Al día siguiente volvió Zaratustra a sentarse sobre su piedra delante de la cueva, mientras los animales vagaban fuera, por el mundo, para traer a casa nuevo alimento —también nueva miel: pues Zaratustra había gastado y derrochado la miel vieja hasta el último grano. Pero mientras estaba así sentado, con un palo en la mano, y trazaba sobre la tierra la sombra de su figura, pensando y, ¡en verdad!, no sobre sí mismo y su sombra, de pronto se asustó y dio un respingo: pues vio junto a su sombra otra sombra más. Y cuando miró rápidamente a su alrededor y se levantó, mira, allí estaba junto a él el adivino, el mismo a quien una vez había dado de comer y beber a su mesa, el anunciador de la gran fatiga, que enseñaba: «Todo es igual, nada merece la pena, el mundo carece de sentido, el saber ahoga». Pero su rostro se había transformado entretanto; y cuando Zaratustra lo miró a los ojos, su corazón volvió a sobresaltarse: tantos anuncios funestos y relámpagos gris ceniza corrían por este rostro.
El adivino, que había percibido lo que acontecía en el alma de Zaratustra, se pasó la mano por el rostro, como si quisiera borrárselo; lo mismo hizo Zaratustra. Y cuando ambos habían recobrado de este modo, en silencio, la compostura y las fuerzas, se dieron la mano, en señal de que querían reconocerse de nuevo.
—Sé bienvenido —dijo Zaratustra—, tú, adivino de la gran fatiga; no ha de haber sido en vano que antaño fueras mi amigo de mesa y huésped. Come y bebe también hoy conmigo, y perdona que un viejo alegre se siente contigo a la mesa.
—¿Un viejo alegre? —respondió el adivino, sacudiendo la cabeza—. Pero seas quien seas o quieras ser, oh Zaratustra, llevas ya demasiado tiempo aquí arriba: dentro de poco tu bote ya no estará en seco.
—¿Estoy, pues, en seco? —preguntó Zaratustra riendo.
—Las olas alrededor de tu montaña —respondió el adivino— suben y suben, las olas de gran necesidad y aflicción: pronto levantarán también tu bote y te llevarán de aquí.
Zaratustra guardó silencio y se quedó extrañado.
—¿Aún no oyes nada? —prosiguió el adivino—. ¿No suben desde la profundidad un rumor y un bramido?
Zaratustra guardó silencio de nuevo y prestó oído: entonces oyó un grito largo, largo, que los abismos se arrojaban unos a otros y se iban pasando, pues ninguno quería retenerlo: tan siniestro sonaba.
—Tú, funesto anunciador —dijo por fin Zaratustra—, eso es un grito de angustia y el grito de un hombre; bien podría venir de un mar negro. Pero ¿qué me importa a mí la angustia humana? Mi último pecado, el que me quedó reservado, ¿sabes cómo se llama?
—¡Compasión! —respondió el adivino con el corazón desbordante, y levantó ambas manos—. ¡Oh Zaratustra, vengo para seducirte hacia tu último pecado!
Y apenas fueron pronunciadas estas palabras, volvió a resonar el grito, más largo y más angustioso que antes, y también mucho más cerca.
—¿Oyes? ¿Oyes, oh Zaratustra? —gritó el adivino—. A ti va dirigido el grito, a ti te llama: ¡ven, ven, ven! ¡Es la hora, es más que la hora!
Zaratustra guardó silencio, confuso y estremecido; por fin preguntó, como alguien que vacila consigo mismo: —¿Y quién es el que allí me llama?
—¡Pero si ya lo sabes! —respondió el adivino con vehemencia—. ¿Por qué te ocultas? ¡Es el hombre superior quien clama por ti!
—¿El hombre superior? —gritó Zaratustra, sobrecogido de horror—. ¿Qué quiere? ¿Qué quiere? ¡El hombre superior! ¿Qué quiere aquí? —Y su piel se cubrió de sudor.
Pero el adivino no respondió a la angustia de Zaratustra, sino que escuchó y escuchó hacia la profundidad. Sin embargo, cuando allí permaneció todo en silencio durante largo rato, volvió la mirada y vio a Zaratustra de pie y temblando. —Oh Zaratustra —comenzó con voz triste—, no estás ahí como alguien a quien su dicha hace girar: ¡tendrás que danzar para que no te me caigas! Pero aunque quisieras danzar delante de mí y saltar todos tus saltos laterales, nadie ha de poder decirme: «Mira, aquí danza el último hombre alegre». En vano subiría hasta esta altura quien lo buscara aquí: cuevas encontraría, sí, y cuevas tras las cuevas, escondrijos para escondidos, pero no pozos de dicha, ni cámaras del tesoro, ni nuevas vetas de oro de la dicha. Dicha —¡cómo podría encontrarse la dicha entre semejantes sepultados y ermitaños! ¿He de buscar todavía la última dicha en islas bienaventuradas y lejos, entre mares olvidados? Pero todo es igual, nada merece la pena, de nada sirve buscar, ¡ya tampoco hay islas bienaventuradas!
Así suspiró el adivino; pero con su último suspiro Zaratustra volvió a estar lúcido y seguro, como quien sale de una profunda sima a la luz. —¡No! ¡No! ¡Tres veces no! —gritó con voz fuerte, y se acarició la barba—. ¡Eso lo sé yo mejor! ¡Todavía hay islas bienaventuradas! ¡Silencio sobre eso, tú, suspirante saco de tristeza! ¡Deja de chapotear con eso, tú, nube de lluvia matutina! ¿No estoy ya aquí empapado por tu aflicción y calado como un perro? Ahora me sacudo y echo a correr lejos de ti, para volver a secarme: ¡no debes extrañarte de ello! ¿Te parezco descortés? Pero aquí está mi corte. Pero en cuanto a tu hombre superior: ¡pues bien!, voy a buscarlo de inmediato en aquellos bosques: de allí vino su grito. Quizá lo acosa allí un animal maligno. Está dentro de mis dominios: ¡en ellos no debe sufrir daño! Y, en verdad, hay por aquí muchos animales malignos.
Con estas palabras Zaratustra se volvió para marcharse. Entonces dijo el adivino: —¡Oh Zaratustra, eres un pícaro! Ya lo sé: ¡quieres librarte de mí! ¡Antes corres a los bosques y das caza a animales malignos! Pero ¿de qué te sirve? Al caer la tarde volverás a tenerme: en tu propia cueva estaré allí sentado, paciente y pesado como un tronco, ¡y te esperaré!
—¡Así sea! —gritó Zaratustra hacia atrás mientras se alejaba—. ¡Y lo que es mío en mi cueva te pertenece también a ti, mi amigo huésped! Pero si aún encontraras miel dentro, ¡pues bien!, lámela toda, tú, oso gruñón, ¡y endulza tu alma! Pues esta tarde queremos ambos estar de buen humor, de buen humor y alegres de que este día haya llegado a su fin. Y tú mismo has de danzar al son de mis canciones como mi oso danzante. ¿No lo crees? ¿Sacudes la cabeza? ¡Pues bien! ¡Arriba, viejo oso! Pero también yo —soy un adivino.
Así habló Zaratustra.
Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.
Deja un comentario