2.9. LA CANCIÓN DE LA NOCHE

Es de noche: ahora hablan más alto todas las fuentes que saltan. También mi alma es una fuente saltarina.

Es de noche: ahora por primera vez despiertan las canciones de los que aman. Y también mi alma es la canción de uno que ama.

Algo insatisfecho, insaciable, hay en mí; quiere volverse sonoro. Un anhelo de amor hay en mí que habla él mismo el lenguaje del amor.

Luz soy: ¡Ay, que fuera noche! Pero esta es mi soledad, que estoy ceñido por la luz. ¡Ay, que fuera oscuro y nocturno! ¡Cómo mamaría de los pechos de la luz! ¡Y a vosotras mismas aún os bendeciría, pequeñas estrellas chispeantes y gusanos luminosos allá arriba! —y estaría feliz por vuestros regalos de luz.

Pero yo vivo en mi propia luz, vuelvo a beber en mí las llamas que brotan de mí. No conozco la felicidad del que toma y a menudo he soñado por ello, que robar debe ser más feliz que tomar. Esa es mi pobreza, que mi mano nunca descansa de regalar; esa es mi envidia, que veo ojos que esperan y las noches iluminadas del anhelo. ¡Oh, infelicidad de todos los que regalan! ¡Oh, oscurecimiento de mi sol! ¡Oh, anhelo de anhelar! ¡Oh, ardiente hambre en la saciedad!

Toman de mí, pero ¿conmuevo yo aún sus almas? Hay una grieta entre dar y tomar, y la grieta más pequeña es la última en ser salvada. Un hambre despierta desde mi belleza. Querría hacer daño a los que ilumino, querría robar a los que he regalado: —así siento hambre de maldad. Retirando la mano, cuando él ya extendió la suya; vacilando como la cascada que vacila en su caída: —así siento hambre de maldad. Tal venganza trama mi abundancia; tal trampa brota de mi soledad. Mi felicidad al regalar murió al regalar, mi virtud llegó a cansarse ella misma en su desbordamiento.

El que siempre regala tiene el riesgo de perder la vergüenza; la mano y el corazón del que siempre reparte tienen callos de puro repartir. Mi ojo ya no rebosa ante la vergüenza de los que piden; mi mano se volvió demasiado dura para el temblor de manos repletas. ¿A dónde fue a parar la lágrima de mi ojo y el plumón de mi corazón? ¡Oh, soledad de todos los que regalan! ¡Oh, silencio de todos los que iluminan!

Muchos soles giran en espacio vacío: a todo lo que es oscuro hablan con su luz, —para mí callan. Oh, esta es la hostilidad de la luz contra el que ilumina, sin compasión transita sus cursos. Injusto en lo más profundo de su corazón contra el que ilumina; frío contra los soles, —así transita cada sol.

Como una tormenta, vuelan los soles sus cursos, ese es su transitar. Siguen su inexorable voluntad, esa es su frialdad.

¡Oh, vosotros solamente sois, vosotros oscuros, vosotros nocturnos, los que creáis calidez a partir de los que iluminan! ¡Oh, vosotros solo bebéis leche y refrigerio de las ubres de la luz!

¡Ay, hay hielo a mi alrededor, mi mano se abrasa en lo gélido! ¡Ay, hay sed en mí, que languidece por vuestra sed!

Es de noche: ¡Ay, que yo deba ser luz! ¡Y sed por lo nocturno! ¡Y soledad!

Es de noche: ahora brota como un manantial desde mí, mi anhelo, —discurso es lo que anhela.

Es de noche: ahora hablan más alto todas las fuentes que saltan. Y también mi alma es una fuente saltarina.

Es de noche: ahora por primera vez despiertan todas las canciones de los que aman. Y también mi alma es la canción de uno que ama.

Así cantó Zaratustra.

Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.