1
«¡No te vayas! —dijo entonces el caminante que se llamaba a sí mismo la sombra de Zaratustra—. Quédate con nosotros: de lo contrario podría volver a acometernos la vieja y opresiva tristeza. Ya nos ha brindado ese viejo mago lo peor que lleva dentro; y mira: el buen y piadoso papa tiene lágrimas en los ojos y se ha embarcado de nuevo por entero en el mar de la melancolía. Esos reyes aún saben poner buena cara ante nosotros: eso es lo que hoy han aprendido mejor de todos nosotros. Pero si no tuvieran testigos, apuesto a que también en ellos comenzaría otra vez el mal juego — el mal juego de las nubes errantes, de la húmeda melancolía, de los cielos velados, de los soles robados, de los ululantes vientos de otoño — el mal juego de nuestro ulular y de nuestros gritos de angustia. ¡Quédate con nosotros, oh Zaratustra! Aquí hay mucho oculto sufrimiento que quiere hablar, mucho atardecer, mucha nube, mucho aire pesado. Nos has nutrido con fuerte alimento de hombres y vigorosos proverbios: no permitas que, como postre, vuelvan a acometernos los blandos y mujeriles espíritus. Tú solo haces el aire a tu alrededor fuerte y claro. ¿He encontrado alguna vez en la tierra aire tan bueno como junto a ti, en tu cueva? Muchos países he visto; mi nariz aprendió a probar y a valorar muchos aires: pero contigo saborean mis narinas su mayor placer.
«¡A menos que — a menos que —! Oh, perdona un viejo recuerdo. Perdóname una vieja canción de postre que compuse una vez entre hijas del desierto: — pues entre ellas había un aire igualmente bueno y claro del Oriente; allí estuve más lejos que nunca de la nubosa, húmeda y melancólica vieja Europa. Entonces amé a tales muchachas del Oriente y a otro azul reino del cielo sobre el cual no penden nubes ni pensamientos. No creeríais con qué gracia se sentaban cuando no bailaban: hondas, pero sin pensamientos; como pequeños secretos, como acertijos ceñidos con cintas, como nueces de postre — multicolores y extrañas, en verdad, pero sin nubes: acertijos que se dejan adivinar. Por amor a tales muchachas inventé entonces un salmo de postre.»
Así habló el caminante y sombra; y antes de que nadie le respondiera, ya había asido el arpa del viejo mago, cruzado las piernas y mirado sereno y sabio a su alrededor. Con las narinas aspiró lentamente y con curiosidad el aire, como quien en tierras nuevas prueba un aire nuevo y extranjero. Después comenzó, con una especie de rugido, a cantar.
2
El desierto crece: ¡ay de quien alberga desiertos!
¡Ja! ¡Solemne!
¡En verdad solemne!
¡Un digno comienzo!
¡Africano-solemne!
Digno de un león,
o de un mono moral aullador —
— pero nada para vosotras,
vosotras, mis más queridas amigas,
a cuyos pies me es concedido
por primera vez,
a mí, un europeo, bajo palmeras,
tomar asiento.
Sela.
¡Maravilloso, en verdad!
Aquí estoy sentado ahora,
cerca del desierto y ya
de nuevo tan lejos del desierto,
y todavía en nada devastado:
a saber, engullido hacia abajo
por este, el más pequeño oasis —
— que abrió, apenas bostezando,
su encantadora boca,
la más fragante de todas las boquitas:
y yo caí dentro,
hacia abajo, a través — bajo vosotras,
mis más queridas amigas.
Sela.
¡Salve, salve a aquella ballena,
si así trató bien a su huésped! —
¿entendéis mi erudita alusión?
¡Salve a su vientre,
si fue así
un vientre-oasis tan encantador
como este — lo cual, sin embargo, pongo en duda;
— pues de Europa vengo yo,
que es más adicta a la duda que todas
las mujercillas casadas algo entradas en años.
¡Que Dios lo mejore!
Amén.
Aquí estoy sentado ahora
en este, el más pequeño oasis,
semejante a un dátil,
pardo, dulce de parte a parte, ulcerado de oro, lujurioso
de una redonda boca de muchacha,
pero aún más de dientes de muchacha —
fríos como el hielo, blancos como la nieve, afilados —
pues tras ellos
suspira el corazón de todos los dátiles ardientes.
Sela.
Semejante a los mencionados frutos del sur,
demasiado semejante,
yazco aquí,
danzado y jugueteado por pequeños
escarabajos alados,
e igualmente por aún más pequeños,
más necios, más maliciosos
deseos y ocurrencias —
sitiado por vosotras,
vosotras mudas, vosotras presentidoras,
gatas muchacha,
Dudu y Suleika,
— rodeado como por esfinges,
para meter en una sola palabra
muchos sentimientos:
(¡Perdóname, Dios,
este pecado de lenguaje!) —
me siento aquí, olfateando el mejor aire,
aire de paraíso en verdad,
aire claro, ligero, veteado de oro,
tan buen aire como sólo alguna vez
cayó de la luna —
¿fue por azar,
o sucedió por pura desmesura?,
como cuentan los viejos poetas.
Yo, sin embargo, dudador, lo pongo
en duda — pues de Europa vengo,
que es más adicta a la duda que todas
las mujercillas casadas algo entradas en años.
¡Que Dios lo mejore!
Amén.
Bebiendo este aire bellísimo,
con las narinas hinchadas como copas,
sin futuro, sin recuerdos,
así me siento aquí,
mis más queridas amigas,
y contemplo la palmera,
cómo, semejante a una danzarina,
se dobla y se ciñe y se mece en la cadera —
uno acaba haciéndolo también, si mira largo rato.
Como una danzarina que, según me parece,
demasiado tiempo ya, peligrosamente largo,
siempre, siempre sólo sobre una pierna estuvo en pie —
¿olvidó entonces, según me parece,
la otra pierna?
En vano, al menos,
busqué, echándola en falta,
la joya gemela —
es decir, la otra pierna —
en la sagrada proximidad
de su tan querida, tan delicada
faldita de abanicos y vuelos y lentejuelas.
Sí, si vosotras, vosotras hermosas amigas,
queréis creerme del todo:
¡la ha perdido!
¡Se fue!
¡Se fue para siempre!
¡La otra pierna!
¡Oh, lástima de esa encantadora otra pierna!
¿Dónde — podrá acaso morar y llorar abandonada
la pierna solitaria?
¿Temerosa quizá ante una
fiera, amarilla, rubio-rizada
bestia-león?
¿O ya incluso
roída, mordisqueada —
miserablemente, ay, ay, mordisqueada?
Sela.
¡Oh, no me lloréis,
suaves corazones!
¡No me lloréis, vosotras,
corazones-dátil! ¡pechos de leche!
¡Vosotras, bolsitas
de corazón de regaliz!
No llores más,
pálida Dudu.
¡Sé un hombre, Suleika! ¡Valor! ¡Valor!
— ¿O debería acaso
haber aquí algo fortalecedor,
algo que fortalezca el corazón?
¿Una sentencia ungida?
¿Una exhortación solemne?
¡Ha! ¡Arriba, dignidad!
¡Dignidad-virtud! ¡Dignidad-europea!
¡Sopla, sopla de nuevo,
fuelle de la virtud!
¡Ha!
¡Rugir una vez más,
rugir moralmente!
Como león moral
ante las hijas del desierto rugir.
— Pues el aullido de la virtud,
mis más queridas doncellas,
vale más que todo fervor europeo,
hambre ardiente europea.
Y ya estoy aquí,
como europeo:
no puedo hacer otra cosa, ¡Dios me ayude!
Amén.
El desierto crece: ¡ay de quien alberga desiertos!
Traducción desde el alemán (ed. crítica Colli-Montinari), revisada con ayuda de IA basada en arquitectura Transformer, siguiendo la segmentación de párrafos de Walter Kaufmann.
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