3.2. DE LA VISIÓN Y EL ENIGMA

[1]

Cuando entre la gente del barco se supo que Zaratustra estaba a bordo —pues al mismo tiempo que él había subido a bordo un hombre que venía de las islas bienaventuradas—, surgieron una gran curiosidad y expectación. Pero Zaratustra calló durante dos días y estuvo frío y sordo de tristeza, de modo que no respondía ni a miradas ni a preguntas. Pero al atardecer del segundo día volvió a abrir sus oídos, aunque aún callaba: pues había muchas cosas extrañas y peligrosas que oír en aquel barco, que venía de lejos y quería ir aún más lejos. Zaratustra, empero, era amigo de todos aquellos que emprenden largos viajes y no gustan de vivir sin peligro. Y mira, por fin, al escuchar, se le soltó su propia lengua, y se quebró el hielo de su corazón: entonces comenzó a hablar así:

A vosotros, los osados buscadores, tentadores, y a quienquiera que alguna vez se embarcó con astutas velas en mares terribles, — a vosotros, los ebrios de enigmas, los alegres del crepúsculo, cuya alma es atraída con flautas hacia todo abismo del extravío: — pues no queréis seguir tanteando un hilo con mano cobarde; y allí donde podéis adivinar, odiáis deducir — a vosotros solos os cuento el enigma que vi, — la visión del más solitario. —

Sombrío caminé hace poco por un crepúsculo de color de cadáver, — sombrío y duro, con los labios apretados. No solo un sol se había puesto para mí. Un sendero que ascendía desafiante entre el cascajal, uno maligno, solitario, al que ni hierba ni arbusto dirigía ya la palabra: un sendero de montaña crujía bajo el desafío de mi pie. Mudo, avanzando sobre el burlón tintinear de los guijarros, aplastando la piedra que lo hacía resbalar: así se forzó mi pie hacia arriba. Hacia arriba: — en desafío al espíritu que lo arrastraba hacia abajo, lo arrastraba hacia el abismo, al espíritu de la gravedad, mi diablo y archienemigo. Hacia arriba: — aunque él estaba sentado sobre mí, medio enano, medio topo; cojo; paralizante; goteando plomo a través de mi oído, pensamientos como gotas de plomo en mi cerebro.

“¡Oh Zaratustra —susurró burlonamente, sílaba a sílaba—, tú, piedra de la sabiduría! Te arrojaste hacia lo alto, pero toda piedra arrojada debe — caer. ¡Oh Zaratustra, tú, piedra de la sabiduría, tú, piedra de honda, tú, quebrantador de estrellas! A ti mismo te arrojaste tan alto, — pero toda piedra arrojada — debe caer. Condenado a ti mismo y a tu propia lapidación: oh Zaratustra, lejos arrojaste, sí, la piedra, — pero sobre ti volverá a caer.”

Entonces calló el enano; y eso duró mucho. Pero su silencio me oprimía; y de esa manera, estando dos, se está en verdad más solo que estando uno. Subía, subía, soñaba, pensaba, — pero todo me oprimía. Me asemejaba a un enfermo al que su cruel tormento deja exhausto, y al que luego un sueño peor despierta del adormecimiento. — Pero hay algo en mí que yo llamo valor: eso me ha dado muerte hasta ahora a todo desánimo. Este valor me ordenó por fin detenerme y hablar: “¡Enano! ¡Tú! ¡O yo!” —

Pues el valor es el mejor matador, — el valor que ataca: porque en todo ataque hay juego resonante.

Pero el hombre es el animal más valeroso: con ello superó a todo animal. Con juego resonante superó aún todo dolor; pero el dolor humano es el dolor más profundo.

El valor da muerte también al vértigo junto a los abismos: ¿y dónde no estaría el hombre junto a abismos? ¿No es ver, ello mismo, — ver abismos?

El valor es el mejor matador: el valor da muerte también a la compasión. Pero la compasión es el abismo más profundo: tan profundamente como mira el hombre en la vida, tan profundamente mira también en el sufrimiento.

Pero el valor es el mejor matador, el valor que ataca: ese da muerte incluso a la muerte, pues dice: “¿Fue esto la vida? ¡Bien! ¡Una vez más!”

Pero en tal sentencia hay mucho juego resonante. El que tenga oídos, que oiga. —

[2]

“¡Alto, enano! —dije yo—. ¡Yo! ¡O tú! Pero yo soy el más fuerte de nosotros dos —: ¡tú no conoces mi pensamiento abismal! Ese — no podrías soportarlo.” —

Entonces ocurrió lo que me hizo más ligero: pues el enano saltó de mi hombro, ¡el curioso! Y se puso en cuclillas sobre una piedra ante mí. Pero allí, precisamente donde nos detuvimos, había un portal.

“¡Mira este portal, enano! —seguí hablando—. Tiene dos rostros. Dos caminos se juntan aquí: nadie los ha recorrido aún hasta el final. Esta larga calleja hacia atrás: dura una eternidad. Y aquella larga calleja hacia delante — esa es otra eternidad. Se contradicen, estos caminos; se chocan justamente de frente: — y aquí, en este portal, es donde se juntan. El nombre del portal está escrito arriba: “Instante”. Pero el que siguiera uno de ellos más allá — y siempre más allá y siempre más lejos: ¿crees tú, enano, que estos caminos se contradicen eternamente?” —

“Todo lo recto miente —murmuró despreciativamente el enano—. Toda verdad es torcida; el tiempo mismo es un círculo.”

“¡Tú, espíritu de la gravedad! —dije airado—, ¡no te lo pongas demasiado fácil! O te dejo acuclillado donde te acuclillas, pie cojo, — ¡y yo te llevé a lo alto!

¡Mira —seguí hablando— este instante! Desde este portal, Instante, corre hacia atrás una larga calleja eterna: detrás de nosotros yace una eternidad. ¿No debe todo aquello que, de entre todas las cosas, puede correr, haber corrido ya una vez por esta calleja? ¿No debe todo aquello que, de entre todas las cosas, puede suceder, haber sucedido ya una vez, haber sido hecho, haber pasado? Y si todo ha estado ya ahí: ¿qué piensas tú, enano, de este Instante? ¿No debe también este portal haber — estado ya ahí? ¿Y no están de tal manera firmemente anudadas todas las cosas que este Instante arrastra tras de sí todas las cosas venideras? Así pues — — ¿también a sí mismo? Pues todo aquello que, de entre todas las cosas, puede correr: también por esta larga calleja hacia delante — debe correr aún una vez más. —

Y esta lenta araña, que se arrastra a la luz de la luna, y esta misma luz de luna, y yo y tú en el portal, susurrando juntos, susurrando de cosas eternas — ¿no debemos todos haber estado ya ahí? — y volver y correr por aquella otra calleja, hacia fuera, delante de nosotros, por esta larga, pavorosa calleja — ¿no debemos volver eternamente?” —

Así hablé, y cada vez más quedo: pues temía mis propios pensamientos y los pensamientos detrás de mis pensamientos. Entonces, de pronto, oí a un perro aullar cerca. ¿Había oído yo jamás a un perro aullar así? Mi pensamiento corrió hacia atrás. ¡Sí! Cuando era niño, en la más remota infancia: — entonces oí a un perro aullar así. Y también lo vi, erizado, con la cabeza hacia arriba, temblando, en la más callada medianoche, cuando hasta los perros creen en fantasmas: — de modo que me movió a compasión. En efecto, justo entonces pasaba la luna llena, muda como la muerte, por encima de la casa; justo entonces permanecía quieta, una brasa redonda, — quieta sobre el tejado plano, como sobre propiedad ajena: — por eso se espantó entonces el perro: pues los perros creen en ladrones y en fantasmas. Y cuando volví a oír aullar así, me movió a compasión una vez más.

¿Adónde había ido ahora el enano? ¿Y el portal? ¿Y la araña? ¿Y todo el susurrar? ¿Soñaba acaso? ¿Me desperté?

Entre peñascos salvajes estaba yo de pronto, solo, desolado, en la más desolada luz de luna. ¡Pero allí yacía un hombre! ¡Y allí! El perro, saltando, erizado, gimiendo, — ahora me veía llegar — entonces aulló de nuevo, entonces gritó: — ¿había oído yo jamás a un perro gritar así pidiendo auxilio? Y, en verdad, lo que vi, nada igual había visto nunca. Vi a un joven pastor, retorciéndose, ahogándose, convulso, con el rostro desencajado, al que una serpiente negra y pesada le colgaba de la boca. ¿Había visto yo jamás tanta náusea y pálido espanto en un solo rostro? ¿Se habría dormido? Entonces se le arrastró la serpiente en las fauces — entonces se clavó allí mordiendo. Mi mano tiró de la serpiente y tiró: — ¡en vano! No arrancó la serpiente de las fauces. Entonces gritó desde mí: “¡Muerde! ¡Muerde! ¡La cabeza fuera! ¡Muerde!” — así gritó desde mí, mi horror, mi odio, mi náusea, mi compasión, todo mi bien y mi mal gritó desde mí con un solo grito. —

¡Vosotros, osados en torno a mí! ¡Vosotros, buscadores, tentadores, y quien de vosotros se embarcó con astutas velas en mares inexplorados! ¡Vosotros, alegres de enigmas! Adivinadme, pues, el enigma que entonces contemplé, interpretadme, pues, la visión del más solitario. Pues fue una visión y un prever: — ¿qué vi entonces en parábola? ¿Y quién es el que un día aún debe venir? ¿Quién es el pastor al que así se le arrastró la serpiente a las fauces? ¿Quién es el hombre al que así todo lo más pesado, lo más negro, se le arrastrará a las fauces?

Pero el pastor mordió, como mi grito le aconsejaba; ¡mordió con buen mordisco! Escupió lejos la cabeza de la serpiente: — y saltó hacia arriba. — ¡Ya no pastor, ya no hombre: — un transformado, un circundado de luz, que reía! ¡Nunca todavía en la tierra rió jamás un hombre como él reía! Oh, hermanos míos, oí una risa que no era risa de hombre, — — y ahora me roe una sed, un anhelo que nunca se aquieta. Mi anhelo por esta risa me roe: ¡oh, cómo soporto aún vivir! ¡Y cómo soportaría ahora morir! —

Así habló Zaratustra.

Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli–Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.