3.5. DE LA VIRTUD QUE EMPEQUEÑECE

[1]

Cuando Zaratustra estuvo de nuevo en tierra firme, no fue derecho hacia su montaña y su cueva, sino que tomó muchos caminos e hizo muchas preguntas e indagó esto y aquello, de modo que, bromeando, decía de sí mismo: «¡Mira: un río que, en muchos meandros, fluye de vuelta hacia la fuente!» Pues quería averiguar qué había sucedido entretanto con el hombre: si se había vuelto más grande o más pequeño. Y una vez vio una hilera de casas nuevas; entonces se maravilló y dijo:

¿Qué significan estas casas? En verdad, ningún alma grande las puso ahí como imagen de sí misma. ¿Las sacó acaso un niño bobo de su caja de juguetes? ¡Ojalá otro niño volviera a meterlas en su caja! Y esas estancias y aposentos: ¿pueden entrar y salir ahí hombres? Me parecen hechas para muñecas de seda; o para gatas golosas, que también de buena gana se dejan probar.

Y Zaratustra se detuvo y reflexionó. Finalmente dijo, afligido: «¡Todo se ha vuelto más pequeño! En todas partes veo puertas más bajas: el que es de mi índole aún puede pasar por ellas, pero — tiene que agacharse. ¡Oh, cuándo volveré a mi patria, donde ya no tenga que agacharme — ya no tenga que agacharme ante los pequeños!» Y Zaratustra suspiró y miró a la lejanía.—

Pero aquel mismo día pronunció su discurso sobre la virtud que empequeñece.

[2]

Camino entre este pueblo y mantengo los ojos abiertos: no me perdonan que no envidie sus virtudes. Me lanzan dentelladas porque les digo: para gente pequeña son necesarias virtudes pequeñas —y porque duro se me hace aceptar que la gente pequeña sea necesaria.

Todavía me parezco aquí al gallo en corral ajeno, al que también las gallinas picotean; pero por ello no estoy mal dispuesto hacia esas gallinas. Soy cortés con ellas, como con toda pequeña molestia; ser espinoso con lo pequeño me parece sabiduría de erizos.

Todos hablan de mí cuando, por la tarde, se sientan alrededor del fuego — hablan de mí, pero nadie piensa — en mí. Este es el nuevo silencio que aprendí: su ruido en torno a mí extiende un manto sobre mis pensamientos.

Alborotan entre sí: «¿Qué quiere de nosotros esta nube sombría? ¡Cuidemos de que no nos traiga una peste!» Y hace poco una mujer arrancó hacia sí a su hijo, que quería venir a mí: «¡Apartad a los niños! —gritó—; tales ojos abrasan almas de niños.» Tosen cuando hablo: creen que la tos es una objeción contra vientos fuertes — nada adivinan del bramido de mi dicha. «Aún no tenemos tiempo para Zaratustra» — así objetan; pero ¿qué importa un tiempo que para Zaratustra «no tiene tiempo»?

Y cuando incluso me elogian, ¿cómo podría yo dormirme sobre su elogio? Un cinturón de púas es para mí su alabanza: todavía me araña cuando me la quito de encima. Y también esto aprendí entre ellos: el que alaba se comporta como si devolviera, pero en verdad quiere ser obsequiado con más.

¡Preguntad a mi pie si le agrada su tonada de elogio y reclamo! En verdad, a tal compás y tictac no quiere ni danzar ni estarse quieto. A la pequeña virtud querrían atraerme y alabarme; al tictac de la pequeña dicha querrían persuadir a mi pie.

Camino entre este pueblo y mantengo los ojos abiertos: se han vuelto más pequeños y se vuelven cada vez más pequeños: — eso lo produce su doctrina de la dicha y la virtud. En efecto, también en la virtud son modestos — pues quieren bienestar. Pero con el bienestar solo se aviene la virtud modesta.

Ciertamente, también ellos aprenden, a su manera, a caminar y a avanzar: a eso llamo yo su cojear. Con ello se vuelven un obstáculo para todo el que tiene prisa. Y más de uno de ellos va hacia delante y mira al mismo tiempo hacia atrás, con el cuello rígido: a ese lo embisto de buena gana. Pie y ojos no deben mentir, ni desmentirse el uno al otro. Pero hay mucha mentira entre la gente pequeña. Algunos de ellos quieren, pero la mayoría solo son queridos. Algunos de ellos son auténticos, pero la mayoría son malos actores. Hay entre ellos actores sin saberlo y actores contra su voluntad — los auténticos son siempre raros, en especial los auténticos actores.

De hombre hay aquí poco: por eso se masculinizan sus mujeres. Pues solo quien es lo bastante hombre redimirá en la mujer a la mujer.

Y esta hipocresía encontré entre ellos como la peor: que incluso aquellos que mandan simulan las virtudes de aquellos que sirven. «Yo sirvo, tú sirves, nosotros servimos» — así reza aquí también la hipocresía de los gobernantes —, ¡y ay, cuando el primer señor no es sino el primer servidor!

Ay, también hacia sus hipocresías se extravió volando la curiosidad de mi ojo; y bien adiviné toda su dicha de moscas y su zumbar en torno a cristales soleados. Tanta bondad, tanta debilidad veo. Tanta justicia y compasión, tanta debilidad.

Redondos, rectos y bondadosos son entre sí, como los granos de arena son redondos, rectos y bondadosos con los granos de arena. Abrazar modestamente una pequeña dicha — a eso lo llaman «resignación» —, y al mismo tiempo miran ya modestamente de reojo en busca de una nueva pequeña dicha. En el fondo quieren ingenuamente una sola cosa por encima de todo: que nadie les haga daño. Así se anticipan a cualquiera y le hacen bien. Pero esto es cobardía, aunque se llame «virtud». —

Y si alguna vez hablan ásperamente, esta gente pequeña: ahí solo oigo su ronquera — pues toda corriente de aire los vuelve roncos. Son astutos, sus virtudes tienen dedos astutos. Pero les faltan los puños, sus dedos no saben esconderse detrás de puños. Virtud es para ellos lo que vuelve modesto y manso: con ello hicieron del lobo el perro y del hombre mismo el mejor animal doméstico del hombre.

«Colocamos nuestra silla en medio» — eso me dice su sonrisilla — «y a igual distancia de los espadachines moribundos que de las cerdas satisfechas.» Pero esto es — mediocridad, aunque se llame moderación. —

[3]

Camino entre este pueblo y dejo caer más de una palabra: pero no saben ni recoger ni guardar.

Se maravillan de que yo no haya venido a vituperar placeres y vicios; y, en verdad, tampoco vine a prevenir contra carteristas.

Se maravillan de que no esté dispuesto a hacer todavía más ingeniosa y punzante su astucia: ¡como si no tuvieran ya bastantes listillos, cuya voz me raspa como lápices de pizarra!

Y cuando grito: «¡Maldecid a todos los diablos cobardes que hay en vosotros, que de buena gana quisieran gimotear, plegar las manos y adorar!»: entonces ellos gritan: «Zaratustra es impío.» Y en especial lo gritan sus maestros de la resignación —; pero precisamente a ellos me gusta gritarles al oído: ¡Sí! ¡Yo soy Zaratustra, el impío! ¡Estos maestros de la resignación! Por todas partes donde hay algo pequeño y enfermo y costroso se arrastran, como piojos; y solo mi náusea me impide aplastarlos.

¡Bien! Esta es mi prédica para sus oídos: soy Zaratustra, el impío, el que habla así: «¿Quién es más impío que yo, para que yo me alegre de su enseñanza?»

Soy Zaratustra, el impío: ¿dónde encontraré a mi igual? Y todos aquellos son mis iguales, los que se dan a sí mismos su voluntad y apartan de sí toda resignación.

Soy Zaratustra, el impío: aún cuezo para mí cada azar en mi olla. Y solo cuando está allí bien cocido le doy la bienvenida como mi alimento. Y en verdad, más de un azar vino imperiosamente hasta mí: pero más imperiosamente todavía le habló mi voluntad — y allí yacía ya suplicante de rodillas —, suplicando encontrar albergue y corazón junto a mí, y diciéndome zalamero: «¡Mira, oh Zaratustra, cómo solo un amigo viene a un amigo!» —

Pero ¿qué digo, donde nadie tiene mis oídos? Y así quiero gritarlo fuera, a todos los vientos: ¡Os volvéis cada vez más pequeños, vosotros, gente pequeña! ¡Os desmoronáis, vosotros, los cómodos! Todavía os iréis a pique — por vuestras muchas pequeñas virtudes, por vuestras muchas pequeñas omisiones, por vuestra mucha pequeña resignación. Demasiado indulgente, demasiado condescendiente: ¡así es vuestro suelo! Pero para que un árbol se haga grande, para eso quiere echar duras raíces en torno a duras rocas.

También lo que vosotros omitís teje en la trama de todo futuro humano; también vuestra nada es una tela de araña y una araña que vive de la sangre del futuro. Y cuando tomáis, entonces es como hurtar, vosotros, pequeños virtuosos; pero incluso entre pícaros habla el honor: «solo se debe hurtar donde no se puede robar.»

«Se da» — esa es también una doctrina de la resignación. Pero yo os digo, vosotros, los cómodos: ¡se toma, y cada vez tomará más todavía de vosotros! ¡Ay, si apartarais de vosotros todo querer a medias y os volvierais resueltos tanto para la inercia como para la acción!

¡Ay, si entendierais mi palabra: «Haced, sí, lo que queráis, — pero sed primero tales que puedan querer!» «Amad, sí, a vuestro prójimo como a vosotros mismos, — pero sedme primero tales que se amen a sí mismos — que se amen con el gran amor, que se amen con el gran desprecio!» Así habla Zaratustra, el impío. —

Pero ¿qué digo, donde nadie tiene mis oídos? Todavía es aquí una hora demasiado pronto para mí. Soy mi propio precursor entre este pueblo, mi propio canto de gallo por oscuras callejas. ¡Pero llega su hora! ¡Y llega también la mía! De hora en hora se vuelven más pequeños, más pobres, más estériles, — ¡pobre hierba! ¡pobre suelo! Y pronto deberán estar ahí ante mí como hierba seca y estepa, y, en verdad, cansados de sí mismos — y más que de agua, sedientos de fuego.

¡Oh bendita hora del relámpago! ¡Oh secreto antes del mediodía! Fuegos corredores quiero hacer todavía un día de ellos, y heraldos con lenguas de llama: — han de proclamar todavía un día con lenguas de llama: ¡Llega, está cerca, el gran mediodía!

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli–Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.