Hay una isla en el mar —no lejos de las islas bienaventuradas de Zaratustra— en la que humea de continuo un volcán; de ella dice el pueblo, y en especial lo dicen las viejecitas del pueblo, que está colocada como un peñasco ante la puerta del inframundo; pero que a través del propio volcán desciende el estrecho camino que lleva a esa puerta del inframundo.
Por aquel tiempo, cuando Zaratustra moraba en las islas bienaventuradas, ocurrió que un barco echó ancla en la isla sobre la que se alza el monte humeante, y su tripulación fue a tierra a cazar conejos. Pero hacia la hora del mediodía, cuando el capitán y su gente estaban de nuevo reunidos, vieron de pronto a un hombre venir hacia ellos por el aire, y una voz dijo claramente: “¡Es hora! ¡Ya es más que hora!” Pero cuando la figura estuvo ya muy cerca de ellos —y pasó volando velozmente junto a ellos como una sombra, en dirección a donde se hallaba el volcán—, reconocieron con la mayor consternación que era Zaratustra; pues todos lo habían visto ya antes, salvo el propio capitán, y lo amaban como ama el pueblo: de modo que estaban juntos en partes iguales amor y temor. “¡Mirad!, dijo el viejo timonel; ¡ahí va Zaratustra al infierno!”
Por el mismo tiempo en que estos marineros tomaron tierra en la isla de fuego, corría el rumor por todas partes de que Zaratustra había desaparecido; y cuando se preguntó a sus amigos, contaron que se había embarcado de noche sin decir adónde quería viajar. Así surgió cierta inquietud; pero después de tres días se sumó a esta inquietud el relato de los marineros, y entonces todo el pueblo dijo que el diablo se había llevado a Zaratustra. Sus discípulos se reían, ciertamente, de esas habladurías; y uno de ellos dijo incluso: “Antes creería todavía que Zaratustra se ha traído al diablo”. Pero en el fondo de sus almas estaban todos llenos de preocupación y anhelo: así fue grande su alegría cuando, al quinto día, Zaratustra apareció entre ellos.
Y este es el relato del diálogo de Zaratustra con el perro de fuego:
“La tierra —dijo él— tiene una piel; y esta piel tiene enfermedades. Una de estas enfermedades se llama, por ejemplo, ‘hombre’. Y otra de estas enfermedades se llama ‘perro de fuego’: sobre él los hombres se han mentido muchas cosas y se han dejado mentir muchas cosas. Para desentrañar este secreto crucé el mar: y he visto la verdad desnuda, ¡en verdad!, descalza hasta el cuello. Ahora sé lo que hay detrás del perro de fuego; y lo mismo detrás de todos esos diablos de expulsión y subversión, a los que no solo temen las viejecitas.”
“¡Fuera contigo, perro de fuego, fuera de tu hondura!, grité yo, y confiesa qué profunda es esa profundidad. ¿De dónde proviene eso que resoplas hacia arriba? Bebes abundantemente del mar: eso delata tu elocuencia muy salada. En verdad, para ser un perro de la hondura, tomas demasiado tu alimento de la superficie. Como mucho te tengo por el ventrílocuo de la tierra; y siempre que he oído hablar a diablos de subversión y expulsión, los he encontrado parecidos a ti: salados, mentirosos y superficiales. Entendéis de bramar y de oscurecer con ceniza. Sois los mejores bocazas y aprendisteis hasta la saciedad el arte de hacer hervir caliente el lodo. Donde vosotros estáis, ahí debe haber siempre lodo en la cercanía, y mucho de esponjoso, cavernoso, comprimido: eso quiere salir a la libertad. ‘Libertad’ bramáis todos con el mayor gusto: pero yo desaprendí la fe en ‘grandes acontecimientos’ en cuanto hay mucho bramido y humo en torno a ellos.”
“Y créeme, amigo estruendo infernal: los más grandes acontecimientos no son nuestras horas más ruidosas, sino nuestras horas más silenciosas. No en torno a los inventores de nuevo ruido: en torno a los inventores de nuevos valores gira el mundo; gira inaudible.”
“¡Y confiésalo solo! Siempre había ocurrido bien poca cosa cuando se disipaban tu ruido y tu humo. ¿Qué importa que una ciudad se convirtiera en momia y una estatua yazca en el lodo? Y esta palabra digo aún a los que derriban estatuas: esta es ciertamente la mayor necedad, arrojar sal al mar y estatuas al lodo. En el lodo de vuestro desprecio yacía la estatua: pero esta es precisamente su ley, que de vuestro desprecio vuelvan a crecerle vida y belleza viviente. Con rasgos más divinos se alza ahora, seductora en su sufrimiento; y en verdad, todavía os dará las gracias por haberla derribado, vosotros, derribadores. Pero este consejo aconsejo yo a reyes e iglesias y a todo lo que es débil por edad y por virtud: ¡dejaos solo derribar! Para que volváis de nuevo a la vida, y vuelva a vosotros —¡la virtud!”
Así hablé ante el perro de fuego: entonces me interrumpió hoscamente y preguntó: “¿Iglesia? ¿Qué es eso?”
“¿Iglesia?, respondí yo, eso es una especie de Estado, y ciertamente la más embustera de todas. Pero cállate, tú, perro hipócrita. ¡Tú conoces ya sin duda tu especie mejor que nadie! Igual que tú mismo, el Estado es un perro hipócrita; igual que tú, le gusta hablar con humo y bramido —para hacer creer, igual que tú, que habla desde el vientre de las cosas. Pues quiere ser a toda costa el animal más importante sobre la tierra, el Estado; y también se le cree.”
“Cuando hube dicho eso, el perro de fuego se agitó como enloquecido de envidia. ‘¿Cómo?, gritó él, ¿el animal más importante sobre la tierra? ¿Y también se le cree?’ Y tanto vapor y voces espantosas le salieron de la garganta, que pensé que se ahogaría de rabia y envidia.”
“Por fin se fue calmando, y su jadeo cedió; pero tan pronto como quedó callado, dije riendo: ‘Te enfadas, perro de fuego: ¡así que tengo razón sobre ti! Y para que siga teniendo razón, escucha acerca de otro perro de fuego: ese sí habla realmente desde el corazón de la tierra. Oro exhala su aliento, y lluvia dorada: así lo quiere su corazón. ¡Qué son ya para él ceniza y humo y baba ardiente! La risa sale revoloteando de él como una nube multicolor; es hostil a tu gorgoteo, a tu escupir y al furor de tus entrañas. Pero el oro y la risa —eso lo toma del corazón de la tierra: pues, para que lo sepas, el corazón de la tierra es de oro.’”
Cuando el perro de fuego oyó esto, ya no soportó seguir escuchándome. Avergonzado, recogió el rabo, dijo con voz apagada: “¡Guau! ¡Guau!”, y se arrastró hacia abajo, a su cueva.
Así contó Zaratustra. Pero sus discípulos apenas le escuchaban: tan grande era su deseo de contarle lo de los marineros, los conejos y el hombre que volaba.
“¡Qué he de pensar de esto! —dijo Zaratustra—. ¿Soy entonces un fantasma? Pero habrá sido mi sombra. ¿Habéis oído ya algo del caminante y su sombra? Pero esto es seguro: tengo que llevarla más corta, —si no, aún me arruinará la reputación.”
Y una vez más sacudió Zaratustra la cabeza y se extrañó. “¡Qué he de pensar de esto!”, dijo una vez más. “¿Por qué gritó entonces el fantasma: ‘¡Es hora! ¡Ya es más que hora!’? ¿Para qué es entonces —más que hora?”
Así habló Zaratustra.
Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.
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