«¿Por qué te deslizas tan esquivo por el crepúsculo, Zaratustra? ¿Y qué ocultas tan cuidadosamente bajo tu manto? ¿Es un tesoro que te han regalado? ¿O un niño que te ha nacido? ¿O vas ahora tú mismo por los caminos de los ladrones, tú, amigo de los malos?»
«En verdad, hermano mío —dijo Zaratustra—, es un tesoro que me fue regalado: una pequeña verdad es lo que llevo. Pero es indómita como un niño pequeño; y si no le tapo la boca, grita demasiado alto.»
Cuando hoy iba solo por mi camino, a la hora en que el sol se pone, me salió al encuentro una mujercita vieja y habló así a mi alma: «Mucho ha hablado Zaratustra también a nosotras, las mujeres, pero nunca nos habló de la mujer.» Y yo le respondí: «De la mujer se ha de hablar solo a los hombres.» «Háblame también a mí de la mujer —dijo ella—; soy lo bastante vieja como para olvidarlo enseguida otra vez.» Y accedí al deseo de la mujercita vieja y le hablé así:
Todo en la mujer es un enigma, y todo en la mujer tiene una sola solución: se llama embarazo. El hombre es para la mujer un medio; el fin es siempre el niño. Pero ¿qué es la mujer para el hombre?
Dos cosas quiere el auténtico hombre: peligro y juego. Por eso quiere a la mujer como el juguete más peligroso. El hombre ha de ser educado para la guerra, y la mujer para el descanso del guerrero; todo lo demás es necedad. Frutos demasiado dulces: esos no los quiere el guerrero. Por eso quiere a la mujer; amarga es incluso la mujer más dulce. La mujer entiende mejor que el hombre a los niños, pero el hombre es más niño que la mujer.
En el auténtico hombre hay escondido un niño: este quiere jugar. ¡Vamos, mujeres, descubridme, pues, al niño en el hombre! Sea la mujer un juguete, puro y fino, semejante a una piedra preciosa, irradiado por las virtudes de un mundo que aún no es. ¡Que el rayo de una estrella brille en vuestro amor! Que vuestra esperanza se llame: «¡Ojalá dé yo a luz al superhombre!»
¡Que en vuestro amor haya valentía! Con vuestro amor habéis de lanzaros sobre aquel que os infunde miedo. ¡Que en vuestro amor esté vuestro honor! Poco entiende, por lo demás, de honor la mujer. Pero que este sea vuestro honor: amar siempre más de lo que sois amadas, y no ser nunca las segundas.
Que el hombre tema a la mujer cuando ama: entonces ofrece cualquier sacrificio, y considera cualquier otra cosa sin valor. Que el hombre tema a la mujer cuando odia: porque el hombre es, en el fondo del alma, solamente malo; pero la mujer es allí ruin. ¿A quién odia más la mujer? —Así habló el hierro al imán—: «A ti te odio más, porque atraes, pero no eres lo bastante fuerte para atraer hacia ti.»
La felicidad del hombre se llama: yo quiero. La felicidad de la mujer se llama: él quiere. «¡Mira, ahora mismo se volvió el mundo perfecto!» —así piensa toda mujer cuando obedece desde todo su amor. Y obedecer debe la mujer, y encontrar una profundidad para su superficie. Superficie es el alma de la mujer: una piel movediza y tormentosa sobre unas aguas poco profundas. Pero el alma del hombre es profunda; su corriente ruge en cavernas subterráneas: la mujer presiente su fuerza, pero no la comprende.
Entonces me respondió la mujercita vieja: «Muchas cosas galantes ha dicho Zaratustra, y en especial para aquellas que son lo bastante jóvenes para ello. Es extraño: Zaratustra conoce poco a las mujeres, y sin embargo tiene razón sobre ellas. ¿Sucede esto porque en la mujer ninguna cosa es imposible? Y ahora toma, como agradecimiento, una pequeña verdad. ¡Soy, después de todo, lo bastante vieja para ella! Envuélvela y tápale la boca; si no, grita demasiado alto, esta pequeña verdad.»
«¡Dame, mujer, tu pequeña verdad!», dije yo. Y así habló la mujercita vieja:
«¿Vas con mujeres? ¡No olvides el látigo!» —
Así habló Zaratustra.
Traducción revisada con asistencia de IA basada en la arquitectura Transformer. Edición orientada por el texto alemán (Colli y Montinari) y la división estructural de Walter Kaufmann.
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