Pero no mucho después de haberse zafado Zaratustra del mago, vio de nuevo a alguien sentado junto al camino que recorría, a saber, un hombre alto, vestido de negro, con un pálido rostro demacrado: este le disgustó sobremanera. «¡Ay! —dijo a su corazón—, ahí está sentada la aflicción embozada; eso me parece de la índole de los sacerdotes: ¿qué quieren esos en mi reino? ¡Cómo! Apenas he escapado de aquel mago: ¿ha de cruzárseme otra vez en el camino otro hechicero negro, —algún brujo de imposición de manos, un oscuro hacedor de milagros por la gracia de Dios, un ungido calumniador del mundo, ¡al que ojalá se lleve el diablo! Pero el diablo nunca está en el sitio donde estaría en su sitio: siempre llega demasiado tarde, ese maldito enano y patizambo». —
Así maldijo Zaratustra, impaciente en su corazón, y pensó cómo podría escurrirse junto al hombre negro con la mirada apartada; pero mira, ocurrió de otro modo. Pues en ese mismo instante ya lo había visto el que estaba sentado; y, no muy distinto de alguien a quien le sobreviene una dicha inesperada, se puso en pie de un salto y se dirigió hacia Zaratustra.
«Quienquiera que seas, tú, caminante —dijo—, ayuda a un extraviado, a un buscador, a un anciano que aquí puede fácilmente sufrir algún daño. Este mundo de aquí me es extraño y lejano, también oí aullar a bestias salvajes; y aquel que habría podido ofrecerme amparo, ese ya no existe. Yo buscaba al último hombre piadoso, a un santo y ermitaño que, solo en su bosque, aún no había oído nada de aquello que hoy sabe todo el mundo».
«¿Qué sabe hoy todo el mundo? —preguntó Zaratustra—. ¿Acaso esto: que el viejo Dios ya no vive, en quien todo el mundo creyó una vez?»
«Tú lo has dicho —respondió el anciano, afligido—. Y yo serví a ese viejo Dios hasta su última hora. Pero ahora estoy fuera de servicio, sin señor, y, sin embargo, no libre, ni alegre ya una sola hora, salvo en los recuerdos. Para eso subí a estas montañas, para celebrar por fin de nuevo una fiesta, como corresponde a un viejo papa y Padre de la Iglesia; pues sábelo: ¡soy el último papa! —una fiesta de piadosos recuerdos y oficios divinos. Pero ahora está muerto él mismo, el hombre más piadoso, aquel santo en el bosque, que alababa constantemente a su Dios con cantos y murmullos. A él mismo ya no lo hallé cuando hallé su cabaña, —pero sí dos lobos dentro, que aullaban por su muerte —pues todos los animales lo amaban. Entonces eché a correr. ¿Vine, pues, en vano a estos bosques y montañas? Entonces se resolvió mi corazón a buscar a otro, al más piadoso de todos los que no creen en Dios —, ¡a buscar a Zaratustra!»
Así habló el anciano y miró con mirada penetrante a aquel que estaba ante él; pero Zaratustra asió la mano del viejo papa y la contempló largo tiempo con admiración. «¡Mira ahí, venerable! —dijo entonces—, ¡qué mano tan hermosa y larga! Esa es la mano de uno que siempre ha repartido bendiciones. Pero ahora sujeta con firmeza a aquel al que tú buscas, a mí, a Zaratustra. Soy yo, el impío Zaratustra, el que dice: “¿quién es más impío que yo, para que me alegre de su enseñanza?”» —
Así habló Zaratustra y horadó con sus miradas los pensamientos y los pensamientos detrás de los pensamientos del viejo papa. Al fin, este empezó: «Quien más lo amaba y lo poseía, ese es ahora también quien más lo ha perdido —: mira, quizá sea yo mismo, de nosotros dos, el más impío ahora. ¡Pero quién podría alegrarse de ello!» —
«Le serviste hasta el final —preguntó Zaratustra pensativo, tras un hondo silencio—, ¿tú sabes cómo murió? ¿Es verdad lo que se dice, que lo estranguló la compasión, —que vio cómo el hombre colgaba en la cruz y no lo soportó, que el amor al hombre se convirtió en su infierno y, al final, en su muerte?» — —
Pero el viejo papa no respondió, sino que miró hacia un lado con recelo y con una expresión dolorida y sombría. «Déjalo ir —dijo Zaratustra después de una larga reflexión, mientras seguía mirando directamente a los ojos al anciano—. Déjalo ir, ya se fue. Y aunque te honre que de ese muerto no hables sino bien, tú sabes tan bien como yo quién era; y que iba por caminos extraños».
«Dicho entre tres ojos —dijo alborozado el viejo papa (pues era ciego de un ojo)—, en cosas de Dios estoy más enterado que el propio Zaratustra —y me está permitido estarlo. Mi amor le sirvió largos años, mi voluntad siguió en todo a la suya. Pero un buen servidor lo sabe todo, y también muchas cosas que su señor se oculta a sí mismo. Era un Dios oculto, lleno de secretos. En verdad, incluso a tener un hijo no llegó sino por caminos furtivos. A la puerta de su fe se alza el adulterio.
Quien lo alaba como un Dios del amor no piensa con suficiente altura del amor mismo. ¿No quiso este Dios también ser juez? Pero el que ama, ama más allá de recompensa y retribución.
Cuando era joven, este Dios de Oriente, entonces era duro y vengativo, y se construyó un infierno para solaz de sus favoritos. Pero al final se volvió viejo y blando y decrépito y compasivo, más semejante a un abuelo que a un padre, pero, más que a nada, a una vieja abuela tambaleante. Allí se sentaba, marchito, en su rincón junto a la estufa, se afligía por sus débiles piernas, cansado del mundo, cansado del querer, y un día se asfixió por su demasiado grande compasión». —
«Tú, viejo papa —interrumpió en este punto Zaratustra—, ¿has visto tú eso con tus propios ojos? Bien podría haber sucedido así: así, y también de otro modo. Cuando los dioses mueren, mueren siempre muchas clases de muerte. Pero ¡bien! Sea como sea, así o asá —¡ya se fue! Iba contra el gusto de mis oídos y mis ojos; nada peor quisiera decir de él.
Amo todo lo que mira con claridad y habla con honradez. Pero él —tú lo sabes bien, tú, viejo sacerdote, había algo de tu índole en él, de índole sacerdotal— era ambiguo. Era también poco claro. ¡Cómo se irritó con nosotros por ello, ese resoplador de ira, porque lo entendiéramos mal! ¿Pero por qué no habló más limpiamente? Y si era cosa de nuestros oídos, ¿por qué nos dio oídos que lo oían mal? ¿Había barro en nuestros oídos? ¡Pues bien! ¿Quién lo metió ahí dentro? Demasiadas cosas le salieron mal a ese alfarero que no había acabado su aprendizaje. Pero que tomase venganza de sus cacharros y criaturas porque le salieron mal —eso fue un pecado contra el buen gusto. Hay también buen gusto en la piedad: este dijo al fin: “¡Fuera con un Dios así! ¡Mejor ningún Dios, mejor hacer destino por cuenta propia, mejor ser necio, mejor ser uno mismo Dios!”
—«¿Qué oigo? —dijo aquí el viejo papa con los oídos aguzados—. Oh Zaratustra, eres más piadoso de lo que crees, ¡con semejante incredulidad! Algún Dios dentro de ti te convirtió a tu impiedad. ¿No es tu piedad misma la que ya no te deja creer en un Dios? ¡Y tu desmesurada honradez te llevará todavía más allá de bien y mal! ¡Mira, qué te quedó reservado! Tienes ojos y mano y boca: están predestinados a bendecir desde la eternidad. No se bendice solo con la mano. En tu cercanía, aunque quieras ser el más impío, olfateo un secreto olor a consagración y fragancia de largas bendiciones: me siento bien y mal con ello. ¡Déjame ser tu huésped, oh Zaratustra, por una sola noche! En ninguna parte de la tierra me sentiré ahora mejor que junto a ti». —
«¡Amén! ¡Así ha de ser! —dijo Zaratustra con gran sorpresa—. Por allí arriba conduce el camino, allí está la cueva de Zaratustra. Con gusto, en verdad, te acompañaría yo mismo hasta allí, tú, venerable, pues amo a todos los hombres piadosos. Pero ahora me llama con urgencia un grito de angustia lejos de ti. En mi dominio nadie ha de sufrir daño; mi cueva es un buen puerto. Y más que nada querría volver a poner a todo triste sobre tierra firme y piernas firmes.
¿Pero quién te quitaría de los hombros tu melancolía? Para eso soy demasiado débil. Mucho tiempo, en verdad, podríamos esperar hasta que alguien te despertase de nuevo a tu Dios. Pues ese viejo Dios ya no vive: está muerto de veras». —
Así habló Zaratustra.
Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.
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