¿No queréis matar, vosotros jueces y sacrificadores, hasta que el animal haya asentido con la cabeza? Mirad, el pálido criminal ha asentido con la cabeza: desde sus ojos habla el gran desprecio.
«Mi yo es algo que será superado: mi yo es para mí el gran desprecio del hombre», así habla él desde estos ojos.
Que se condenase a sí mismo, ese fue su momento más elevado; ¡no dejéis al sublime de nuevo en su bajeza! No hay redención para quien sufre tanto de sí mismo, salvo una muerte rápida.
Vuestro matar, vosotros jueces, será compasión y no venganza. ¡Y al matar, mirad que vosotros mismos justificáis la vida! No basta con que os reconcilieis con aquel al que dais muerte. Que vuestra tristeza sea amor al superhombre -¡así justificaréis vuestro propio seguir vivos!
«Enemigo» diréis, pero no «villano»; «enfermo» diréis, pero no «canalla»; «necio» diréis, pero no «pecador».
Y tú, rojo juez, si dijeras en alto todo lo que ya has hecho en tus pensamientos, todos gritarían: «¡Fuera con esta inmundicia y este venenoso gusano!».
Pero una cosa es el pensamiento, otra cosa es el acto, otra cosa es la imagen del acto: la rueda de la causalidad no gira entre ellas.
Una imagen hizo a este hombre pálido palidecer. Él estaba a la altura de su acto cuando lo cometió; pero no pudo soportar su imagen cuando estuvo hecho. En adelante siempre se vió como el autor de un acto. A esto lo llamo locura: la excepción se convirtió en la esencia. Una trazo en la tierra hechiza a una gallina; el golpe que dirigió hechizó su pobre razón: locura después del acto llamo yo a esto.
Escuchad, vosotros jueces: otra locura hay todavía, y está antes del acto. Ay, no os habéis introducido lo suficiente en esta alma.
El rojo juez habla así: «¿Por qué asesinó este criminal? Quiso robar». Pero yo os digo: su alma quiso sangre, no botín; tuvo sed de la felicidad del cuchillo. Su pobre razón, sin embargo, no comprendió esta locura y le persuadió: «¿Qué importa la sangre?», le preguntó; «¿no quieres al menos hacer botín por ese medio? ¿Tomar venganza?». Y él escuchó a su pobre razón: su discurso yacía sobre él como plomo; así que robó cuando asesinó. No quiso avergonzarse de su locura.
Y ahora otra vez yace el plomo de su culpa sobre él, y otra vez está su pobre razón tan rígida, tan paralizada, tan pesada. Si tan solo pudiera sacudir la cabeza, entonces su carga se rodaría hasta el suelo: ¿pero quién sacudiría esta cabeza?
¿Qué es este hombre? Un montón de enfermedades que, a través de su espíritu, se extienden hacia el mundo: allí quieren atrapar a su presa.
¿Qué es este hombre? Una bola de serpientes salvajes, que raramente tienen paz unas de otras – así salen solas y buscan presa en el mundo.
¡Contemplad este pobre cuerpo! Lo que sufrió y codició esta pobre alma lo interpretó por sí misma – lo interpretó como lujuria asesina y ansia por la felicidad del cuchillo.
Al que enferma ahora le sorprende el mal que ahora es el mal: quieren hacer daño con lo que le hace daño. Pero ha habido otras épocas y otro mal y otro bien. En otro tiempo, la duda era el mal y la voluntad de sí-mismo. Entonces los enfermos se convertían en herejes y brujas: como herejes o brujas, sufrían y querían infligir sufrimiento.
Pero esto no quiere entrar en vuestros oídos: perjudica a vuestra buena gente, me decís. Pero ¿qué me importa vuestra buena gente a mí? Mucho de vuestra buena gente me da náuseas; y, en verdad, no es su maldad. De hecho, desearía que tuvieran una locura por la que sucumbieran como este pálido criminal.
En verdad, desearía que su locura se llamara verdad o lealtad o justicia: pero ellos tienen su virtud para vivir largamente y en miserable satisfacción.
Soy un barandal junto al torrente: ¡que me agarren los que puedan! Pero no soy vuestra muleta.
Así habló Zaratustra.
Traduccion revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edicion orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la division estructural de Walter Kaufmann.
TheportableNietzsche 
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