adivino—. ¿No suben desde la profundidad un rumor y un bramido?

Zaratustra guardó silencio de nuevo y prestó oído: entonces oyó un grito largo, largo, que los abismos se arrojaban unos a otros y se iban pasando, pues ninguno quería retenerlo: tan siniestro sonaba.

—Tú, funesto anunciador —dijo por fin Zaratustra—, eso es un grito de angustia y el grito de un hombre; bien podría venir de un mar negro. Pero ¿qué me importa a mí la angustia humana? Mi último pecado, el que me quedó reservado, ¿sabes cómo se llama?

—¡Compasión! —respondió el adivino con el corazón desbordante, y levantó ambas manos—. ¡Oh Zaratustra, vengo para seducirte hacia tu último pecado!

Y apenas fueron pronunciadas estas palabras, volvió a resonar el grito, más largo y más angustioso que antes, y también mucho más cerca.

—¿Oyes? ¿Oyes, oh Zaratustra? —gritó el adivino—. A ti va dirigido el grito, a ti te llama: ¡ven, ven, ven! ¡Es la hora, es más que la hora!

Zaratustra guardó silencio, confuso y estremecido; por fin preguntó, como alguien que vacila consigo mismo: —¿Y quién es el que allí me llama?

—¡Pero si ya lo sabes! —respondió el adivino con vehemencia—. ¿Por qué te ocultas? ¡Es el hombre superior quien clama por ti!

—¿El hombre superior? —gritó Zaratustra, sobrecogido de horror—. ¿Qué quiere? ¿Qué quiere? ¡El hombre superior! ¿Qué quiere aquí? —Y su piel se cubrió de sudor.

Pero el adivino no respondió a la angustia de Zaratustra, sino que escuchó y escuchó hacia la profundidad. Sin embargo, cuando allí permaneció todo en silencio durante largo rato, volvió la mirada y vio a Zaratustra de pie y temblando. —Oh Zaratustra —comenzó con voz triste—, no estás ahí como alguien a quien su dicha hace girar: ¡tendrás que danzar para que no te me caigas! Pero aunque quisieras danzar delante de mí y saltar todos tus saltos laterales, nadie ha de poder decirme: «Mira, aquí danza el último hombre alegre». En vano subiría hasta esta altura quien lo buscara aquí: cuevas encontraría, sí, y cuevas tras las cuevas, escondrijos para escondidos, pero no pozos de dicha, ni cámaras del tesoro, ni nuevas vetas de oro de la dicha. Dicha —¡cómo podría encontrarse la dicha entre semejantes sepultados y ermitaños! ¿He de buscar todavía la última dicha en islas bienaventuradas y lejos, entre mares olvidados? Pero todo es igual, nada merece la pena, de nada sirve buscar, ¡ya tampoco hay islas bienaventuradas!

Así suspiró el adivino; pero con su último suspiro Zaratustra volvió a estar lúcido y seguro, como quien sale de una profunda sima a la luz. —¡No! ¡No! ¡Tres veces no! —gritó con voz fuerte, y se acarició la barba—. ¡Eso lo sé yo mejor! ¡Todavía hay islas bienaventuradas! ¡Silencio sobre eso, tú, suspirante saco de tristeza! ¡Deja de chapotear con eso, tú, nube de lluvia matutina! ¿No estoy ya aquí empapado por tu aflicción y calado como un perro? Ahora me sacudo y echo a correr lejos de ti, para volver a secarme: ¡no debes extrañarte de ello! ¿Te parezco descortés? Pero aquí está mi corte. Pero en cuanto a tu hombre superior: ¡pues bien!, voy a buscarlo de inmediato en aquellos bosques: de allí vino su grito. Quizá lo acosa allí un animal maligno. Está dentro de mis dominios: ¡en ellos no debe sufrir daño! Y, en verdad, hay por aquí muchos animales malignos.

Con estas palabras Zaratustra se volvió para marcharse. Entonces dijo el adivino: —¡Oh Zaratustra, eres un pícaro! Ya lo sé: ¡quieres librarte de mí! ¡Antes corres a los bosques y das caza a animales malignos! Pero ¿de qué te sirve? Al caer la tarde volverás a tenerme: en tu propia cueva estaré allí sentado, paciente y pesado como un tronco, ¡y te esperaré!

—¡Así sea! —gritó Zaratustra hacia atrás mientras se alejaba—. ¡Y lo que es mío en mi cueva te pertenece también a ti, mi amigo huésped! Pero si aún encontraras miel dentro, ¡pues bien!, lámela toda, tú, oso gruñón, ¡y endulza tu alma! Pues esta tarde queremos ambos estar de buen humor, de buen humor y alegres de que este día haya llegado a su fin. Y tú mismo has de danzar al son de mis canciones como mi oso danzante. ¿No lo crees? ¿Sacudes la cabeza? ¡Pues bien! ¡Arriba, viejo oso! Pero también yo —soy un adivino.

Así habló Zaratustra.

Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.

Y de nuevo corrieron lunas y años sobre el alma de Zaratustra, y él no hizo caso de ello; pero su cabello se volvió blanco. Un día, cuando estaba sentado sobre una piedra delante de su cueva y miraba en silencio a lo lejos —pues desde allí se mira hacia el mar, por encima de sinuosos abismos—, sus animales anduvieron pensativos en torno a él y acabaron por plantarse delante de él.

—Oh, Zaratustra —dijeron—, ¿miras acaso a lo lejos en busca de tu dicha?

—¡Qué importa la dicha! —respondió él—. Hace ya mucho que no aspiro a la dicha; aspiro a mi obra.

—Oh, Zaratustra —volvieron a decir los animales—, eso lo dices como quien tiene de lo bueno más que de sobra. ¿No yaces acaso en un lago azul celeste de dicha?

—¡Necios pícaros! —respondió Zaratustra sonriendo—. ¡Qué bien habéis escogido la comparación! Pero también sabéis que mi dicha es pesada, y no como una líquida ola de agua: me apremia, no quiere separarse de mí y se comporta como pez derretida.

Entonces los animales volvieron a andar pensativos en torno a él y luego se plantaron de nuevo delante de él. —Oh, Zaratustra —dijeron—, ¿de ahí viene, pues, que tú mismo te vuelvas cada vez más amarillo y más oscuro, aunque tu cabello quiera parecer blanco y del color del lino? ¡Mira, estás sentado en tu pez!

—¿Qué decís ahí, animales míos? —dijo Zaratustra, y rio al decirlo—. En verdad, blasfemé cuando hablé de la pez. Lo que me ocurre a mí les sucede a todos los frutos que maduran. Es la miel en mis venas la que hace más espesa mi sangre y también más silenciosa mi alma.

—Así será, oh, Zaratustra —respondieron los animales, y se apretaron contra él—; pero ¿no quieres subir hoy a una alta montaña? El aire está limpio, y hoy se ve más mundo que nunca.

—Sí, animales míos —respondió él—, aconsejáis con acierto y conforme a mi corazón: hoy quiero subir a una alta montaña. Pero procurad que allí tenga miel a mano: amarilla, blanca, buena, miel dorada de panal fresca como el hielo. Pues sabed que allá arriba quiero ofrecer el sacrificio de miel.

Pero cuando Zaratustra estuvo arriba, en lo alto, envió de vuelta a casa a los animales que lo habían acompañado y comprobó que ahora estaba solo: entonces rio de todo corazón, miró a su alrededor y habló así:

Que hablara de sacrificios y sacrificios de miel no fue sino una astucia de mi discurso y, en verdad, una necedad útil. Aquí arriba puedo hablar ya con mayor libertad que ante cuevas de ermitaños y animales domésticos de ermitaños.

¡Sacrificar, qué va! Yo derrocho lo que se me regala, yo, derrochador de mil manos: ¿cómo podría llamar todavía a eso —sacrificio? Y cuando deseé miel, no deseé sino cebo y dulce jarabe y baba, por los que también los osos gruñones y las aves extrañas, hoscas y malvadas se relamen: —el mejor cebo, como el que necesitan cazadores y pescadores. Pues si el mundo es como un oscuro bosque de fieras y el jardín de delicias de todos los cazadores salvajes, aún más, y con mayor gusto, me parece un mar abismal y rico, —un mar lleno de peces de muchos colores y cangrejos, por el que incluso a los dioses podría entrarles el deseo de hacerse en él pescadores y lanzadores de redes: ¡tan rico es el mundo en cosas extrañas, grandes y pequeñas! Sobre todo el mundo de los hombres, el mar de los hombres: hacia él lanzo ahora mi caña de pescar de oro y digo: ¡ábrete, abismo de los hombres!

¡Ábrete y lánzame tus peces y tus cangrejos centelleantes! Con mi mejor cebo atraigo hoy hacia mí a los más extraños peces-hombres. —Mi propia dicha la arrojo a todas las vastedades y lejanías, entre amanecer, mediodía y ocaso, por si muchos peces-hombres aprenden a tirar de mi dicha y a colear. Hasta que, al morder mis afilados anzuelos ocultos, tengan que subir a mi altura, los más coloridos pececillos del fondo del abismo, hacia el más malévolo de todos los pescadores de peces-hombres. Pues eso soy yo desde el fondo y desde el comienzo: tirando, atrayendo, haciendo subir, criando; un tirador, criador y maestro de disciplina, que no en vano se dijo una vez a sí mismo: «¡Llega a ser el que eres!»

Así pueden ahora los hombres subir hasta mí: pues aún espero las señales de que sea tiempo de mi descenso; todavía no voy yo mismo a mi ocaso, como debo, entre los hombres. Para eso espero aquí, astuto y burlón, en altas montañas: no un impaciente, no un paciente, sino más bien uno que hasta ha desaprendido la paciencia —porque ya no «padece». Pues mi destino me deja tiempo: ¿acaso se ha olvidado de mí? ¿O está sentado a la sombra detrás de una gran piedra y caza moscas? Y, en verdad, le tengo afecto por ello, a mi eterno destino, porque no me acosa ni me apremia y me deja tiempo para bufonadas y maldades: así que hoy subí a esta alta montaña para pescar.

¿Ha capturado jamás un hombre peces en altas montañas? Y aunque sea una necedad lo que aquí arriba quiero y hago: mejor aún esto que volverme ahí abajo solemne de tanto esperar, y verde y amarillo —un engallado resoplador de ira de tanto esperar, una santa tormenta de aullidos venida de las montañas, un impaciente que grita hacia los valles: «¡Oíd, o bien os fustigo con el azote de Dios!»

¡No es que yo les guarde rencor por ello a tales iracundos: me bastan para reírme! Impacientes tienen que ser, desde luego, esos grandes tambores de estrépito, que hoy o nunca toman la palabra. Pero yo y mi destino —nosotros no hablamos al «Hoy», tampoco hablamos al «Nunca»: para hablar tenemos ya paciencia y tiempo y sobretiempo. Pues algún día ha de llegar, y no puede pasar de largo. ¿Quién ha de llegar algún día y no puede pasar de largo? Nuestro gran Hazar, esto es, nuestro gran y lejano reino de los hombres, el reino de Zaratustra de mil años — —. ¿Cuán lejos puede estar tal «lejanía»? ¡Qué me importa! Pero no por ello está menos firme para mí: con ambos pies estoy firmemente plantado sobre este fundamento, —sobre un fundamento eterno, sobre dura roca primigenia, sobre esta altísima y durísima cordillera primigenia, a la que todos los vientos llegan como a una divisoria meteorológica, preguntando: «¿Dónde?», «¿De dónde?» y «¿Adónde?»

¡Ríe aquí, ríe, mi luminosa y sana maldad! ¡Desde altas montañas arroja hacia abajo tu centelleante carcajada de burla! ¡Con tu centelleo ceba para mí a los más hermosos peces-hombres! Y lo que en todos los mares me pertenece, mi en-y-para-mí en todas las cosas —eso péscamelo fuera, eso súbemelo hasta mí: eso espero yo, el más malévolo de todos los pescadores.

¡Fuera, fuera, anzuelo mío! ¡Dentro, abajo, cebo de mi dicha! ¡Deja caer gota a gota tu rocío más dulce, miel de mi corazón! ¡Muerde a toda negra aflicción en el vientre!

¡Fuera, fuera, ojo mío! ¡Oh, cuántos mares en torno a mí, cuántos futuros de los hombres que alborean! Y sobre mí —¡qué rosada quietud! ¡Qué silencio sin nubes!

Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.