Oh, alma mía, te enseñé a decir «hoy» como «una vez» y «antaño», y a danzar tu ronda por encima de todo Aquí y Ahí y Allá.
Oh, alma mía, te redimí de todos los rincones; barrí de ti el polvo, las arañas y la penumbra.
Oh, alma mía, lavé de ti la pequeña vergüenza y la virtud-de-rincón, y te persuadí a estar en pie desnuda ante los ojos del sol. Con la tormenta que se llama «espíritu» soplé sobre tu mar agitado; alejé soplando todas las nubes, estrangulé incluso a la estranguladora que se llama «pecado».
Oh, alma mía, te di el derecho a decir «No» como la tormenta y a decir «Sí» como dice «Sí» el cielo abierto: silenciosa como la luz, estás en pie y caminas ahora a través de tormentas negadoras.
Oh, alma mía, te devolví la libertad sobre lo creado y lo increado: ¿y quién conoce, como tú la conoces, la voluptuosidad de lo futuro?
Oh, alma mía, te enseñé el desprecio que no llega como carcoma de gusano, el gran desprecio, el desprecio amante, que más ama allí donde más desprecia.
Oh, alma mía, te enseñé a persuadir de tal manera que persuades hacia ti los fundamentos mismos: como el sol, que aun al mar lo persuade hacia su altura.
Oh, alma mía, te quité todo obedecer, todo doblar la rodilla y todo decir «Señor»; te di a ti misma los nombres de «viraje de la necesidad» y «destino».
Oh, alma mía, te di nuevos nombres y juguetes multicolores; te llamé «destino» y «límite de los límites» y «cordón umbilical del tiempo» y «campana azur».
Oh, alma mía, di de beber a tu tierra toda la sabiduría, todos los vinos nuevos y también todos los fuertes vinos de la sabiduría, viejos desde tiempo inmemorial.
Oh, alma mía, derramé sobre ti cada sol y cada noche y cada silencio y cada anhelo: entonces creciste para mí como una vid.
Oh, alma mía, desbordante de riqueza y pesada estás ahora ahí, una vid con ubres henchidas y apretados racimos de uvas de oro pardo: — apretada y oprimida por tu dicha, esperando por sobreabundancia y todavía pudorosa por tu espera.
Oh, alma mía, ahora no hay en ninguna parte un alma que sea más amante, más envolvente y más vasta. ¿Dónde estarían el futuro y el pasado más estrechamente reunidos que en ti?
Oh, alma mía, te lo di todo, y todas mis manos quedaron vacías al darte: — ¡y ahora! Ahora me dices, sonriente y llena de melancolía: «¿Quién de nosotros tiene que dar las gracias? — ¿No tiene el dador que dar las gracias porque el que recibe aceptó? ¿No es regalar una necesidad? ¿No es recibir — compasión?»
Oh, alma mía, entiendo la sonrisa de tu melancolía: ¡tu sobre-riqueza misma extiende ahora manos anhelantes! Tu plenitud mira más allá de rugientes mares y busca y espera; ¡el anhelo de la sobre-plenitud mira desde el sonriente cielo de tus ojos! Y en verdad, oh, alma mía, ¿quién vería tu sonrisa y no se desharía en lágrimas? Los ángeles mismos se deshacen en lágrimas por la sobre-bondad de tu sonrisa. Es tu bondad y sobre-bondad la que no quiere quejarse ni llorar: y, sin embargo, oh, alma mía, tu sonrisa anhela lágrimas y tu boca temblorosa, sollozos. «¿No es todo llorar un quejarse? ¿Y todo quejarse un acusar?». Así te hablas a ti misma, y por eso prefieres, oh, alma mía, sonreír antes que derramar tu dolor — derramar en lágrimas que se precipitan todo tu dolor por tu plenitud y por todo el apremio de la vid por el viñador y la podadera.
Pero si no quieres llorar, no quieres desahogar llorando tu purpúrea melancolía, entonces tendrás que cantar, ¡oh, alma mía! Mira, yo mismo sonrío, yo que te predigo tales cosas: — cantar con canto rugiente, hasta que todos los mares se aquieten para prestar oído a tu anhelo, — hasta que sobre mares quietos y anhelantes se deslice el bote, la maravilla dorada, en torno a cuyo oro brincan todas las cosas buenas, malas y extrañas: — también muchos animales grandes y pequeños y todo lo que tiene pies ligeros y extraños, para poder correr por senderos azul violeta, — hacia la maravilla dorada, el bote voluntario, y hacia su señor: pero este es el viñador, que espera con podadera de diamante, — tu gran liberador, oh, alma mía, el Sin Nombre — — ¡al que solo cantos futuros hallarán nombres! Y, en verdad, ya huele tu aliento a cantos futuros, — ya ardes y sueñas, ya bebes sedienta de todos los profundos y resonantes pozos de consuelo, ¡ya descansa tu melancolía en la bienaventuranza de cantos futuros!
Oh, alma mía, ahora te lo di todo y también mi último don, y todas mis manos quedaron vacías al darte: — que te mandara cantar, mira, ¡ese fue mi último don! Que te mandara cantar; habla ahora, habla: ¿quién de nosotros tiene ahora — que dar las gracias? — Pero mejor aún: ¡cántame, canta, oh, alma mía! ¡Y déjame a mí dar las gracias!
Así habló Zaratustra.
Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.
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