¿No queréis matar, jueces y sacrificadores, antes de que el animal haya asentido? Mirad, el pálido criminal ha asentido: desde su ojo habla el gran desprecio.
«Mi yo es algo que debe ser superado; mi yo es para mí el gran desprecio del hombre»: así habla desde ese ojo.
Que se juzgara a sí mismo: ese fue su momento más elevado. ¡No dejéis que el sublime vuelva de nuevo a su bajeza! No hay redención para quien sufre tanto de sí mismo, salvo la muerte rápida.
Vuestro matar, jueces, debe ser compasión y no venganza. Y al matar, mirad que vosotros mismos justifiquéis la vida. No basta con que os reconciliéis con aquel a quien matáis. Que vuestra tristeza sea amor al superhombre: así justificaréis vuestro propio seguir viviendo.
«Enemigo» debéis decir, pero no «malhechor»; «enfermo» debéis decir, pero no «canalla»; «loco» debéis decir, pero no «pecador».
Y tú, rojo juez, si quisieras decir en voz alta todo lo que ya has hecho en tus pensamientos, todo el mundo gritaría: «¡Fuera con esta inmundicia y con este gusano venenoso!»
Pero una cosa es el pensamiento, otra la acción, otra la imagen de la acción: la rueda de la causa no gira entre ellas.
Una imagen hizo palidecer a este hombre pálido. Estaba a la altura de su acción cuando la realizó; pero no pudo soportar su imagen una vez realizada. Desde entonces se vio siempre como el autor de una sola acción. A esto lo llamo locura: la excepción se le convirtió en esencia. Una raya hechiza a la gallina; el golpe que descargó hechizó su pobre razón: a esto lo llamo locura después de la acción.
Escuchad, jueces: hay todavía otra locura, y está antes de la acción. ¡Ay, no os habéis arrastrado bastante hondo dentro de esta alma!
Así habla el rojo juez: «¿Qué mató, pues, este criminal? Quiso robar». Pero yo os digo: su alma quiso sangre, no botín; tuvo sed de la dicha del cuchillo. Pero su pobre razón no comprendió esta locura y le persuadió. «¿Qué importa la sangre?, dijo; ¿no quieres al menos sacar de ello un botín? ¿Tomar una venganza?» Y él escuchó a su pobre razón: sus palabras pesaron sobre él como plomo; entonces robó cuando mató. No quiso avergonzarse de su locura.
Y ahora de nuevo yace sobre él el plomo de su culpa, y de nuevo está su pobre razón tan rígida, tan paralizada, tan pesada. Si tan solo pudiera sacudir la cabeza, su carga rodaría hacia abajo: ¿pero quién sacude esa cabeza?
¿Qué es este hombre? Un montón de enfermedades que, a través del espíritu, extienden sus garras hacia el mundo: allí quieren hacer presa.
¿Qué es este hombre? Un nudo de serpientes salvajes que rara vez tienen reposo entre sí: entonces se apartan unas de otras y buscan presa en el mundo.
Mirad este pobre cuerpo. Lo que sufrió y deseó, eso lo interpretó esta pobre alma: lo interpretó como placer asesino y ansia de la dicha del cuchillo.
A quien ahora enferma, lo asalta el mal que ahora es mal: quiere hacer daño con lo que le hace daño. Pero hubo otros tiempos y otro mal y otro bien. En otro tiempo, la duda era mal y la voluntad de sí. Entonces el enfermo se convertía en hereje y en bruja: como hereje y como bruja sufría y quería hacer sufrir.
Pero esto no quiere entrar en vuestros oídos: daña a vuestros buenos, me decís. Pero ¿qué me importan a mí vuestros buenos? Mucho de vuestros buenos me da asco, y en verdad no su maldad. Ojalá tuvieran una locura de la que sucumbieran, como este pálido criminal.
En verdad, yo desearía que su locura se llamara verdad o lealtad o justicia: pero ellos tienen su virtud para vivir largo tiempo y en una miserable satisfaccion.
Yo soy una barandilla junto al torrente: agárreme quien pueda agarrarme. Pero no soy vuestra muleta.
Así habló Zaratustra.
Traduccion revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edicion orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la division estructural de Walter Kaufmann.
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